LA BOCA DEL SAPO

SIN MOVIMIENTOS

2011-12-14T14:43:00.000-08:00

NADA MÁS NOTABLE QUE SEGUIR LA RUTA DE LOS HOMBRES QUE DESAPARECEN DETRÁS DE UNA PALABRA

ASÍ LA VIDA NO SE CONVIERTE EN UNA CAUSA PERDIDA

2011-10-03T12:52:00.000-07:00

EL HOMBRE DE A CERO
Texto de Presentación / FIL / 28 de setiembre de 2011

Juan W. Yufra

Quienes gustan del arte de escribir saben que cuando un libro se publica es todo un acontecimiento que trasvasa lo personal. Suele motivar una serie de expectativas: el por qué del título, de dónde la forma que el autor imprime a su escritura, hasta qué punto remeda a la realidad…, en fin, toda una sarta de alucinaciones y una serie de sorpresas que van desde el chisme extraliterario hasta el discurso infame…
Y no hay de qué sorprenderse, pues el prototipo que se construye es un síntoma de la realidad que se intenta subvertir desde “la existencia verbal” del texto; pues toda obra deja constancia de una época y se explica a sí misma o desde la subjetividad de los Otros; y cuando su autor gira en torno a los 20 años; qué debe suceder. Aquí, creo, al margen de la exquisitez que pueda generar su recepción: nace una “inmensa pregunta celeste”:
¿Cómo es el mundo a los 20 años?
Voy a hacer una digresión:
Hace poco estuvo Bryce Echenique en esta feria para presentar una edición de Un mundo para Julius; y lo traigo a colación porque me llamó siempre la atención estas palabras al comienzo de su novela; con respecto a Julius, el narrador dice: “Lo encontraban siempre parado de espaldas, mirando, por ejemplo, una flor”. A qué le da la espalda este niño llamado Julius, a qué mundo se niega con mirar solo la flor o la sinuosa belleza de la realidad que se lleva a la ficción con palabras. He creído por varios años que ese enunciado tiene mucho de El principito de Saint Exupéry; y digo esto, no por joda, lo señalo por la indagación, por la búsqueda que sostiene toda primera obra.
El hombre de a cero, este libro, es una indagación y a su vez un encuentro con el destino del escritor. Vargas Llosa decía que “un escritor antes que nada es un lector, y que escribir era una forma de seguir leyendo”. De allí que uno de los grandes aciertos del libro sea la coloquialidad del narrador con la que se abordan ciertas historias y la anécdota espontánea de sus finales.
Como sabrán, el primer libro que se publica siempre contiene una summa de influencias; y eso es común, casi una regla en la narrativa contemporánea; pero también existen las apuestas, las elaboraciones osadas que crean la figura de un creador en ciernes; su desafío al lenguaje y aquel viejo y entrañable parricidio que se repite de manera liminar.
Veo la portada del libro y sólo un niño me recibe desconcertado; quizá porque “el mundo no era como se lo contaron”; o porque, como diría, Fausto: “nada podemos saber” de esta vida, de esta sociedad que lleva como signo: la violencia y la miseria de una condición humana pervertida por el consumo y la desfachatez de ser una “mierda posmoderna”, en todos los sentidos y en todos los idiomas.
El hombre de a cero, no sólo alude a un carácter dialógico de sus enunciados posibles; sus textos, “en la realidad”, procuran nacer de un grado cero de la escritura como proponía Roland Barthes hace años. Subvirtiendo el statuo quo de la forma y de la literatura como objeto, con relatos donde la anécdota está por encima de la simple elucubración de la historia. Si bien es cierto estas eluden el propósito del cuento clásico; contiene el germen de una curiosa antesala y de una trama posible.
Pero ¿Cómo es el mundo a los 20 años?, qué temas cuestionan al autor, arrinconan a los personajes, qué situaciones la memoria del narrador esconde para proyectarlas en la escritura; si bien la adolescencia marca el desarrollo de una moral que entra en conflicto con la sexualidad y la convivencia de pares, su implementación es recreado en este texto como una razón de la cual surgen la crueldad, la imaginación, la perversión y la fantasía como una necesidad de negar la soledad a la cual sólo nos adscribimos derrotados y envilecidos, nosotros los lectores, de base 3 para arriba, por ejemplo.
Por eso encuentro en El Hombre de a cero algo que es tentativo:
• La mayoría de las historias difícilmente llegan a la ficción de la manera como “estamos acostumbrados”. Pero no es algo que desconecta al lector de la trama de un tajo, sucede que las intensidades se relativizan y gana la anécdota y no el cuento.
• Destaca la irreverencia en el tratamiento de los símbolos sociales de la convivencia
• La elusión en los textos minimalistas como el cuento CAMBALACHE, ALEA LACTA EST, dichas propuestas son gratificantes,
• Los personajes están dominados por un realismo de la modernidad, donde el prodigio de la ironía superpone la crueldad autodestructiva de un destino marcado por la monotonía.
• Influencia de los recursos como la inmediatez, la fugacidad de la emociones y lo superfluo de la vida que hiere hasta la existencia. Paradojas de la cotidianidad cuando solo nos acoge el deseo de resistir y reaccionar contra la estupidez.
• Las relaciones de pertenencia entre los personajes se socava desde el amor no correspondido e incomprendido hasta el rechazo tajante e inmerecido como en el relato Perro de Mierda.
• Cada texto es una introspección en las circunstancias de la vida de los adolescentes, y de la primera juventud…donde la soledad ya no es una simple representación existencial; ya que “crecer no es pues un oficio fácil”, como señala Jesús Martínez Mogrovejo.
En la página 32, por ejemplo, el narrador del relato Nunca más volveré a amar dice: “Soy muy joven para describir el paraíso”; con este tipo de aciertos en la ficción, Juan Carlos Nalvarte logra explicar la sutileza de lugares comunes donde la brevedad es un arma, una estrategia que enriquece por su abrumadora elusión. En Sueños Mojados, el lector descubrirá que uno puede ver lo que quiere ver y que no hay regla contra ello, salvo la locura de engendrar hijos con los peligros que eso produce si estos se ejecutan sólo en sueños que se materializan con todo lo que se mueve.
Si el cuento narra, dice algo, explica realidades que se impregnan en la escritura por ósmosis y desde el lenguaje; estas condiciones se cumplen en la mayoría de los relatos de Juan Carlos Nalvarte.
Hay relatos como Espejo de mi vida donde se interpreta la monotonía que producen los escenarios modernos. Y cuentos logrados como Amnesia donde la versatilidad y los recursos del autor son inmejorables por el cuestionamiento que se hace a las herramientas que producen sentido.

2011-09-26T07:02:00.000-07:00

VIDA BREVE / LOLO PALZA
Texto de Presentación / FIL / 24 de setiembre de 2011

Juan W. Yufra

Con respecto a la poesía, siempre van a existir voces anteriores que se inmolan o que han prefigurado algo de la realidad que elabora o proyecta el poeta de estos tiempos modernos. Para ello voy a enumerar tres ideas que todo creador debe considerar:
1. Platón dijo: “Los poetas no saben lo que dicen”
2. Manuel Scorza: “Contra el viento el poeta nada puede”
3. C. Vallejo: “En suma, no poseo para expresar mi vida sino mi muerte”
Quisiera agregar otra, una cuarta idea:
4: Lolo Palza: “Salvo algunas palabras todo es innecesario”
Una más que otra construye una visión estética del proceso creativo, de la naturaleza de las cosas que el poeta nombra desde sus poemas, y de sus propias y originales fronteras que lo persuaden.
Y si a la forma, al lenguaje se le agrega lo que humanamente nos hace parte de este mundo; la poesía como expresión y subversión de la realidad verbal, alcanzaría su nivel más sobrecogedor porque señalarían la ruta adecuada en donde el saber crear y el saber decir (con palabras) se tornan en una unidad equidistante, en la expiación de una vida consagrada a la escritura y en una poética donde las emociones subyacen y perduran por encima de la variopinta “actitud de escribir por gusto”.
Aunque siempre hay sujetos que van por otros lados; y encuentran, luego de un breve tráfico, la ansiada expiación de sus búsquedas: ellos, y solo ellos, podrán decir que: “Las palabras no son de nadie” (Roa Bastos) o que “la palabra desvirtúa la belleza” como dijo en alguna oportunidad César Atahualpa Rodríguez, un gran poeta y que dio inicio a una poética de la reflexión, en esta ciudad, anteponiendo para ello la influencia de la filosofía occidental y cierta amargura frente a la experiencia de la vida.
Lolo Palza no es indiferente a las propuestas que se contraponen a su videncia de creador; él ha descubierto hace mucho, que la originalidad yace justamente en la continuidad; aunque parezca un cliché, esta idea permite abarcar el tiempo que determina sus influencias, las mismas que se circunscriben, de manera directa, a la década del 80 y 90 de la poesía peruana.
Resumir la impronta de un drama de la existencia a tal grado que la poesía no solamente albergue los límites de la sinuosa belleza de la palabra sino, también, el drama de una vida protegida por ese “sagrado recinto” que es la poesía lo podemos encontrar en el siguiente poema de su anterior libro Naufragio de Noé (2000):

PLÁTICA DE LOS ANCIANOS

Finalmente
Debes saber
Que tus ojos

Apenas pueden tocar lo cierto
Nunca

La verdad de todo lo que existe
Digamos que en la ciudad
Nada es suficiente
Ni romper la norma establecida
Ni andar por todos los caminos
De: Naufragio de Noé (2000)

Creo que todos aquí hemos podido apreciar ese “sutil impacto” de la poesía de Lolo Palza. En donde, según José Gabriel Valdivia, “coloquialidad… y reflexión espontánea” conjugan de forma irrestricta.
Ahora, luego de este necesario preámbulo, el libro que tenemos aquí, esta Vida Breve, proporcionará a los lectores, a quienes creen aún en la palabra escrita de la poesía, la satisfacción de ver y tocar las metáforas de un reencuentro con la soledad y la distancia; y lo que ellas producen: “la irremediable nostalgia”. Las mismas que alcanzan, en este texto, niveles de representaciones simbólicas de la vida cotidiana, pues, todos articulamos deseos en torno a las vicisitudes que genera la modernidad.
Estas construcciones simbólicas -dentro de un lenguaje literario- permiten apreciar las relaciones que el poeta entabla con la realidad objetiva; con los conceptos heredados y con cierta conciencia “del final de una vida”.
Para eso se sirve de una serie de imágenes y metáforas que guardan una relación directa con el superrealismo, es cierto; sin embargo, la intensidad de su discurso no radica allí, no radica en una pálida retórica de representaciones alegóricas, sino en la vitalidad que logra contener en la idea, en el concepto mismo del sentido verbal de sus expresiones.
Reflexión amarga y cruda de una época marcada por el deterioro de la utopía, la pérdida de las cosas que motivaron los sueños… el deseo de olvidar y el ímpetu de la memoria por conservarlas, sólo pueden crear este desgarramiento que pervive en las páginas:
En el primer texto, el poeta dice:
“Es difícil escribir / y no estrellarse con un muro” (pág. 13)
En su poema ADIÓS expresa: “Una mano es una paloma / la piel siempre una despedida” (pág. 51); este recurso minimalista, de evidente concreción, y de soterrada mirada existencial frente a las razones del cuerpo, evidencian su recorrido por etapas donde la tristeza ha moldeado el carácter; y, la poesía, un lenguaje que no puede evitar la ternura, ni evitar dejar constancia de lo que más nos preocupa.
Este texto no sólo dialoga con la incertidumbre de la época actual sino que contiene el drama de una aventura cuyo protagonista es la lucidez de una derrota que prefigura el desmantelamiento de nuestras pasiones y el libre acceso a las libertades dirigidas.
…La poética de Lolo Palza nos deja la tarea de escudriñar en su territorio con herramientas ajenas y con palabras que nombran la vida y sus circunstancias. Lolo Palza es un poeta que no teme contrariarse en la desolación y la amargura; es más, la descifra y la proyecta en su única manera de decir las cosas; es decir, con poesía.

2011-09-26T06:58:00.000-07:00

ESPEJOS DE HUMO / GOYO TORRES
Texto de Presentación / FIL / 23 de setiembre de 2011

Juan W. Yufra

Si nos remontamos a etapas fundacionales de la novela en Arequipa; esta, nacería propiamente con María Nieves y Bustamante y su obra Jorge o el hijo del pueblo; dicho texto representa y elabora un espacio convulsionado por ideas sociales y políticas de una época en donde la nación peruana expresa sus desencuentros; la patria por esos años está haciéndose a imagen y semejanza de una “hegemonía” que nace de la aristocracia que agoniza y muere, a su vez, por “un poder conservar su statu quo”. Es el contexto. Finales del siglo XIX.
Sólo que la literatura por esos años construye una identidad que acoge los ideales de aquella Arequipa, basada en su pasado colonial y de abierta confrontación con las políticas liberales y reformistas.
Durante el siglo pasado la novela en Arequipa tuvo su oportunidad en autores como Federico Segundo Agüero, Edmundo de los Ríos, María Teresa Ruiz Rosas, Fátima Carrasco, y sobre todo en Carlos Herrera que a través de su novela Blanco y negro nos deja la metáfora de dos razones contradictorias que aluden a una realidad que está por encima de la monotonía y de un acondicionamiento existencial.
Bajo esta perspectiva se puede señalar -de manera tentativa- que ideología e historia han dado forma a una variable en el que la narrativa encuentra su asidero para la ficción.
Augusto Monterroso decía que: “Los buenos libros son buenos libros y sirven para señalar los vicios, las virtudes y los defectos humanos. Pero no para cambiarlos” Aquí, en esta obra, no sólo se mantiene la naturaleza del texto como expresión del lenguaje y de una poética en la ficción, sino que esta mantiene sus estructuras en la realidad misma que concibe.
Quienes encontramos en la literatura una excusa para poder comprender esta realidad, decidimos, pues, participar de ella; y, a su vez, alterarla. No están exentos, por eso, de una ideología nuestros discursos frente a la historia y menos de un relato del poder que se construye con palabras.
Ahora, Espejos de Humo, la primera novela de Goyo Torres, está escrita bajo la impronta de los discursos de la “posmodernidad”, aunque el término de “posmodernidad” sugiere una serie de interpretaciones, aquí lo empleo para sugerir una postura de resistencia, de reinterpretación, de revisionismo histórico.
Miguel Gutiérrez ha señalado, a su vez, que “las propuestas morales, sociales o políticas de un escritor relativas al destino de los pueblos y la convivencia humana son secundarias”; Goyo Torres, alude a tal condicionamiento de la continuidad, aunque circunscriba su ficción a una etapa fundacional del imaginario de Arequipa y del país. Ya que existe en su derrotero como escritor una necesidad por reformular ciertas prerrogativas de la realidad impuesta y que ha encontrado a través de sus lecturas y de sus filiaciones sociopolíticas.
Encuentro en la novela una apreciable intensidad por subvertir cierto determinismo histórico frente a los símbolos que se han heredado del pasado.
Como se sabe, la presencia de Simón Bolívar en la conformación del Estado del Perú, resultó nocivo para ciertos intereses postcoloniales; y su ingreso a la historia nacional giró en torno a la liquidación del pensamiento conservador peruano.
La resistencia a los cambios con su llegada a dicho contexto nacional duraron hasta finales del siglo XIX; aquí hay que destacar la participación de Bartolomé Herrera quien discutirá muchos de los principios liberales dejados por Bolívar. Este tránsito está signado por luchas intempestivas por el poder, “por conservar el poder” y por una presencia en nuestra realidad que dejó muchos vacíos en la consolidación de “una historia para todos”.
Leer este texto de Goyo Torres, también permite apreciar sus intensiones formales y políticas en la estructura latente. El discurso literario como objeto proyecta la realidad concebida desde una lectura personal de la historia y de las estrategias que rigen su lineamiento en el espacio tiempo de la ficción. En Espejos de Humo el proyecto de la trama es ambicioso. No está exenta de una ideología, ni su aparición sugiere una impostura frente a la fábula. Por eso, la busca determinar, y alterarla desde el lenguaje literario.
Elige una época, un espacio delimitado por la historia oficial; y argumentos que requieren de misterio e intriga; carácter y prototipo de un “relato policial” que se difumina en varias de las capas de su relato.
En esta novela encontraremos, también, la degradación que se origina a partir de un develamiento de “la verdad”: el complot, el intento de asesinato contra Bolívar, suscitado en estos territorios; es en este nivel de la trama que se ha urdido donde se llega a descubrir los misterios más logrados mediante el recurso epistolar.
Asistiremos a manifestaciones humanas como la locura, la traición, y sobre todo a una desmitificación de la historia que gira en torno al libertador: su irremediable éxito con las mujeres, por ejemplo, y que en obras como El general en su laberinto de García Márquez, se exaltan o se admiran.
Es así que personajes como Eva (risto) Medina se convierte en portadora de la venganza de una casta. Y “Paquito”, otro de los personajes de la obra, alcanzará su nivel más notable al final de la obra por estar junto al narrador desde un espacio marcado por la esquizofrenia.
En resumen, Espejos de Humo, pretende recrear una etapa de la historia oficial, y subvertirla; actualizar ciertas conjeturas de las discusiones internas con respecto al poder político del siglo XIX que enriquecen, dentro de la ficción literaria, “el relato” de una intriga condicionada por la locura de creer; por eso, la estructura de una historia que subyace dentro de otra historia es una fórmula para desmitificar ciertas nebulosas de la realidad que se alzan como mentiras agradables ante nuestros ojos.
Me refiero a la función de la mujer en los primeros años de la república, al papel que jugó Arequipa en la gesta de la independencia y a la vida misma que se altera sólo desde la ficción y de forma aislada.
Una novela para leer con la pasión que generan las cosas del lenguaje y con la vitalidad que sentimos todos por la literatura escrita desde esta tierra.

NO ME PARECE

2011-08-22T10:33:00.001-07:00

Hace algunas semanas atrás visité las estructuras de la Escuela de Literatura de la UNSA. Pocas veces me asomo a sus muros desde que me fui atado a un título. Al grano, la figura es que elevando la mirada pude ver lo siguiente:

No soy ningún protector de los animales, y menos de las aves tangibles; peor aún si estas abundan en la plaza y las ves en todas las cosas de esta Arequipa.

Lo que sucede es que está colgada en mi Escuela.

A ver, puede haber pasado:

1. Algunos sujetos antes "colgaban perros" ; ahora palomas, lo que marca una resemantización de las imposturas.

2. Estaba muerta y la colgaron para inmortalizar la última idea que pasa por nuestra cabeza.

3. La mataron y después la colgaron, ídem.

4. ¿Fueron los de la mañana o los de la tarde?; es decir, filósofos o literatos.

5. Es una paloma colgante

6. Alguien interpretó un gesto sinuoso en el lenguaje de la aves; y cumplió su último deseo.

En fin, la cuestión es que muchas cosas han pasado en esta Escuela, pero que se haya perpetrado esto me parece la expresión de la indiferencia y de la majadería que impera, al parecer, en ese lugar.

Los que ingresan a esta Escuela sólo la utilizan como trampolín para carreras como Derecho, Psicología, etc. Siempre "me llegó al pájaro" -ya que estamos en el tema- ver "ese carnaval de primer año"; desde luego que hay individuos que creen en lo que hacen, están equivocados, pero ahí están, fieles al castigo. Otros viven ya condenados por la poesía o la narrativa. (Sólo falta que en la entrada a la "escuelita" (como la llamó J. Zamudio) se graben estas palabras: "Oh, vosotros, los que entráis, abandonad toda esperanza" Canto tercero de La divina Comedia).
Sea lo que haya sucedido; esa paloma no tenía por qué pagar pato.

Sólido

2011-08-18T12:17:00.000-07:00

Farol Apagado de la Escuela

2011-08-18T12:11:00.000-07:00

Cable con Plumas

2011-08-18T12:05:00.000-07:00

Búhos Escarbados / Orígenes

2011-08-17T13:36:00.000-07:00

El 22 de diciembre de 1998 se presentó en la sala Atenas de los claustros de San Agustín (Arequipa) mi primer poemario Búhos escarbados.

Hallar este ejemplar fue una tarea algo inusual: leer el tipo de letra, ver su portada y los versos que motivaron a un sujeto de 21 años elegir la publicación de un texto a otra cosa, pues , me dejan perplejo. ¿Cómo alguien que no tenía en qué caerse muerto, que no podía alimentarse bien, ni tenía un lugar definido para sus inquietudes pudo arriesgarse a tal punto? Hubo demasiada irresponsabilidad, pero no me arrepiento de ninguna imagen o idea expresada en esta obra, pues dio inicio a una ruta que culminó en Instalación (2009).

Una edición artesanal albergó ciertas esperanzas para mi poesía; recuerdo la noche de ese martes con lluvia, con la demora también precisa y los amigos. Volver a leer este libro me ha devuelto la vida. (Esa que perdemos en la monotonía del trabajo y los días) No lo veía desde aquel siglo anterior. Circulan algunos por ahí. Sucede que en 1999, descarté la sección de Crónica de colisiones y edité un texto que contenía los 21 poemas o siglos que le daban un aire de testimonio a mi incipiente noción de la poesía. Por esos años había desafiado a cualquiera que se atreviera a derrumbar mi ópera prima. A pesar de los años y de lo que depara a las cosas de la memoria este libro fue el principio para algo que aún no se agota. También me ha devuelto la tristeza de la muerte. Un amigo de Ilo falleció ese año y no tuve otra idea genial que dedicárselo en la misma portada. Eran años trágicos en la vida de este sujeto. A Crónica de colisiones lo devora una atmósfera de melancolía, por eso la anulación posterior. Quise olvidar.

A pesar de todo, una obra mínima que engarza mis temores y mis manías con la palabra precisa y el deseo de escribir Poesía en cada intento.

ALGO TIENE NOMBRE

2011-08-06T18:41:00.001-07:00

GRAFFITI

2011-07-24T10:18:00.000-07:00

LEA POESÍA Y NO JODA

LA TRADICIÓN POÉTICA EN AREQUIPA. UNA FUTURA PROPUESTA

2011-07-24T10:12:00.000-07:00

JUAN W. YUFRA

El discurso literario de las comunidades que acogen un intercambio cultural -en este caso poético- tienden a elaborar una tradición que convoca al diálogo y a una polifonía de la experiencia; es decir, cobran existencia las voces que representan el proceso evolutivo de un espacio, que a su vez explica las motivaciones y su impronta en el texto. Su trascendencia debe ser validada por el tiempo; y, las obras, una prueba tangible de su expresión material.

No hay amistad en “la gran poesía”. La tradición es la huella de una identidad. Y Arequipa es el espacio cuya existencia no se debe a sus críticos (que ya no viven en esta vida) sino a sus creadores que a fuerza de rodar a la ventura, la construyeron. Si revisamos el siglo XX, sólo ciframos esperanzas en las Antologías realizadas por Jorge Cornejo Polar. Celebramos a los poetas reunidos allí, como si la subjetividad de Cornejo Polar fuera el santo y seña del cannon. Es hora de anular esa impronta. Quienes lean con atención dichas selecciones, tanto la de 1976 y 1990, encontrarán excesos, errores por la dispersión, carencias en los textos seleccionados. Y el presente siglo debe reconocer la calidad de sus escritores en la dimensión de su trascendencia. Sin apropiaciones antojadizas y sin la infinita ingenuidad de los hacedores. No podemos elaborar “espantapájaros” aunque sean muy necesarios, pues sirven para generar la diferencia. No. No se debe sustentar "nuestra” poética en la farsa y en la ridiculez. Entonces, es necesario su replanteamiento, pues se debe construir y sustentar en la medida de su intensidad y requerimientos. Esto lo determina la época y la naturaleza del lenguaje poético que lo condiciona todo.

En la posible selección podemos señalar periodos de apertura y ruptura. La gran búsqueda de la ansiada originalidad se dio en la vanguardia de principios del siglo anterior. Esta distensión en las propuestas poéticas nos dieron el carácter de sus creadores. No se debe de obviar la beligerancia de ciertos discursos, a veces exagerados pero necesarios. Explican su tiempo.

Hay de todo, es cierto. Algunos desmerecen a Alberto Hidalgo, otros pretendieron olvidar a Alberto Guillén. Los más piensan que la ecuación C. A. R / G. M. B. contiene las respuestas a la sensibilidad de Arequipa. Durante todo el siglo anterior se difundieron de ellos sólo los poemas que rendían culto a la naturaleza arequipeña, dicha naturaleza iba por expresar una realidad aprehensible que simbólicamente dialogaba con el imaginario retrógrado de las generaciones de otrora, ya devastadas por la realidad contemporánea, pero que aún se arrastran.

El problema surge en la segunda mitad del siglo XX. Los trasterrados aparecen en cuerpo y alma. En Arequipa surge un acento de ciudad; la exploración en la subjetividad se hace posible mediante la occidentalización del discurso. Y este periodo sólo puede interpretarse desde una mirada que acepte lo heterogéneo (incluso un yo poético que se implanta y difumina en los textos líricos) y la fragmentación de sus espacios de enunciación. Las poéticas aquí se impregnan de otra sustancia. Arequipa deja de ser la videncia del poeta. Y uno de esos forasteros es José Ruiz Rosas. Su riqueza verbal es innegable, también su influencia, así como su identificación con la tradición manifiesta en esta tierra. Ruiz Rosas es un poeta que debe mucho a César Atahualpa Rodríguez; y para mí, esa es la marca de una tradición. JRR supo interpretar el contexto y lograr la originalidad al desafiar a sus predecesores. Lo logra. Y cuando conversabas con él, hacía lo propio, reconocía sus influencias. Además los textos están publicados. Su visión de la poesía como artesanía, su creencia en algo que sólo podía significar una condena a la soledad, es digno de valorar. No había en él desfachatez ni angurria. Era un poeta con mística. Cosa, –aunque Sábato dijo que “casi nunca suceden cosas” – aspecto que percibo en J. G. Valdivia. Sólo en él se percibe dicha mística, por eso se convertirá en el Poeta de Arequipa una vez que Ruiz Rosas abandone estas laderas.

Ahora, mi criterio de selección tiene que orientarse hacia la apertura, digo para mis adentros. Debe de construirse el contexto de una Arequipa que otorga tales condiciones. El espacio deviene en imperiosa necesidad. Los poetas imprescindibles que marcaron el siglo XX son, a mi juicio:

1. César A. Rodríguez

2. Alberto Hidalgo

3. Alberto Guillén

4. Guillermo Mercado

5. Gustavo Valcárcel

6. Edgar Guzmán Jorquera

7. José Ruiz Rosas

8. Enrique Huaco

9. Cecilia Bustamante

10. Peter O’Brien

11. Alberto Vega

12. Oswaldo Chanove

13. José Gabriel Valdivia

14. Alonso Ruiz Rosas

15. Luzgardo Medina

16. Odi Gonzales

17. Roselena Maldonado

18. Alfredo Herrera

19. Lolo Palza

20. Jimmy Marroquín

Para mí esta lista genera complicaciones por todos lados; hay apropiaciones como la que se hace de Enrique Huaco; otros que no nacieron en Arequipa; de manera circunstancial como J. G. Valdivia (Callao, Lima), pero que es más arequipeño que el Chili y el Misti, juntos; los que llegaron a cumplir sus estudios escolares o superiores como Odi Gonzales, Alfredo Herrera, Lolo Palza; los que llegaron por llegar: Ruiz Rosas, incluso mi caso. Escritores tardíos como Guzmán Jorquera. El que se fue y vivió en carne propia el destierro y una ideología, G. Valcárcel. Están los que desaparecen. Quizá algún día vuelvan. Ahora, tampoco se trata de hacer una Lira Arequipeña, pero si sacamos a los trasterrados quedarían:

1. César A. Rodríguez

2. Alberto Hidalgo

3. Alberto Guillén

4. Guillermo Mercado

5. Edgar Guzmán Jorquera

6. Cecilia Bustamante

7. Alberto Vega

8. Oswaldo Chanove

9. Alonso Ruiz Rosas

10. Luzgardo Medina

11. Roselena Maldonado

12. Jimmy Marroquín

Arequipa, la República de los poetas, no existiría con la dispersión. Y si hacemos caso a los improvisados:

1. César A. Rodríguez

2. Guillermo Mercado

3. José Ruiz Rosas

4. Oswaldo Chanove

5. Alonso Ruiz Rosas

6. Etcétera

Saco a Hidalgo porque hasta hoy se le contempla como un poeta menor y conflictivo y se le usa para dejarlo “mal parado” cuando en realidad es el mejor poeta de Arequipa del siglo XX; y peor a Alberto Guillén que casi nadie ha leído. No pues. Así no juega Perú.

Y me pregunto qué queda. ¿Habría que añadir a Walter Márquez, Aníbal Portocarrero, Quintino,…? Que me disculpen, pero, ¡Por favor! Los libros se discuten con libros. ¿Y si coloco a mis patas? Cómo entonces nos enfrentamos a otros espacios o comunidades literarias.

No hay que olvidar que una tradición está contenida en la apertura que las obras originan en las generaciones posteriores. Repito, no hay amistad en “la gran poesía”.

Cuando me preguntan, los jóvenes, a quiénes respeto, siempre digo que me he mechado con CAR-AH-AG-GM, en todo momento; José Ruiz Rosas, O. Chanove – J.G. Valdivia y con Jimmy Marroquín.

Les doy un ejemplo, muchachos:

NOCTURNO DE LA CALLE

Las doce de la noche.

Mis pasos se duplican en el eco.

Luces y sombras juegan en la calle

a barajar los límites. El viento

lame papeles desgarrados…

Desolación. Silencio.

Todo es espacio rígido. Mi vista

crea dos magnitudes: Cerca y Lejos.

La eternidad es sólida;

sólo se desmigaja lo perecedero.

Y yo, ¿quién soy rodando como un átomo

sobre este mar inmóvil? ¿Soy el tiempo?

¿Tengo cuerdas y resortes? ¿Y voluntad

y corazón? ¿Soy un reloj de péndulo?

¿Qué mido?

¿Qué quiero?

Un linternazo de automóvil

me dibuja en los muros otro cuerpo

que se escapa del mío.

¿Cuál es el verdadero?

Despejando preguntas, mis zapatos

golpean fuerte sobre el pavimento.

Camino sin conciencia de ser algo,

de ese algo que se va, que se está yendo…

El texto anterior es de César Atahualpa Rodríguez. Fue escrito hace más de 70 años atrás. Cómo un poeta va a pasar por alto esta pieza de orfebrería. Los que me critican no han leído a CAR; peor, no saben nada de poesía. No han escarbado en la oscuridad, ni conocen el universo de una palabra, ni cuándo se desmorona ni cuánto cae a pedazos sobre el papel.

La Antología que he preparado a los largo de estos años pasa por la modernidad del lenguaje poético, los poemas seleccionados tienen el mismo nivel del ejemplo y la lista de 20 se reduce considerablemente. No hay ni una mujer, es lo único que puedo adelantar.

ESPEJOS DE HUMO DE GOYO TORRES

2011-07-23T11:01:00.000-07:00

JUAN W. YUFRA

Cómo nos introducimos a la ficción de Espejos de humo resultará farragoso, desalentador para un lector X; a pesar que la trama intenta justificar tal estructura narrativa, creo que son prescindibles los capítulos iniciales pues le restan intensidad al texto manifiesto. La novela de Goyo Torres recurre a un periodo de la república peruana; a una época fundacional de nuestro imaginario político y social. La presencia de Simón Bolívar en la historia nacional y en la conformación del Estado del Perú, resultó nocivo, es cierto, para ciertos intereses postcoloniales; la liquidación del pensamiento conservador peruano fue uno de sus proyectos. La resistencia a los cambios establecidos con su ingreso a la realidad nacional duraron hasta finales del siglo XIX. Incluso Bartolomé Herrera discutirá muchos de los principios liberales dejados por Bolívar. Este tránsito está marcado por luchas intempestivas por el poder y dejó muchos vacíos en la consolidación simbólica de “una historia para todos”.

Su revisión desde los años 60 y 70 del siglo XX, fue crucial. Pablo Macera, Heraclio Bonilla, Nelson Manrique, fueron quienes centraron sus enfoques teóricos en dicha etapa fundacional; de cómo el pasado se expresaba categóricamente en nuestros actos del presente. Pero será Bonilla el más drástico en sus apreciaciones. Decir que el Perú nunca quiso la Independencia es, pues, gratificante, para quienes buscan en el pasado el engranaje de nuestros temores antropológicos. La desmitificación, la descomposición de sus elementos fue la base para intervenir e instalarse en ella. Y la literatura nos ha dado muestras suficientes de acomodos y proyecciones atávicas de nuestras “utopías peruanas”. No es raro, entonces, aceptar que son los libros del siglo XVI quienes funden nuestra idiosincrasia; y, sean, los actos políticos de nuestra “historia oficial” ese mare magnum por donde navega el punto de quiebre o esa farsa que debemos subvertir.

Leer el libro de Goyo Torres, Espejos de Humo, también permite apreciar sus intensiones formales y políticas en la estructura latente. El discurso literario como objeto proyecta la realidad concebida desde una lectura personal de la ficción y de las estrategias que rigen su lineamiento en el espacio tiempo de la historia, para este caso. El Inca Garcilaso con sus Cometarios reales se propuso un proyecto sin origen que cuatro siglos después logró reformular una visión del pasado al subvertirlo desde “el recuerdo y la palabra ultramarina”. Por otro lado, Miguel Gutiérrez logra la ficción perfecta. Logra el prototipo de una novela que conjuga talento, discurso posmoderno frente al mito de Los comentarios reales de los Incas en su obra Poderes Secretos publicado por primera vez en 1995. Aquel “cronista fantasma” llamado Blas Valera atraviesa no sólo las páginas de esa breve historia sino que se apodera de los espacios vacíos que han dejado el tiempo y su contexto.

En Espejos de Humo el proyecto de la trama es ambicioso. No está exenta de una ideología, ni su aparición sugiere una impostura frente a la historia. La busca determinar, alterarla desde la literatura que es lenguaje cifrado y síntoma de la realidad. Pero los planos del discurso literario en los que se dispersa la obra es, pues, confuso por las referencias a una etapa de fundación de la nación peruana; y a una Arequipa que fue “la muy noble y leal” (ya sabemos a quién y a qué). Una de las apuestas técnicas del narrador discurre mediante cartas que a su vez van adelantando ciertas circunstancias de una conspiración contra la vida de Bolívar a su paso por esta tierra. Que Eva (risto) Medina sea “la excusa” y la portadora de la vendetta de una casta, y la proyección de una confrontación ideológica estimula el albedrío y la ficción. Pero, al margen de las dislocaciones en el lenguaje que emplea el narrador y su imposible final que se engarza al principio de la fábula; esta obra contada desde un manicomio presenta otras vicisitudes para el lector, por la presencia de Paquito en el nosocomio para enfermos mentales; a la vez que nos deja perplejos ante la idea de “una posible conspiración realizada por una mujer contra Bolívar”. Si nos situamos en el nivel inmanente del texto esto jamás se da por el hermetismo y la ambigüedad que subyace en la obra. Allí su logro más relevante. La oscuridad y el misterio en el que se solaza el autor. Intervenir en el lenguaje de la historia y en sus “poderes secretos” hace de esta novela una pieza narrativa a tener en cuenta en el derrotero de la literatura peruana.

GRAFFITI

2011-07-18T17:39:00.000-07:00

LA POESÍA NO SIRVE PARA NADA

Signos de la Poesía / En torno a RASTROS ROSTROS

2011-07-18T17:29:00.000-07:00

Juan W. Yufra

Es la costumbre preparar selecciones o provisorias antologías de lo actores literarios, de sus discursos, y sólo ello es la prueba de un espacio que intenta validar su proceso frente a la historia, en este caso, literaria. Es importante todo libro de este tipo porque permite realizar balances, bosquejar comparaciones y pronosticar ciertas conjeturas de cómo es asumida por nuevos poetas la naturaleza de la poesía.

Martín Zúñiga, autor de esta breve muestra, ha tomado como criterio unidimensional a quienes empezaron a publicar en los primeros años del 2000. Eso es justo y necesario. Remontarse a ese contexto es genial porque a principios de ese año Jimmy Marroquín publicaba bajo el sello Lago Sagrado su primer libro, Dinámica del fuego y en la segunda mitad de ese mismo año aparecía Memorias de un degollador, de Luis Rodríguez (Hoy Filonilo Catalina) bajo la impronta de Ediciones del Triángulo. Dos textos importantes porque inauguraban el siglo XXI desde perspectivas distintas, la primera reseña de ambos volúmenes fueron escritas por este sujeto en el Semanario El Búho de esos años. No es raro que un arequipeño y alguien nacido en Puno representen en ese periodo el tránsito hacia una renovación generacional. A ver, retrocedamos un poco. (Perdonen la tristeza, pero haber leído hace poco esta obra minimalista Rastros Rostros me ha permitido observar algunos registros que serán devorados por la vida; y, otros, por el olvido. Es así. A mi generación le pasó lo mismo. No hay de qué preocuparse. La vida es más plena y más redonda). Sigamos. En los 90, Arequipa como espacio, era ya una categoría que reflejaba el avance de la periferia sobre la urbe; o la anhelada hibridación a través de la terrible subversión del cannon propuesto en décadas anteriores y reafirmada en los años ochenta mediante antologías como las de Cornejo Polar y la realizada por Luque Mogrovejo. Eso ya había sucedido en Lima en los 70; mientras que Arequipa recién comenzaba este proceso en los 80, tardíamente, y que luego enriquecería su prototipo de tierra y ciudad de poetas. En la década siguiente, Arequipa fue atravesada por todos los flancos: Tacna, Moquegua, Cusco, se sumaban a este lento proceso de renovación de las letras que en el siglo presente se percibe notoriamente.

Hace poco, Fernando Rivera, José Córdova, Lolo Palza y este diletante -en una madruga asaz-, se preguntaban por qué Arequipa no había podido vencer esa irremediable lírica premoderna, esa insoslayable voz en minúscula de un yo poético extraviado en la emoción primaria del individuo, esa rudimentaria videncia del amor y de la soledad en la poesía como esencia determinante de su identidad. ¡Carajo!, por qué Arequipa seguía empozada en esa lasitud propia de las rémoras.

En 1998, hace 13 años, Música para afeitarse de José Carlos Tapia y mi libro Búhos escarbados intentaron romper con esa impostura desde una temática confrontacional como expresión de la condición humana que recrea su tiempo y sus palabras. No lo logramos, es cierto; pero lo que recuerdo de esos años es que sí pretendíamos una ruptura; innovar el lenguaje desde la poesía, ¿cómo es eso? Veamos. Teníamos demasiado cerca a poetas como Chanove, Herrera, Valdivia, Medina. De allí la actitud de develar sus discursos y tramontarse a otros escenarios: La poesía Poesía . Allí la prueba divergente de la existencia de Marroquín y la mía, modestia aparte, a finales del siglo pasado.

Rastros Rostros prueba que la primera década ha significado una desaceleración. Siguen los disparos al aire. No veo una vinculación con los trabajos que les han precedido, digamos una continuidad, (continuidad como desarrollo) y han virado sus influencias al no lugar de la poesía, y a escenarios que otorga el proceso alienado de la globalización y los recursos posmodernos. (Allí su gran desafío) Es decir, parece que la trascendencia es uno de sus inconvenientes, y utilizar a la poesía -como medio y ya no como fin- fueran la única presentación de los poetas aquí mal reunidos. Puedo aceptar que un poema sea la excusa para abordar la soledad, incluso un artefacto impredecible, pero no puede sostener el mal gusto y la deshonra a una tradición.

Tengo una gran predilección por Grover Anco, por otros que los he visto crecer desde la distancia; pero la mayoría de los “jóvenes poetas” reunidos en el texto Rastros Rostros/Antología de la poesía en Arequipa 2000-2010, vislumbran sus quehaceres literarios en la palabra remota de su vivencia; no asumen a la poesía como una condición del lenguaje o como fusión de ambas en la elaboración inmortal de su imaginario que puede también ser escrito y recreado, repiten el traqueteo insomne de sentimientos premodernos (Signo y utopía de los años 80) que desdice la época que los alberga. ¿Será una condena para los poetas arequipeños no poder arrancarse la piel y aceptar la tradición en la medida que Ezra Pound lo propone? Es Alberto Guillén quien nos recordaba la idea de Un hombre, un poema; pero no podemos tener una visión clara de sus propuestas en una antología como esta. Sólo es una enumeración de nombres -en algunos casos de gran valía como María Miranda, Úrsula Podestá y sólo por citar un par- donde Arequipa renace del lado de “creadores”; esa es la palabra que deben descubrir los poetas. Son los que inventan la palabra; y eso Octavio Paz lo dejó bien en claro hace “miles de años”.

Hubiéramos estado hablando de una generación si se omitían poetas que superan los 30 años, de arrebato si se publicaban sólo los nacidos en Arequipa, de una merecida renovación y sobre todo de una emancipación si a su vez se descartaban los dos comentarios críticos que cierran el texto. Pero no es culpa de Tito Cáceres y de J. G. Valdivia; la ausencia de autonomía va por el propio Zúñiga, que a pesar de todos sus logros sigue dudando de su videncia.

Hay que errar y proponer las cosas como si fueran por primera vez tocadas o nombradas sin perder el sentido que eso es imposible en poesía. Sólo el poeta puede hacerlo y crear sus únicas fronteras, de allí su originalidad, su postura marginal, su ceño fruncido, su desgano, su inmortalidad y su merecida muerte. La poesía no existe en cualquier palabra; esa es una gran pendejada que hay que derribar, la poesía sólo cobra vida en la mirada y en los que se la creen toda…desafortunadamente.

Rastros Rostros/Antología de la poesía en Arequipa 2000-2010. Alianza Francesa de Arequipa. Centro de Recursos para la Poesía. Selección de Martín Zúñiga. Arequipa, 2011. S/N pp

ARGUEDAS DESPUÉS DE TANTAS PALABRAS

2011-07-18T17:26:00.000-07:00

Juan W. Yufra

A nadie le agrada que le revelen el otro mundo; peor aún si es el mundo del Otro. Y esta disyuntiva del discurso crítico, como se sabe, sólo nos acerca a la realidad alterna de su lenguaje y a su representación. Si construimos un concepto de cultura hegemónica a imagen de las palabras heredadas, ¿qué decir de las cosas que están fuera del alcance de nuestra comprensión? ¿A dónde nos lleva la metáfora de su existencia?; ¿por qué dicha alteridad de las cosas que añadimos a nuestra visión del mundo y a nuestra historia permite ahora justificar y aprehender lo que antes fue inasible para otros, excepto para José María Arguedas?

La videncia del escritor postmoderno se sitúa en un punto de quiebre perpetuo pues resemantiza los signos que giran en torno a su lengua y los adecua a su precaria “teoría” sin llegar nunca a consolidar un centro. Las disciplinas sociales en los últimos 20 años han ido modificando su discursos (atomizados en la dispersión) y se han relativizado ciertos argumentos hermenéuticos y, todo ello ha significado para el análisis de la literatura como texto, en un deterioro de las propuestas heurísticas que surgieron de la obra de Arguedas –en este caso– durante el siglo anterior; desde su clasificación como autor indigenista a un vuelco irremediable por ser una obra que requiere de todos los enfoques disciplinarios; pues su narrativa no sólo explica un periodo de la historia peruana sino el sinuoso proceso de una identidad para la cultura de la nación peruana.

¿Cómo se llega al sentido, cómo surge del lenguaje narrativo la estética de la identidad peruana en un siglo XX marcado por la superchería de los escenarios de ficción y por la simbolización del extremo semántico del objeto-Nación? Una de las posibles respuestas sería proyectar la hibridación cultural, transmitirla en el lenguaje, en su historia, en su imaginario y consolidarla a través de la escritura, en la misma entraña de la creación del discurso. José María Arguedas no ignoró ello ni dejó de atravesar los escenarios de la realidad del país. No hay que olvidar que su obra transcurre no sólo en la región andina sino que refleja contextos propios de la cultura occidental; es con las armas de la alteridad donde Arguedas encuentra su mejor nivel. Uno de los problemas de su narrativa –para todos los tiempos– es que experimentó y enfrentó a cierto etnocentrismo desfasado, producto de la época en que se elabora; en donde las diferencias entre sierra y costa; blancos e indios, Estado y Nación existen. Estas categorías –“invisibles” para los obtusos– sólo se enfrentaron desde la decadencia del discurso político y en sus carencias que impiden solucionar las indiferencias; una parte de ese drama está en novelas como El sexto, por ejemplo.

Evitar el diálogo cultural es el resultado de un determinismo cuya hegemonía nace en etapas fundacionales de la república del Perú. Mantener el discurso de las producciones de conocimiento como síntoma de una sociedad postcolonial se quiebra con José María Arguedas ya que su propuesta asume ese diálogo como infranqueable. Habíamos hablado antes de un problema en la narrativa de Arguedas; ésta radica también en su intento por construir una hegemonía de la cultura andina sobre la occidental en muchos casos y en fusionar las fronteras de la vida y la ficción; es allí donde radica su “arcaísmo”; y esto en el pensamiento de Vargas Llosa; pero su edificación como capital simbólico hoy es validada por la crítica porque Arguedas nunca aceptó como autor ni como antropólogo esas argucias y artilugios de “la historia oficial” que ocultó la esencia de la identidad peruana y en donde se ocultó el oprobio de la Colonia y la República incipiente mientras se discriminaba las conexiones con nuestro pasado “real”. Es decir, haber elegido el no lugar del sentido del Otro sitúa a su obra como posmoderna en las esferas de las ciencias sociales. El fenómeno literario que narró varía de una época a otra y de una condición visceral a una política y consciente. Ese derrotero es posible seguirlo en sus arquetipos que construye desde los primeros relatos que integraron su breve colección bajo el título Agua (1935), hasta los trágicos relatos de su última etapa donde se observa a un creador atormentado por una serie de traumas que lamentablemente impidieron una mejor resolución en la ficción literaria.

No en vano señala Arguedas que con él se cierra y se abre una etapa distinta para el Perú. Todas las sangres y El zorro de arriba y el zorro de abajo son el alegato perfecto de su videncia. Aunque ésta ultima sea un logro mayor pues enlazó su realidad y la realidad de la ficción; o en palabras simples; la vida y la literatura. Es una finta y un alarde contra los que creyeron que sólo existía la hegemonía de una cultura desde occidente y que ésta debería de perdurar sin alteraciones (Esto en el sentido literario y político). Arguedas luchó contra esas imposturas culturales que escindieron al país al negar la diferencia de plano, sin dialogar con ella. La exquisitez verbal de Arguedas lo lleva a dominar los terrenos de la hibridación desde el lenguaje. Su propuesta es subversiva, es cierto, y aunque la cuestión política es algo que siempre se le reprocha, ésta debe de ser comprendida como parte de un proceso de nuestra historia contemporánea en donde el creador no fue indiferente a la realidad nacional. Arguedas fue un hombre de su tiempo; y, su trascendencia, crucial e innegable.

MÚSICA DE ESFERAS

2011-07-15T06:29:00.000-07:00

SEÑALES DE LA CALLE

2011-07-15T06:26:00.000-07:00

MEMORIAS DE UN TIPÓGRAFO

2011-07-09T18:33:00.000-07:00

MANIFIESTO EN EL CENTENARIO DE EMILIO ADOLFO WESTPHALEN

Trabé amistad con André Coyné en el otoño de 1975 en Lisboa. Yo le había llevado la edición máxima, hasta ese entonces, de los escritos sobre Vallejo de Editorial Taurus que Julio Ortega me enviaba para él. Por casualidad la amiga en cuyo citróen dos caballos en que llegué a Lisboa también era amiga de él. Por tanto el aprecio y la amistad junto con los paseos y el acercamiento a los poetas portugueses amigos de Coyné y nuestras conversaciones sobre Lima fueron el centro de aquella mi estadía en Portugal. De aquel entonces data mi posesión de Trafalgar Square , Editions Tigrondine, 1954.Y Amour à mort, París 1957. Años más tarde Coyné también me obsequió LE CHATEAU DE GRISOU, Mexico 1943. Eran las publicaciones de Cesar Moro que Coyné había guardado con cariño.

Durante casi todos los ochentas con Helena Usandizaga frecuentamos a Coyné en Barcelona, a dónde acudían en la primavera como a una gran ciudad tanto él como Américo Ferrari. Uno venía de Montpellier y el otro de Ginebra. Por aquella época publiqué en Editorial Auqui La Fiesta de los locos de Américo Ferrari, libro que, inscrito en la Edición de El Bardo de su poesía completa nos dedica a Usandizaga y a mí.

Fue en el otoño del 88 que Coyné nos vino con la novedad de los poemas hallados de Emilio Adolfo Westphalen entre una carpeta de poemas suyos L´oeil obèse en Montpellier y puesto que conocía mi trabajo y mi taller de la calle Madrazo me propuso la publicación de ese material westphaliano en forma de libro con un prólogo suyo que da fe del avatar de aquellas letras. Y así fue. Acordamos que el nombre del libro lo pusiera yo y no se me ocurrió otra cosa que prenderme del primer verso del primer poema Cuál es la risa. El libro salió a la luz de la primavera de 1989 junto con el de Coyné: Fe de errores. Fue mi madre quien llevó los ejemplares de las dos ediciones a Lima y entregó en las manos a Westphalen. El mismo que dada la naturaleza de la publicación y su carácter artesanal y esencialmente tipográfico me envió una postal juguetona y agradecida que conservo en la calle Madrazo.

El año 90, luego del nacimiento de mi primera hija, tuve la suerte de encontrar a Westphalen en Salamanca alrededor de una mesa en la que también estaban Gonzalo Rojas y la hija de Emilio, Silvia que llegaba de Portugal. Emilio hablaba de la catedral de Ávila y más precisamente de sus estatuas extrañas mientras Gonzalo Rojas carraspeaba y se burlaba del tiempo. En tanto que yo me recuperaba del susto de haberme topado con María Kodama la viuda de Borges mesas arriba. Aquella tarde tuve entre mis manos las fotocopias de Falsos Rituales y otras patrañas que un año después publiqué en Barcelona en edición mínima de abanico, en papel Archès. Seis ejemplares: tres que llegaron a Lima y tres que mantengo a buen recaudo.

Se puede notar entonces que en ningún momento E. A. W. estuvo en desacuerdo con mi edición de Cuál es la risa y muy por el contrario, un año después en Salamanca me hizo conocer Falsos rituales . Cuento esto para curarme en salud dada la incuria del tiempo y el acecho de los parientes pobres del diablo que sobre todo en Lima abundan.

Vladimir Herrera

Ranhuailla ,9 de julio del 2011.

Tomado de: www.lagunabrechtiana.blogspot.com

WESTPHALEN, UN SIGLO DESPUÉS

2011-07-06T05:38:00.000-07:00

Después de Vallejo y Moro, para citar las influencias más importantes en la poesía contemporánea en el Perú, el discurso poético giró no sólo hacia la corporeidad de la palabra sino también hacia una introspección en las estructuras del lenguaje de masas. Las adecuaciones posteriores a la realidad de la poesía fueron infructuosas y sólo en poetas como Emilio Adolfo Westphalen se logra recuperar aquel sentido inasible de las cosas que vuelven una y otra vez de la mano del poeta que roba el fuego de la poesía cuando se le place.

Hay que hacerles recordar a los jóvenes que a un poeta sólo le interesa su obra. La lección de Westphalen pasa por haber elegido a la poesía como su "diosa ambarina". La brevedad de sus primeras obras y el silencio posterior dicen mucho de un hombre que estuvo condenado a recuperar su existencia a través del arte de la palabra.

No puede haber sino fortuna cuando se lee Belleza de una espada clava en la lengua y el libro Ha vuelto la diosa ambarina.

Pero no todo en Westphalen es "lo máximo". El viejo se daba sus lujos; de joven había escrito "la foca usa navajas de afeitar", una alegoría insensata propia de su acercamiento al superrealismo; pero luego se recuperaba cuando decía: "Una cabeza humana viene lenta desde el olvido". Es imposible leer a Westphalen si no se repasa antes la poesía española, tanto el periodo del barroco como de la generación que circuló en torno a la guerra civil, la obra de Rilke, Valéry, Yeat, Pound, Apollinaire, Nerval, Mallarmé, ese pata de Baudelaire que nos dijo que "la belleza es triste"; e imposible desasociarlo de Vallejo y de una carrera personal que se enfrentaba a los superrealistas de entre guerras. Uno de los aciertos de Westphalen es haber escrito lo suficiente y dejar que la locura de los años hiciera su trabajo.

LA SAGRADA POESÍA

2011-06-27T14:08:00.000-07:00

En 1911 editaba Simbólicas que, de lejos, es su obra más ambiciosa en cuanto al artificio y modernización del lenguaje poético desde la impresión y recreación de la realidad a la que alude y elude.
Pero será en 1929 cuando surgirán los bellos títulos de Sombra y Rondinelas. Esta ceniza, esta huella breve y exquisita del fuego de la poesía es indeclinable. Eguren es uno de los escritores que más entusiasmo produce por los recursos íntimos del lenguaje; quién iba a creer que la sangre de Eguren se prolongaría en poetas como Martín Adán, Westphalen, Eielson. Reproduzco el poema FAVILA, el mejor de Rondinelas.

FAVILA

EN la arena
se ha bañado la sombra.
Una, dos
libélulas fantasmas.

Aves de humo
van a la penumbra
del bosque.

Medio siglo
y en el límite blanco
esperamos la noche.

El pórtico
con perfume de algas,
el último mar.

En la sombra
ríen los triángulos.

NOCTURNO

2011-05-09T08:38:00.000-07:00

El verso "Las naves de la noche nunca vuelven" de José María Eguren sigue siendo inquebrantable. A cien años de darse inicio a la modernización de la poesía peruana, sólo les queda -a quienes gustan leer poesía-, por supuesto, dejarse llevar por ese único lenguaje que nos inventa desde la otra orilla de la realidad.

NECESARIA DANZA

2011-04-30T07:13:00.000-07:00

La inmortalidad del cangrejo

2011-04-25T08:47:00.000-07:00

El título de arriba hace referencia a un verso de José Emilio Pacheco; sin embargo, no hay poesía en esos seres que años antes habían construído una ilusión de la palabra. Ahora que los veo me causan sólo indiferencia. Tiempo atrás los perseguía, sabía sus nombres de batalla: el piruncho, la jaiva...conocía sus escondites; sus tocolas jugaban al yan-quen-po en la mesa o en un chupe de viernes casi sagrado. Hoy es un pecado capital comer uno.

Soy un hombre desencantado de los cangrejos, le digo a mi mujer, cuando me los señala. Estaban más muertos que nadie, no "aleteaban". Yo me preguntaba qué hace un cangrejo en Arequipa, a más de 2,000 metros sobre el nivel del mar.

Tiempos de Resistencia

2011-04-25T08:39:00.000-07:00

Los medios de comunicación del Perú prefieren la deshonra histórica y el olvido a tener que elegir una candidatura ajena a sus miserias. Optar por Ollanta les resulta difícil porque difiere con su "libre albedrío".
Son capaces de tragarse todos los sapos posibles con tal de no ver la realidad. No se puede ir en contra del pueblo, señores. La historia ha dado suficientes vueltas.

Ciertas hojas llegan con la mirada

2011-04-25T08:30:00.000-07:00

Dirás que no existen las sombras

2011-04-18T08:15:00.000-07:00

Una de las tantas imágenes que habitan en la poesía

Antes del fin

2011-04-17T18:46:00.000-07:00

Juan W. Yufra

Las opciones que se proyectan para la segunda vuelta en las lides políticas de nuestro país dejan como enseñanza la dispersión y el punto de quiebre de nuestras carencias. No hemos (Y el plural es ofensivo) madurado ni a las buenas ni a las malas. ¿Cuál es el camino, cuál es la ruta que se debe seguir para encontrar la ansiada "democracia para todos"?

Que la candidata Keiko Fujimori haya pasado a este contexto de coquetear con la presidencia es demasiado; casi un insulto a la inteligencia.

No lo advierte la Derecha. Rafael Rey es el representante de ese corpúsculo social que prefiere tragarse la inmundicia que dejó el gobierno de Alberto Fujimori; gobierno nefasto a todas luces. Y que los politólogos de marras ahora miden en pasivos y activos para ocultar "el desmadre" que ofendió a más de una generación.

QUIEN JODIÓ AL PERÚ, NO LO SALVARÁ

2011-04-17T18:43:00.000-07:00

José Gabriel Valdivia

El capitalismo moderno, instalado en el país hace más de dos décadas, bajo los incondicionales e imperativos lemas: inversión para el desarrollo o privatización para la libre empresa, y acompañado de un singular eslogan: cholos baratos, enmarcado en el ya denominado neoesclavismo laboral, no ha podido gestar -en todo su periodo de estabilización- un adecuado sistema de oportunidades para todos los peruanos que conviven cotidianamente con la simple pobreza o la pobreza extrema, insuperada en más del cuarenta por ciento, a pesar del sumo esfuerzo y la poca dedicación de los gobiernos de turno.

Los resultados de las recientes elecciones presidenciales han mostrado que la voluntad de casi diez millones de peruanos, ha considerado una alternativa de populismo o de formas diferentes de inclusión en el tan exitoso y propagandizado boom de la economía peruana, en las campañas de Ollanta Humala y Keiko Fujimori. La insensibilidad, impericia e incapacidad de los cinco años de gobierno del APRA para girar las compuertas hacia las necesidades de las mayorías, así como la falta de imaginación para aplicar un modelo en el que el llamado chorreo empiece a gotear mínimamente hacia los vastos sectores de la población menesterosa del país, han sido los detonadores que han provocado el estallido de esta masiva desaprobación popular a una soberbia y déspota actitud neoliberal.

Los jóvenes que encarnan los reclamos de oportunidades de todo tipo, parecen haberse orientado por el discurso conservador o tradicional de PPK, o el de apariencia diferente e insurgente de Ollanta Humala. Los otros grupos poblacionales que han disfrutado las bondades del neoliberalismo en el Perú, se han distribuido entre el toledismo, la exitosa gestión del alcalde de Lima, Castañeda Lossio, o la inofensiva pancarta del fujimontesinismo de Keiko.

El futuro presidente del Perú ( 2011-2016) ha quedado, no en manos del pueblo, que ratificará su voto por el candidato ganador de la primera vuelta, sino en la decisión consciente y democrática de los que confían en este sistema y hubiesen querido su continuidad con algunos ajustes o modificaciones en su proyecto económico que le diera un rostro humano o social a fin de disminuir la exclusión y contribuir a la solución de los conflictos sociales -iniciados en este siglo XXI con el arequipazo- con mejor tino y mayor lucidez que la del actual gobernante y candidato retornable del aprismo.

La sorpresiva presencia del malhadado fujimontesinismo en la segunda vuelta, corona la pésima gestión del Dr. Alan García Pérez y rubrica la falta de sintonía de los discursos oficiales, defensores del actual orden social y económico, que no supieron explicarle a la población el significado de un condenado a prisión por sus excesos dictatoriales y la institucionalización de la corrupción. Es lógico el temor por el triunfo en la segunda vuelta de un régimen que recuerda un pasado reciente de envilecimiento de las conciencias y nefastos usos de la libertad de expresión en la prensa nacional. Las clases medias adultas, que gozan de buena memoria, hermanan el terror de Abimael Guzmán con el de Vladimiro Montesinos. Es casi imposible distinguirlos al ponerlos en una balanza en la que se equilibran el mal del terror comunista de SL con el mal de la corruptela organizada desde el siniestro SIN.

En cuanto al humalismo, su compromiso ha sido con los más pobres del país y no con todos los peruanos. Esto viene desde los anteriores comicios y lo ha mejorado en su última campaña hasta convertirse en la voz popular del SÍ SE PUEDE lograr una oportunidad. Ojalá que esta sea justa y sensata -no demagógica- para quienes no se beneficiaron de los grandes logros macroeconómicos que nos hacen soñar que Chile y Brasil no son solo alcanzables sino superables en esta región del Estado Global.

La opción de oportunidades de los más pobres no tiene en FUERZA 2011 una alternativa de inclusión sólida y coherente, salvo su tan bien manejado asistencialismo social que caracterizó al mejor momento de la dictadura cívico-militar y que pretende llevar a Palacio de Gobierno a una mujer joven, improvisada e incompetente, para tal ejercicio presidencial.

La bola de cristal de nuestro Nobel de Literatura 2010, Mario Vargas Llosa, le mostró signos de cáncer y síntomas de SIDA para la final electoral peruana. Algunos desesperados dijeron que el escritor había mandado un SOS a la Alianza por el Gran Cambio para que se retirara del proceso. Ninguno de los dos terribles males parece tener real cura, pero sí requiere de una templada paciencia y acerada esperanza de quienes los sufren.

Cerca de la mitad de peruanos electores estaremos estos dos meses entre la espada y la pared. Desarrollo sostenible con amenaza de corrupción y dictadura es inviable. Desarrollo con excesos populistas y malos ejemplos chavistas, tampoco es aconsejable. No hay mal menor, ni viejo conocido que nuevo por conocer, como lo estima la sabiduría popular. Sobre arena movediza será difícil toda elección. No solo alianzas electorales sino proyectos y personas que cumplan compromisos con alta responsabilidad política y firme espíritu democrático exige en esta hora el país. Ha pasado el instante de las promesas. Ha llegado el momento de la oportunidad popular y el sinceramiento por un acuerdo nacional. De lo contrario, quien jodió al Perú no lo salvará.

El silencio sigue siendo el lugar exacto de la mirada

2011-04-14T13:39:00.000-07:00

"La literatura es la forma más agradable de negar la vida", escribe Pessoa.

EL ETERNO HUACACHO

2011-04-14T13:31:00.000-07:00

Siempre me llamó la atención sus distintas formas de alejarse. Es el huacacho, señores. Pelícano, para los entendidos en la materia gris. Esta ave surge triste desde la imagen. Lo dice el cuerpo y sus alrededores

VALLEJIANAS

2011-04-14T08:27:00.000-07:00

0 ¿Por qué Vallejo se encebolla? 1 ¿A quién le gusta el hígado frito? 2 ¿A quién le gusta la poesía? 3 ¿En dónde escribir las últimas palabras? 4 ¿En dónde mirar las cosas de adentro? 5 ¿Para qué cruzar las calles si éstas no cambian en la otra orilla?

Bajo el Volcán

2011-04-12T11:18:00.000-07:00

Hasta bien avanzado el siglo XVIII, el volcán de Arequipa carecía de nombre. Hoy es el Misti. Pocos mortales se detienen a verlo con indiferencia.

Imagen del Cuerpo (de un Árbol)

2011-04-12T11:12:00.000-07:00

TIEMPOS DE VEDA

2011-04-02T09:44:00.000-07:00

Cuando las lanchas llenan sus bodegas a más no poder se le dice que van sopas. Éstas del horizonte gris sólo vuelven a casa por pura costumbre. En pimer plano las peñas de Montecarlo.

PERFIL DE LA MATERIA

2011-04-02T09:36:00.000-07:00

La Escuela de Literatura de la UNSA mantenía sus puertas abiertas hasta finalizado el siglo XX. Luego se clausuraron para sólo ingresar por la puerta falsa; irrisoria metáfora de los tiempos

actuales.

Algunos poetas a finales de la centuria anterior intentaron derribar sus columnas. Lograron poemas, no mover los muros.

LA ESTRELLA PARTIDA

2011-04-01T07:18:00.001-07:00

Si hay algo que se debe esperar en estas elecciones del 10 de abril es que el Partido Aprista Peruano no pase la valla electoral, de manera que nos ahorraríamos ver las caras de esos fantoches y remedos expósitos de Haya de la Torre.

Esos esbirros de la autocomplacencia han llegado ahora a proponer la creación de la provincia de San juan de Lurigancho como tema de interés nacional. Para ellos no hay puntada sin hilo. Saben que no son nada sin sus mártires a quienes traicionan a diario y sin desparpajo alguno. Saben también que "El APRA es lo peor que le ha pasado al Perú". Lo esconden, lo niegan.

Si la democracia es el único vehículo para olvidarnos de ellos, el 10 de abril es la oportunidad.

La Pepa de Vallejo

2011-03-30T13:39:00.001-07:00

"Hay un lugar que yo me sé

en este mundo,

nada menos,

adonde nunca llegaremos"

C.V.

Imagen de la escultura que acompaña el parque de la Escuela de Literatura de la UNSA. Arequipa - Perú.

OLAS DEL MAR DE ILO

2011-03-30T13:24:00.000-07:00

Aquellas olas que dejan en la memoria palabras; ciertas derrotas y algunas lisas voladoras siguen golpeando el horizonte de esos mares antiguos y perversos.

Enfrentarse a ellas es todo un arte. Otra. Al mar no hay que darle la espalda, es una mujer... decía mi viejo. Cuando las veo, a pesar de su exquisita y húmeda fortaleza, sólo puedo encontrar sosiego.

LA TÍA QUE LOS PARIÓ

2011-03-29T19:35:00.000-07:00

Mañana será un día de Miércoles. Se promueve una marcha en el centro de la Ciudad de Arequipa que denota una abierta oposición al Proyecto Tía María, el mismo que se ejecuta en las inmediaciones del Valle de Tambo. Lo curioso es que vienen desde La Punta, Cocachacra, El Fiscal una serie de pobladores para buscar sensibilizar a las autoridades que descansan en sus sillas de cuatro años, burocráticas y malnacidas del voto popular. La vaina es un Nudo borromeo sin precedentes contemporáneos... No sólo expresa la disyuntiva campo/ciudad, Agricultura/Minería sino que se manifiesta en Mayúcula la ruptura entre el Estado y la sociedad. Cosa común al parecer pero que deja la triste sensación de que no hemos avanzado nada como país. ¿Si la empresa no se hubiera llamado Southern hubiese sido más llevadero el desaliento y las furias que nacen desde El Fiscal? La Southern con su fundición en Ilo y los humos que criaron a toda una generación; con los relaves que cruzaban Camiara y desembocaban en Ite ha vivido entre los ileños y tambeños según sea el viento de Sur a Norte o de Norte a Sur. La relación entre ambos es antigua y con muchos resentimientos de por medio.

Suspender las operaciones es lo más sensato. Dejar hacer, dejar pasar ya no debe ser el aforismo de los burócratas.

EL ÚLTIMO DINOSAURIO

2011-03-22T08:32:00.001-07:00

Por la calle Sucre del centro de Arequipa se yergue imperturbable sólo el aire y la sombra de sus hojas

VIAJE AL PUERTO DE ILO

2011-03-22T08:07:00.000-07:00

Cada año retorna este sujeto a la tierra de donde salió para no volver nunca más. Y así ha sido a lo largo de mucho tiempo.
Adjunto algunas imágenes capturadas a través del ojo mecánico.

1. Palmera ubicada desde mis tiempos en la plazuela Billinghurt; antesala del muelle fiscal que ha soportado los más fieles maretazos y el ácido úrico respectivo de los mamíferos más pendejos.

2. Me hubiera gustado decir que se trata de un lobo de altamar; pero no, es un lobo de mar simplemente; retozando en una boya; su indifierencia me duele. Mi bote chocó con el suyo; el holgazán seguía mirando a las aves.

3. En la cima de los cerros la incógnita de las cosas. Más abajo pero siempre distante, la boca del sapo; ahora la atraviesa una carretera. A la orilla de las cosas comunes algo de agua.

4. Típica imagen de la Glorieta de Ilo; con su Puente de Venus y sus respectivas peñas, aquí me volví un lobo de mar; aprendí a bucear, a dar coletazos de ahogado y probé mis primeras aguas saladas.

VARGAS LLOSA RECIBE EL "PREMIO NOBLE 2011"

2011-02-26T11:57:00.000-08:00

Vicente del Bosque, entrenador de la selección nacional de fútbol campeona del mundo, recibió el título de marqués y el abrazo del rey don Juan Carlos, con la modestia de siempre, considerando que el premio era para todos los integrantes de la selección pero como no podía haber tantos marqueses él representaba a todo el equipo de jugadores, asesores, directivos etc. No se sabe de otro deportista catapultado a la nobleza a través de un título nobiliario que se le otorga por su gran éxito en Sudáfrica. Uno de los comentarios más simpáticos lo dio otro entrenador que dijo algo así como: si todos los marqueses fueran como Del Bosque el país iría mejor. En total el rey convirtió en marqueses a 4 personas, el más popular fue el entrenador, y en un segundo término de popularidad el escritor Vargas Llosa, que pasa a ser Noble 2011 y Nobel 2010.A Gabriel García Márquez no se lo podían haber otorgado en 1982 cuando obtuvo el Nobel, por ser latinoamericano y llevar la misma palabra del título nobiliario en su segundo apellido. Ante la entrega del Nobel muchos habrían recordado las actitudes de Jean Paul Sartre y de Samuel Beckett, hacia ese premio. También la de García Márquez que acudió a Estocolmo con una sencilla guayabera. Y su discurso ofreció una elogiosa visión del pensamiento y en especial la imaginación de los ancestros latinoamericanos. Acerca nobeles y nobles hay mucho que decir, quién sabe Mario Vargas diga algo sobre sus 2 grandes premios en una próxima novela.

Coco Meneses.

Tomado de: http://www.lagunabrechtiana.blogspot.com/

Imagen de Vargas LLosa: Caricatura de Omar Zeballos

AÑO DEL CENTENARIO DEL NACIMIENTO DE JOSÉ MARIA ARGUEDAS

2011-01-30T13:56:00.000-08:00

JUAN W. YUFRA

1992 se denominó “Año del centenario del nacimiento de César Vallejo y del encuentro de dos mundos”. El 2011, por lo visto, sólo se ha considerado “memorizar el descubrimiento” de Machu Picchu por Hiram Bingham. ¡Por favor!, quienes hayan leído algo de historia saben cómo fue ello. Pero son gestos simbólicos que enmarcan conductas y proyectan necesidades. Se ha echado por tierra el reconocimiento que José María Arguedas merece; aunque este Estado sea una de las estructuras sociales por las que tanto luchó el autor de “El zorro de arriba y el zorro de abajo” (a través de su vida y obra, intentando acercarlo a las diferencias y enriquecerlo por medio del lenguaje que las sociedades inventan para su supervivencia).
El Perú en que vivió Arguedas no comprendía nada; demasiado etnocentrismo en sus venas y algunos ni siquiera intentaron comprender su identificación e inmolación posterior por la cultura andina. Hay quienes piensan que Arguedas podría haber opacado el Premio Nobel ganado por Vargas Llosa; otros, que sólo es una expresión más del discurso dominante que se pone de manifiesto: A continuación les mando una versión, un fragmento de la novela “El Sexto”:

“La doctrina no es ni quiere el “jefe” que sea clara. Tampoco la puede plantear claramente. No es por entero fascista; declara ser marxista y está contra el comunismo, es anti-imperialista y ataca a la URSS para neutralizar o ganarse el apoyo de los Estados Unidos. El “jefe” se proclama antifeudal, pero se rodea de señores que son grandes del norte; ellos lo esconden en sus casas, lo protegen, hasta lo mantienen; y es ídolo de los obreros de esos mismos señores feudales. Engaña a unos y a otros; recibe el halago de los poderosos, por lo bajo, en las alcobas, y mantiene enlaces con los proletarios de los ingenios, aparece ante ellos como el revolucionario incorruptible y sacrificado. Pero ¿qué les ofrece? Adjetivos, adjetivos. En el fondo, y que lo diga Cámac que ha luchado junto a los obreros mineros apristas, constituyen la reserva del imperialismo yanqui y de la reacción nacional. A la larga se lanzarán contra nosotros, el proletario y el campesinado. Serán un enemigo peor que el General que ahora defiende desde el poder al imperialismo y a sus lacayos nacionales”.

FUENTE: El Sexto. Editorial Horizonte. 1975. Cuarta edición.

Caricatura de J. M. Arguedas. Autor: Omar Zeballos

UNA LAGUNA EN QUÉ MIRAR

2011-01-26T17:03:00.000-08:00

Los años sin excusa

Por: Vladimir Herrera

Por sentido común me adhiero a la presencia moral de “la Banda de los cuatro”, antes que a las posiciones mercenarias del “Posada Carriles de la literatura peruana”.

Geoffrey Firmin, el cónsul, en alguna parte de Bajo El Volcán dice que “no se puede vivir sin amor”. Y lo repite varias veces. Yo le diría al oído que a más a más no se puede vivir sin talento. Sobre todo si te sientes poeta. Digamos que la falta de amor no es tan grave como la falta de talento, luego de haber atravesado quince años, antes quince y después quince como decía el de Santiago de Chuco. Ahora que apretados nos vemos en esta plaza de Bizancio y peinamos canas y ya vamos dejando la posta a nuestros hijos. Claro está que se puede vivir sin talento sobre todo si has escogido el camino de las multitudes como hacen los políticos. O los malos poetas que en vez de consagrarse a su obra en soledad y descontento, aparecen fotografiados en grandes grupos vanamente envejecidos como si terminaran de almorzar, o vinieran de engañar al mundo. Así pues la falta de talento se reemplaza con la mucha compañía, con el bullicio y la furia, aunque eso se note: en medio de la farra ya no calzan la ropa ni las poses de la juventud y las pupilas tienen un débil mirar.

3
La burrada firmada por Mora y Pimentel ha sido íntegramente escrita por el huancaíno, ya que recuerdo que a Jorge Pimentel le resultaba sumamente difícil escribir algo que no sea un buen poema: En los tiempos de La Crónica los editores le consultábamos todo a los sabios Juan Morillo y Germán Lequerica, pero también le hacíamos los títulos a Pimentel, cuyo trabajo consistía en divertirnos. Y, sí, trabajábamos en un órgano velasquista junto a Lauer, Oquendo, Hildebrandt, Patrick Rosas, Verástegui. Y qué?. Yo nunca he sido apristón ni fujimoristón como los pájaros campanudos de Quilca.
En todo caso sorprende la mala leche de libelo infamante que han usado los ccorotas estos para desvirtuar a como dé lugar un trabajo probablemente concebido con humor y buenas maneras. La mentada antología consultada. Frente a la cual se pueden tener actitudes sublimes o peregrinas pero no argumentar hasta el cansancio al revés y al derecho sólo para escandalizar a la parroquia diciendo que todavía existen. Se nota su afán de sobrevivir al amparo de la vigencia. Son maestros en encaramarse a cualquier posibilidad de salir en la foto del momento, y dan la virginidad impura con su teoría más a cambio de la legitimidad tantas veces perdida. Porque de eso se trata: han buscado durante cuarenta años la legitimidad que nadie les niega pero que suponen esquiva como la suerte literaria que han tenido.
Alguien tiene que decir de una vez por todas que la mala poesía que han estado escribiendo estos años, ha estado hecha con los jirones de una retórica que sólo ha ocultado su falta de talento y su envidia. Buena retórica para borrachines desesperados pero envidia encubierta de los que han seguido escribiendo fuera de su influencia y dominio. Envidia porque nunca publicarán en una editorial de la importancia de Tusquets, y menos en una colección consagratoria como Nuevos Textos Sagrados. Y menos aún en una antología como VEINTE AÑOS DE POESÍA, también de Tusquets, el 2009. Pero la peor es su envidia por mi trabajo de editor. Solo que en ese terreno no pueden mentir. Porque los libros de Auqui están ahí: Yo fui el primero en publicar a Moro, a Westphalen y a Ferrari en Europa. André Coyné en su prologo a Cuál es la risa de Westphalen se encarga de señalar la naturaleza y los avatares de ese libro. Léaselo para entender hasta dónde camina con pie suelto la patraña.

4
Para los que vivimos fuera de la patería limeña, es decir lejos del criollismo anticuchero del Queirolo, nos resulta tenaz esa especie de autobombo permanente, de borrachera perpetua de autocomplacencia y esquina en que ha caído toda esa gente. Como si la poesía los necesitara con sus milagros. Ya sabemos que del museo-capilla del Queirolo no quedará ni la sensibilidad esponjosa y acomodaticia que lo creó, ni siquiera los cantos a la traición de quien ocultó durante treinta años los libros del amigo publicados en España y se hizo el loco. O el otro que cuando le mencionan mi nombre calla en sánscrito pese a que yo le cambié la vida presentándole a su mujer, la poetisa. Y como él otros. Eso es H.Z. y por ser como son no los aguantaba el único y verdadero HZ Juan Ramírez Ruiz a quien en sus últimos tiempos mancillaron y pegaron. Que ahora no se hagan los buenos con su memoria. Lo peor de todo es que han dado ese tono de Chuiman a la chusma literaria que ha venido después de ellos: risita limeña de antiguos jovencitos crapulosos e incultos a quienes fuera del Perú no los pela ni su madre: malas maneras, inconsistencia ideológica, versos destripados, gritos cobardes en recitales y cantinas. Astutamente se han posesionado del retrato de Churata que está tan lejos de ellos como Lima de Mali. Lo han puesto en su cantina tarde y mal, cuando nosotros arequipeños, cusqueños y puneños ya habíamos enarbolado al maestro con convicción y silencio, con sicuris y viento y lontananza de futuro. Porque nos pertenece más a nosotros que a ellos mientras este Perú desmemoriado, miserable y corrupto siga perpetuando la farra literaria y la tontera.
Malos poetas y malas personas. Y lo digo con ganas por que ya me cansé de tanta impostura y porque tengo que hacerme cargo de mi obra y defenderla de la falsa amistad y la hipocresía. Por que la amistad en los buenos tiempos fue tan íntima que hasta la Musa de HZ llegó a ser madre del mayor de mis hijos, espejo macho de punk y talento. O sea que no se hagan. Que les conozco todas las arrugas y toda la sangre. Que si ellos son el centro de Lima yo pertenezco a la periferia mundana de la Benemérita provincia de Lampa, donde muy joven aprendí a disparar cartuchos con sal y ají.
Este manifiesto también es una advertencia y va en el mismo tono de aquella “advertencia a un hueleguisos” que indignamente le hicieron a Rodolfo Hinostroza. Téngase en cuenta que sé cosas que un amigo común se llevó al cielo. O sea que tranquilitos que el sol brilla para todos. Y Todavía no he comenzado a escribir mis anti-memorias. Y no soy tan civilizado ni fino como el ronco genial.
Así habla la amistad traicionada por el pontífice furioso de HZ, el Posada Carriles de la poesía peruana causante de todo este desaguisado: Tulio Mora. Y cierro este manifiesto con un guiño a Jorge Pimentel en cuya obra ya no creo. De Verástegui no diré nada porque su mala poesía última, sus delirios de grandeza y su larga convalecencia no le permitirán defenderse.

Vladimir Herrera.

Puerto Atico. Arequipa. Enero del 2011.

Tomado de: http://www.lagunabrechtiana.blogspot.com/

FUNDACIÓN DE LA NIEBLA / POÉTICA DE ERNESTO CARRIÓN

2010-08-06T19:18:00.000-07:00

Desde la niebla / Hacia cualquier palabra

JUAN YUFRA

Es cierto, la poesía lo cuestiona todo. Y lo hace desestructurando muchas de las cosas que damos por ciertas, como la vida, el amor, y la poesía misma.A pesar que el autor apela a “un libro quebrado” (pág. 11); no lo es. Es otra la esencia que dirigen sus imágenes, sus palabras. No he podido obviar estas referencias: “Tú eras la turba” (Pág. 18), “Fuiste la turba” (pág. 19), “Entonces fuimos la turba” (Pág. 19); tampoco los caracteres visuales y plásticos que le otorga el poeta a su libro.

Ya no creo en la poesía como el único y transparente camino de la expresión; Fundación de la niebla de Ernesto Carrión (Guayaquil, 1977) deja la sensación de algo que puede asirse después de concebido el proceso mismo de la existencia de una identidad formada a partir de las emociones.

Es un texto esquizo cuya lucha –a la vez que es uno de sus logros- es adecuarse a ribetes coloquiales que demanda el yo poético mientras se fusiona a la expresión de una totalidad poética que funda su vitalidad en el diálogo con el lenguaje del cuerpo; la palabra puede sugerir desde sus carencias e imposturas una serie de analogías imaginarias sustentadas en la realidad que se crea a sí misma; el libro de Carrión se ubica en la mitad de ambas intensidades de la comprensión humana, esa ambigüedad es parte constituyente del texto; Carrión lo cuestiona todo desde una posición imposible, desde una versión personal de lo que es la poesía hasta llegar al sacrificio mismo de su ser moderno, pues requiere de la angustia, de la “amarga verdad” de Danton o de una revolución -esta vez litetaria- concebida como una vuelta al pasado desde la óptica iconoclasta de principios del siglo XX; todo ello lo hiere, pues su contexto y visión posmoderna lo torna inconforme con el mundo percibido.

Su palabra no es la palabra común que se recoge del lenguaje, trata de construir un lenguaje único, segregado, que responda a sus expiaciones personales.El poemario de Ernesto Carrión es un libro con memoria, con un estilo donde se arriesga todo, incluso la teoría y las bases que puede encontrarse en el sentido estricto que da el poema.Hay versos logrados “Calca el poema el mundo que no existe” (pág. 42), “se escribe desde la niebla hacia la niebla” (pág. 50); es decir, para nadie. “Yo me quiero largar. Dejar de correr un día contra mí mismo” (pág. 30), “Te aplasto sobre la arena sin saber quién soy” (pág. 27), que responden al carácter manifiesto del texto, un argumento de su identidad. No son los mejores, desde luego.

La propuesta formal de Carrión se cierra de una manera interesante en el último poema pues el autor requiere del vacío, de la nada, de la página en blanco para fundar su propia concepción de la poesía.Pero también hay versos grotescos, que no han pasado por el tamiz de la reflexión pero automáticamente se justifica y se entiende porque este libro no busca ello en la performance latente de su palabra; y eso pasa por la fuerte influencia superrealista que lo antecede como “en los labios las rodillas se están mirando al espejo” (pág.58), producto de ese superrealismo primario que corrompe el trabajo del poeta –algunas veces- por dejar libre a esa manida sensación de ser descifrado mediante imágenes histéricas.

Felizmente es lo de menos, uno va a tropezar con hallazgos impresionistas como “Un poema es mi negativa a entender el Lenguaje en el sitio indicado (pág. 46), o enunciados donde la carga lírica es manifiesta “entonces sobre tu verja empieza a quebrarse el sol” (pág. 42).El libro, al margen del alegato a la confusión -a la turba-que altera sus voz incipiente, se ordena en tres segmentos Sus cabezas yacen vendadas sobre estas playas, Un caballo incompleto que acaba de salir del túnel de los retratos y Presientes que la lepra es la escritura. La voz dialógica del segundo y tercero, en general, es notable.

Carrión, Ernesto (2010) Fundación de la niebla. Cascahuesos Editores. Arequipa - Perú. 82pp.

GAVIA: Un libro de Martín

2010-08-06T19:10:00.000-07:00

JUAN YUFRA

En América Latina, específicamente en la realidad peruana, la modernidad nos ha permitido distinguir entre los espacios inmanentes del texto y las fuentes que regulan la enunciación poética, una mirada subjetiva ligada a la exacerbación de las emociones, a esa impronta ineludible de la observación del mundo a través del lenguaje humano cuya visión aristotélica oscila entre la identidad y la alteridad de su propio discurso. Estos mecanismos aleatorios regulados por la escritura y la forma confluyen en el poema con el propósito de expresar un único horizonte: el sentido. En Martín Zúñiga este código sigue siendo el resultado de la trashumancia y de una mirada personal de la poesía del siglo XX.Gavia, libro premiado en España por el Ayuntamiento de Lodosa en el 2009, confirma aquella lejana inquietud de la producción poética, cuando esta no sólo tiene que expresar imágenes desasidas de su contexto sino emular el espacio y recogerlo todo a través de la palabra. Difícil tarea, sin embargo, Zúñiga es uno de esos poetas a los que Uno siempre está atento a leer; no se inclina por desmigajar su texto a la vana invención, ni a una retórica iconoclasta que lo conduzca al hermetismo irracional; su palabra nombra un objeto, una experiencia vívida que sugiere – a su vez- una referencia ontológica sensible, pues el poeta no construye su lenguaje sólo por el hecho de pensar una cosa, sino que conduce y transforma la historia implícita de su obra.Pero Gavia también es un libro de imperfecciones; de paradojas, y ello no tiene que ver con la dicotomía semántica del título, sino con el anhelado equilibrio de la poesía. El yo poético aún dispersa su voz y contamina la esencia de su origen. El libro está dividido en dos segmentos: Exhumación de las naves y Bosque acústico. El nivel lírico más importante del texto Zúñiga lo alcanza en la primera parte de su poemario y sobre todo en este poema:

PARECE SIMPLE TRABAJAR SIN MÚSICA

Cuesta trabajar cuando te acompaña

un incendio

Cuando los discos viejos inundan la casa

Cuando las paredes se vuelven gigantes

y estás parado en medio

de pronto las medias se te mojan

sin razón, y sin razón también la luz se apaga,

y un barro antiguo se asoma bajo las señales.

Cuesta no cerrar los ojos

en la necesidad de detener algo.

En la música la ausencia de lenguaje no limita el sentido; por eso se universaliza y Gadamer fue uno de los primeros en sugerir la necesidad de subvertir con las mismas herramientas el origen de tales funciones paralelas a la concepción del significado. En poesía, las cosas son distintas. Sin embargo, fogonazos como el anterior conducen al poeta a ese universo donde la imagen y la vida confluyen para decir algo más de lo que está impreso en la mirada.

Zúñiga Chávez, Martín (2010) Gavia. Ediciones FECIT. España

POESIA DE JUAN

2010-02-06T08:41:00.001-08:00

Último libro de poesía.
Editorial Auqui / Cascahuesos Editores

"Instalación cierra un periodo de mi acercamiento a la poesía. No habrá otro libro en el que logre reconocerme. Los años se llevan también las ganas y las creencias. Por mi cabeza cruzan ya otras cosas, otros temas. No renuncio a mi palabra, ni a la forma ni a mis influencias, sólo renuncio a la poesía"

Fragmento de una respuesta -asaz- que se ofreció a un creyente. Tuvo a bien enviármela; aquí la reproduzco.

Mate de Cedrón / 35 años después

2009-11-26T18:31:00.000-08:00

Portada de la primera edición del poemario Mate de cedrón (Lima, 1974) del poeta Vladimir Herrera. Obviamente un texto incunable,

-una pieza de orfebrería- que revela y traduce la voz más consciente de la época en que fue compuesto, y que a pesar de los años transcurridos no ha variado su actualidad poética como tampoco el discurso manifiesto, ni la reflexión

-sobretodo- que realiza Herrera de las cosas, los signos, los elementos que forman el amor, la patria, la humanidad a veces perdida pero recobrada felizmente a través de la poesía.

. (JWY)

Nota: Los textos que siguen a continuación fueron tomados de la siguiente dirección electrónica http://blog.pucp.edu.pe/item/79205

Cuando conocí a Vladimir Herrera, en 1974, llevaba arcilla roja en los zapatos y la ropa y los libros estrujados en una mochila también roja. Entre esos libros estaban unos cuantos ejemplares de Mate de cedrón, que acababa de salir en Lima casi al tiempo que Vladimir salía de Lima.

El imaginario de Mate de cedrón se prolongaba en su llegada en barco a Barcelona, a una ciudad en la que todavía se podían oír, aun desde la parte alta de la ciudad, las sirenas de los barcos en el puerto, como en los poemas de Mate de cedrón. De Barcelona a Lisboa, de Lisboa a Roma, de Roma a París, de París otra a vez a Barcelona y a Mallorca, y otra vez a Barcelona, siempre con Mate de cedrón en la mochila: la música y las imágenes, la amistad y la vida expuesta, la celebración y la fiesta, la lectura y la escritura, el pensamiento y la meditación, el amor y el cuerpo, la vivencia de otras mañanas, otras tardes y otras noches que no eran aquellas que se daban por sentadas, las que proponía el orden de la vida adulta y domesticada. La intuición de otra vida y otra realidad que iluminaba el vagar por las estaciones de tren, por los puertos, por las calles y plazas de las ciudades; todo esto prolongaba el espíritu de Mate de cedrón y soplaba sobre otra escritura que pronto produjo Del verano inculto, libro publicado en Valencia en 1980 y que abrió otra época en la escritura de Herrera, de un barroco a la vez hermético y luminoso, donde los poemas son construcciones más sofisticadas que las de su anterior libro, ese Mate de cedrón que fluía y divergía de otra manera, cuando de un continente a otro, de un tiempo a otro, no había más frontera que la de dar el paso que lleva de Lima a Barcelona, del presente al futuro, porque “todo tiempo es bueno/ para alzar la vista/ mirar estos territorios/ recoger las trampas”.

Mate de cedrón, entonces, había abierto y cerrado una época: era un maravilloso libro adolescente de una generación adolescente, la bien o mal llamada generación del 70, que tal vez fue la última apuesta por la poesía como salva por el porvenir, y en la que destaca este libro que era lo prefigurado y era también los lugares dejados atrás: Lampa, Cusco, Lima, pero signados ya por el viaje y la imaginaciónde otros puertos. Mate de cedrón lleva las huellas de una época en que casi todo parecía posible, pero que intuía y a la nostalgia y la melancolía del exilio de ese reino donde estaban la poesía como soledad y como memoria, la euforia de los sueños compartidos y el desamparo del amor, la utopía y la Historia presidiendo o eludiendo las meditaciones y las acciones, los ojos contemplados y la piel tocada, las calles angostas del Cusco, la Calle de París, los techos como lomos de rata de la ciudad de los Reyes (que es Lima), las altas noches del amor en Amsterdam, Whitfield Street: las rutas abiertas y las habitaciones cerradas; el Sena, el Huata-nay, el Vístula o el Urubamba. Una videncia de los escenarios del mundo, recorridos antes o después de la escritura que unía el patio del sol en la vieja casa y el muro del oeste con el torreón de Mussot, que se inspiraba en la adivinación en coca y en la lectura de Bataille, Quevedo o Lenin, con un sentido del lenguaje y de la imagen que hacía abarcar todas estas realidades desde una mirada que dotaba a las cosas de textura e irradiación, una mirada siempre protegida por la salvia para la voz y el corazón y por el mate de cedrón que daba la abuela curandera para no andar enamorados bajo la lluvia. Más allá de la mágica conexión con la sensibilidad de la época, este libro sigue fulgurando con su capacidad de abrir los escenarios de la imaginación y de la memoria: sigue evocando la aventura y la reflexión, y nos hace adentrarnos, con amor e ironía, en un viento de lucidez y de nostalgia pero sobre todo de anhelo y de felicidad compartida.

Helena Usandizaga

Barcelona, setiembre del 2009

Doctora en Filología románicaUniversitat Autònoma de Barcelona

DESPUÉS DE 35 AÑOS A los diecisiete años había compuesto la mayor parte de los poemas de este libro junto a otros que bajo el nombre de Misa de Negros se perdieron tres años después entre el Palermo y el Chino Chino en una borrachera de perros.

De aquellos años debo rescatar la imagen de los poemas en la mochila, la mariguana pobre, el vagabundeo feroz por las playas del Chile de Allende, la militancia, el inspirado valle de la Convención y los amores siempre incorruptos de la extremada juventud. Los amigos de entonces, que ya no son los de todavía, me leían sus poemas sin compromiso y yo hacía lo propio. Y vivíamos en tropel como los vagabundos del Dharma sin darnos cuenta de que las generaciones pasan, hasta que un día, de los tres que vivíamos en PasajeVelarde 113, Oscar Málaga se nos casó con un traje oscuro que yo tenía y el zambo Verástegui publicó su primer libro. Meses después Marina Castro publicó, en su Editorial Picaflor, Mate de Cedrón con dibujos de Teresa Kameya y fotografía de Virginia Fonseca. De algún modo Jorge Teillier fue padrino y amigo de este libro adolescente, habiendo redactado el texto de la contratapa. Pablo Guevara también estuvo cerca. La fiesta de presentación fue en la nube de una casa incendiada de la Alameda de los Descalzos de los hermanos Pereira, en cuyo jardín habitaban cabezas metálicas de Vallejo de dos metros de altura. Este mi querido libro de juventud no ha sido recogido en lo que de algún modo son mis obras completas en edición consagratoria. Poemas Incorregibles. TusquetsEditores. Barcelona 2000, en el que sí está incluida toda mi obra publicada en España y México. Tengo la impresión de haber querido olvidarlo. O, de haber querido vivir sin él durante mi estancia europea. Sólo ahora me doy cuenta de su naturaleza también Incorregible cuando la edición original es ya inencontrable. Contra el Lector Cobarde y Vil que habitaba el Hipócrita Lector de aquellos años: la verdadera poesía ha podido más.

VLADIMIR HERRERA
Urcos, octubre de 2009

LA INCORREGIBLE POESIA

2009-04-22T11:49:00.000-07:00

Integrante de la generación del 70 de la poesía peruana, el escritor Vladimir Herrera ha publicado libros como Mate de Cedrón (1974), Del verano inculto (1980), Kiosko de Malaquita (1993) entre otros. Su obra poética se reunió en el 2000 en la colección de Nuevos textos sagrados de la editorial Tusquets en España bajo el título de Poemas Incorregibles.

I: Algo sobre la Poesía

Para Sartre el hombre y el mundo son un sólo concepto; por lo menos eso se vislumbra —entre líneas— de su Teoría de la emociones. En el devenir de la historia del poeta, y en los procesos literarios que intenta subvertir, sobre todo, cuando habla de poesía, el concepto que se explora parte de una subjetividad que nos inventa en la realidad del poema; obviamente es una idea esquiza, un intento por explicar con palabras lo que sólo puede aprehenderse con la mirada.
Entonces el proceso previo a la creación se llena de vacío e incertidumbre y la disyuntiva existencial desboca en una necesidad por nombrar elementos de la naturaleza humana y de lo que sobrevive —extraña y perenne— fuera de la emoción de un vil poet.
La videncia del poeta —aquí recurro a un diálogo con José Gabriel Valdivia y él, haciendo memoria, y citando —alborotado— una referencia oscura de Walter Benjamin— (esa que nos permite sospechar y negar y a su vez inventar la rebeldía y la forma y la necesidad de renombrar los objetos del mundo) sólo puede existir en los indicios del discurso poético, que logra contener apenas la vida, la subversión misma, la utopía y la concreción de los espacios ya señalados ya adheridos a la palabra. Fuera de esa creencia sólo el discurso abyecto de la realidad pedestre

II: Algo sobre el vacío

La oquedad que funda la poética de Vladimir Herrera empieza en condicional; en Mate de Cedrón (1974) el poeta irrumpe y proclama una estrategia ética del lenguaje que colisiona en la posibilidad de una palabra: Poesía.
Y esta búsqueda por subvertir los escenarios de la poesía misma empieza por señalar el vacío del cual surge, ocupándolo desde la cotidianidad y sensatez de un periodo también humano hasta culminar en la paradoja de su no existencia cotidiana. Y aunque, según Octavio Paz, “el poema ya no aspira a decir sino a ser”, el poeta —indiferente— recurre a la realidad inventada para inventar la realidad poética; es decir, la poesía no sólo le dice a los otros sino que también los hace, y en ese hacer, el lenguaje es la herramienta simbólica que deconstruye los objetos creados por todos.
El cosmopolitismo de Herrera no se sustenta en las referencias bibliográficas de sus libros iniciales, en su inclinación por el barroco occidental de Góngora y Lezama o en su larga estadía en Europa del cual se nutre —por lo menos— al orientar los espacios textuales de su reflexión como poeta; él hace todo lo contrario… parte de una disolución de la identidad personal que tiene del poema y opta por una colectiva y hermética, por una identificación con lo esencial y lo exótico del contraste de los significados posibles que sirven de enlace y excusa con el único propósito de lograr la forma y la plena exactitud de una voz que puede llegar a crear un verso sutil como contradictorio en sí mismo: Ya entonces Poesía era oscura como nada.
Américo Ferrari plantea que existe una conciencia en la obra de Vladimir Herrera que “interpela” con la finalidad de ver “al poema mismo como objeto”. Los temas que serán abordados en la mayoría de su poética surgen de una convicción —casi solemne— por la existencia del Amor en su extensión semántica más intensa, hasta desbocar en el cuerpo del amor rudimentario y del poema que a veces cobra vida en la superficie de una mujer y otras veces en la palabra escrita.
“Patria”, “Poesía” son conceptos que se expanden a lo largo de muchas páginas de su obra; para ello Vladimir Herrera propone otra estrategia divergente: el poema es un cuerpo al que hay que poseer con todas las argucias que la experiencia y la visión del mundo logra estructurar en la mirada del poeta

III: Algo sobre el poeta

Vladimir Herrera nació en Lampa-Puno en 1950. Recorrió el Perú a lo largo de los años 70 y pudo tener contacto con los grupos literarios de aquel periodo que se vislumbraba en el Perú; se desarrolló de cerca al movimiento Hora Zero sin embargo, más pudo la vida que también es poesía y dejó el país para luego embarcarse en un proyecto personal que lo llevó a recalar en Europa. Su primera obra es Mate de Cedrón que se publicó en Lima en 1974 y que es considerado por la crítica seria como una de los libros más importantes de la poesía contemporánea. Ha vivido en Barcelona y México durante la década del 80. Su producción literaria llega a una madurez con la publicación de su libro Del verano inculto (1980). Ha sido fundador de las revistas Trafalgar Square y Celos; además de ser propietario de la Editorial Auqui, que le permitió difundir en Europa, como piezas de arte bibliográficas —por su concepción de edición—, las obras de Westphalen, Moro, entre otros. Ha publicado también Pobre Poesía Peruana (1989), Almanaque (1990), Kiosko de Malaquita (1993) y Poemas Incorregibles (2000). Actualmente vive en su hacienda de Urcos cerca a la ciudad del Cusco, rodeado de eucaliptos que la memoria envuelve de arcilla roja y queñuales.

IV: Algo sobre el final

Existe un aforismo que dice “Surge el hombre y surge la literatura”. Desde producciones orales a manifestaciones más elaboradas mediante el recurso escrito, el hacer de la palabra recaló en la poética con la justificación estética de reinterpretar y explicar el mundo, Vladimir Herrera comprende esta dicotomía del lenguaje lírico, por eso no ahondó en el proselitismo ni en lo panfletario de los discursos que prevalecieron en su generación. En él se funde lo que Sartre expresó en un inicio, que hombre y mundo surgen al unísono y en la poesía como un acto verbal original por cuanto Herrera sacrifica al poeta en busca de la poesía, es decir, elige crear una realidad de cadencia y contrastes que el lenguaje enlaza y enreda en los surcos del poema.

* Como dato adicional, les comunicamos que este jueves 23 de abril, por el día del idioma, el poeta Vladimir Herrera se presentará en el Centro Cultural Peruano Norteamericano, en donde además de hablarnos de su experiencia en Europa nos confesará algunos avatares de su escritura para luego deleitarnos con una lectura de su producción poética.

ANTES DEL CERRO Y DESPUÉS DE LAS HOJAS

2009-03-16T12:25:00.000-07:00

COMO PALABRAS ESTOS CRÁNEOS SOSTIENEN A LAS LANZAS

Filonilo Catalina

Porque a veces el silencio abre heridas más profundas que las hechas por las balas y porque el hombre nunca será un hombre hasta que sepa que es todos los hombres.

POEMAS

1.
(Porque la memoria no es una flor.)

Hasta acá el olvido y la palabra
desde acá el cuchillo

¡dónde está
la boca para este pan!

A quién preguntar
por el nombre de los sueños que hacen la noche más pesada
a quién
¿por los niños que aún duermen sin más alimento
que la tierra entre sus bocas y de ojos abiertos?
hasta acá la golondrina
y la voluntad de las hormigas

¿Dónde está
y desde que cuerpo se alzará la verdad?

Quién responderá
por los sueños a medio comenzar
por los pasos que no encuentran por donde regresar
quién por las voces ¡tantas voces!
quién por los himnos ¡tantos himnos!
quién por los vivas ¡tantos vivas!

Hasta acá la herida
Y desde acá la cicatriz.

(Para todas las comunidades que luchan por su espacio)

Llora el viento
Más allá del metal
Atraviesa el desierto
Sin más compañía que el recuerdo de su madre
Hermosa y alta
Más alta que la voz del águila

Si hasta el más humilde brote de hierba
Opone resistencia cuando lo van ha sacar de su tierra
¿Por qué no el hombre?

Un hombre
Traza un círculo más grande que el planeta
Y comprueba que no hay número mayor que el UNO

Ahora el fuego
Atizado por tu tibio silencio
Ahora la tierra
Herida por tantas cosas que se avientan contra su seno.

3.

(Con el mayor respeto y cariño para Vladi y Yoyo)

Si ves llorar a un geranio que atraviesa tu solapa
Cuando no un cantu
Y si es un geranio rojo
No bastará la artritis de la lluvia
Ni la voz aguardentosa del Chihuanco
Y si se alza
Como un puño endurecido por los callos
La flor de papa sobre el lomo agreste de los campos
No podrán nada los discursos
De los presidentes ni el de los papas
Digo es un decir
- Como diría el cholo Vallejo -
Si la coca
Un día te sabe amarga
Pues levanta la mirada
Conversa con tu estrella más alta
Aliméntate del cosmos
Dale un sorbo a la mañana
Y ven
A mano y corazón armado
Que siempre te estaremos esperando.

4.

(para mis amigos en la ciudad)

Que no te importe
Si la “crisis mundial” se agranda
Tú aprende a encender una fogata
Una fogata te dará calor y hervirá las papas
Que no te importe si los bancos se hunden como barcos
Tú aprende a descifrar el lenguaje de los pájaros
El lenguaje de los pájaros te dirá el tiempo exacto
Para que - con ternura –
Hundas
Tus manos sobre el campo
Que no importe si se incendian los palacios
Tú todavía tienes :
El amarillo canto del canario
La timidez de los geranios
La humildad
De los caminos que extrañan tus pasos
Que no te importe
Hasta dónde caiga la tristeza de las bolsas que solo tiene plata
Aprende:
A encender una fogata
A escuchar la voz de los chihuancos
Abrir surcos en la tierra con tus manos
Aprende que los males nacen fuera de los campos.

(Para José María por sus últimas palabras)

El amarillo canto del canario
Sobre un paisaje verde
Tendría que bastarnos

Debería el hombre
Morirse de amor
Para tener
- al menos –
La certeza de lo que está muriendo
Y no morir como muchos en estos tiempos
(Es decir sin saber de qué ni cuándo)

(Con admiración desde siempre para todos los hombres que ofrecen su tiempo y sus vidas por la causa justa)

FILONILO CATALINA

Kasimir Malevich.

Imagen tomada de: http://www.martawhistler.com/htm/about/article3.html

LA POÉTICA DEL CABALLO

2009-01-22T17:57:00.000-08:00

CONTRA EL ÚLTIMO CHANOVE

Apuntes personales

Pocos libros llegan a mi memoria -mientras escribo esto- que hayan originado una intensidad tan estimulante como haber leído El héroe y su relación con la heroína (1983) , título sugestivo, dialógico. Toda esa mirada lírica expuesta a través del recurso de lo poético y de lo poetizable. Ese gesto manifiesto de dividir un poemario en Inicio-Nudo-Desenlace para justificar sin rodeos el carácter coloquial, 'narrativo' de la obra; Estudio de la acción y la pasión (1987), -sigo pensando que es su mejor libro- una exquisitez. No puedo agregar más. Dañaría las acciones poéticas que motivaron ese arrebato. Jinete Pálido (1994), para mí significó los signos de puntuación, palabras sueltas, el subrayado de El héroe... eso que olvidó el poeta de agregar y lo hace por fin sin distracción y sin apuros. Canción de amor de un capitán de caballería para una prostituta pelirroja (2002), lo leí cuando ya no creía en el amor, así que me agradó la idea, la disposición decimonónica incluso de los poemas le daba un valor agregado, una velocidad precisa a los versos. Salvo el poema Amor eterno que contrastaba la elocuencia de la voz que subyace en los demás textos del libro. Luego vinieron años, otros libros, otros poetas...

Entonces, las palabras

Para Gilles Deleuze "escribir no es ciertamente imponer una forma (de expresión) a una materia vivida. La literatura está más bien del lado de lo informe, de lo inacabado"; es por ello que se vuelve al principio, al mismo poema de siempre para reconstruir el origen de la poesía o de nuestro decir las cosas...No por gusto Sábato decía que "todo se construye sobre lo anterior y en nada humano es posible encontrar la pureza". Entonces, se recurre a otras estrategias y a veces - en ese ir y venir- el poeta se acaba.

LAS PALABRAS NO PUEDEN EXPRESAR LO QUE YO EXPERIMENTÉ ENTONCES

Cuando Alberto Hidalgo en 1967 (el año de su muerte en Argentina) reunió lo mejor -desde su punto de vista- de la mayoría de sus libros de poesía hizo algo que lo enaltece más como el "poeta del idioma" (así lo llamó Mariátegui en sus Siete ensayos...). Hidalgo separó sus poemas por ideas, le dio cierta ética, le dio otra alma a sus versos antiguos, y allí aparecieorn sus Poemas con Esencia, Poemas con Patria, Poemas con Pueblo, Poemas con Amor, Poemas con Muerte y Poemas con Migo. Hidalgo pues era Hidalgo. Otros poetas parece que siempre serán otros poetas.

SÉ LO QUE SABES / HISTORIETA

Lo sabía. Algo en mi desmoronado estado de lucidez me decía que el último libro de O. Chanove no tenía por qué llegar a mis manos. Era una recopilación de sus libros y algunos poemas nuevos me habían indicado. Nada del otro mundo.

Hasta que un día, un "mal amigo" de cuyo nombre no quiero acordarme me trajo en fotocopia uno de los 400 ejemplares numerados. Que se sepa. Es el cruel ejemplar Nro. 128. Lo tuve varios días. Miraba la ruma de hojas y por mi cabeza cruzaba con remos la idea para qué leer algo que ya conozco, pues emulando a Lacan vociferaba "Yo soy el que ha leído a Chanove". Pero en una tarde -también cruel- decidí -¡Oh Iluso!- escudriñar, recorrer aquellas hojas.

Decía:

"Oswaldo Chanove espacio puntos suspensivos imitando a un horizonte justificado entre espacios (en mayúscula) LAS PALABRAS en un porte de letra menor NO PUEDEN EXPRESAR LO QUE YO EXPERIMENTÉ volviendo a la letra mayúscula inicial ENTONCES espacio puntos suspensivos (el mismo horizonte de arriba) espacio Poesía 1983 - 2008.

Pienso: un poema de El héroe... estaba dándole título a esta hoja. La suelto con desdén y avanzo. Luego encuentro esto: "Los poemas se han extraido alterando gravemente el contexto original"..."La idea que moviliza esta colección es indagar por alguna subterránea coherencia qué (la tilde es mía) pueda (sic) haber animado estos textos redactados a lo largo de veinticinco años" Más abajo entre paréntesis "(porque, ya se sabe, uno siempre escribe un único libro").

Lo leo. Página tras página. Encuentro un Canto y otro. Retrocedo. El primer poema no lo recuerdo. Voy al índice. ¡Ah! es uno de los nuevos. Prosigo. Comprendo la alteración. No hago caso a mis gestos de hastío... Bostezo... Continúo ingenuamente y así recorro el libro fotocopiado, sin empastar...-es mejor digo-...pasan cosas...hago apuntes, subrayo errores del poeta, trazo signos de interrogación que significan en el fondo indignación, resalto versos infames que en esta obra se han inmolado en nombre de lo que no está.

Lo termino. No hay problema me repito, es sólo un libro. Pienso, luego existo. ¿Cómo es posible? ¿Qué forma de destruir algo ya escrito, ya cerca, a unas cuadras de la poesía? Acuérdate de Hidalgo: "La poesía es sólo el camino a la poesía" o algo parecido...pero ya no importa...estoy exacerbado. Hay un poema: Estudio de la acción y la pasión (en el original de 1987 está en la pág. 11). En Las palabras...se encuentra en la pág. 59...deshonrado...decapitado. 400 veces destruido; y sólo quiero dar ese solo ejemplo.

De la úlitma sección que plantea el índice del libro hay un poema desubicado titulado HOMENAJE A EMILIO ADOLFO WESTPHALEN; cito un fragmento:

"Y los diarios endulzaron frases / Sobre el raro corazón de los poetas / Sobre alguien que viene lento desde el olvido / Y sobre cuan lenta se detiene el alma / Toda esa mierda."

El Chanove de los versos anteriores es el que recuerdo: impetuoso, mordaz. Un poeta de primera. Pero un poema no lo salva de este mal gusto por ordenar sus textos. Hay una salida para esto, varias en realidad. He agarrado las copias de ese infame libro numerado, espero jamás toparme con el original, y lo he lanzado a la basura. No me sirve. Tendré que hacer como Pierre Menard y olvidar esta experiencia, intentar reconstruir la imagen del poeta anterior; lamento haber sido cómplice del absurdo, necesito exorcizar las patrañas del creador. Volver a mis originales y detenerme en esos Dibujos Animados.

PIE DE PÁGINA

Dentro del contexto de la posmodernidad los discursos poéticos trazan otras perspectivas líricas, recurren a varias estrategias comunicativas y optan por desestructurar esquemas y navegar y naufragar en las posibilidades que te ofrece un mismo discurso. Un poeta puede hacer con sus poemas lo que le dé la gana, es cierto. Y también - se sabe- se le perdona todo.

ILO: UNA PALABRA

2008-12-31T07:53:00.000-08:00

Crónica
4o minutos antes de partir

Hay un verso de Wesphalen que dice "Uno muere varias veces en la vida..."; entre el ruido y los mosquitos Ilo ha dejado de ser una palabra que sólo flotaba entre el aracanto; cada cierto tiempo vuelvo a mi tierra o a mi mar, es lo mismo, y uno se siente cada vez más extraño y más extraviado entre las cosas que no estaban antes.

"Uno vuelve varias veces al mismo lugar" -juego con el verso de Westphalen-"y no nos acostumbramos del todo ni al lugar ni al hecho mismo de volver". La boca del sapo sigue. (Para los que no saben la boca del sapo existe, es un cerro de Ilo quebrado por la modernidad, una ruta antigua para el calamazo en el tiempo de los abuelos, una ruta que te llevaba a Moquegua a la velocidad increíble de otra era, en mi niñez todavía podían verse algunos rieles; es un cerro partido en Miramar, allá, por San Jerónimo, abajo antes quedaban el chongo y las chancherías; era la ruta obligada para ir a Chiribaya y ver entre la falda de la quebrada -cerca a El Algarrobal- los huesos de hombres, niños, regados entre mantos y piezas quebradas de cerámica. Eran los vestigos de pobladores de una cultura que se desarrolló por estos territorios. "ya te imaginarás cuál")

Han demolido la Capitanía, ahora puede verse más grande el mar, el humo de la Souther se ha tranformado en molestos mosquitos, joden el estar mirando lo botes o el paso inaudito de los huacachos.

Antes no habían estos alados o eran pocos, los suficientes como para no existir del todo.

Está inmenso Ilo, una gracia imperceptible se dibuja en mi sonrisa, una mueca...he visto a gente vieja que en mis tiempos se iban a los muelles a estibar o los veías chupando en las cantinas. Están viejos mis amigos. No es bueno volver, a veces, creo.

Mi carro sale a las 12, hoy es el último día del año 2008, dicen que el que viene será mejor...voy a recibirlo en Arequipa con cierta cantidad de pólvora.

Boeing 747 Vuelo 11 de Avianca

2008-12-26T07:58:00.000-08:00

En Manuel Scorza sobrevive la frase que Vallejo repetía "Ser poeta hasta el punto de dejar de serlo". Han sido 25 años de un redoble que se extravía entre los cerros de la sierra del Perú. Recuerdo el poema Epístola a los poetas que vendrán entre otros que educaron el gusto por la poesía. Varios años después, entre la hojalata de la ciudad, los desocupados lectores siguen una ruta sin tocar esa moneda del traje negro.

EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN

Tal vez mañana los poetas pregunten

por qué no celebramos la gracia de las muchachas;

quizá mañana los poetas pregunten

por qué nuestros poemas

eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo: por todas partes se oía llanto,

por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.

Iba a ser la poesía

una solitaria columna de rocío?

Tenía que ser un relámpago perpetuo.

Yo os digo: mientras alguien padezca,

la rosa no podrá ser bella;

mientras alguien mire el pan con envidia,

el trigo no podrá dormir;

mientras los mendigos lloren de frío en la noche,

mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.

Matemos a la tristeza con un palo.

Hay cosas más altas

que llorar el amor de tardes perdidas:

el rumor de un pueblo que despierta,

eso es más bello que el rocío.

El metal resplandeciente de su cólera,

eso es más bello que la luna.

Un hombre verdaderamente libre,

eso es más bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,

y el fuego ha huido de su cárcel de ceniza

para quemar el mundo donde estuvo la tristeza.

LOS IMPERTURBABLES

2008-12-22T07:18:00.001-08:00

A los mejores poetas se les sigue el rastro a través de sus libros. Hace muchos años atrás Mac Gregor O`Brien, Peter O`Brien y Pablo Cateriano dieron a conocer sus obras. Estoy hablando de Etapas circulares (1991), Grave amor del dezidor mintroso(1985), El demente imperturbable (1981), respectivamente. Bajo el título de Los imperturbables daremos a conocer algunos de sus mejores poemas. La secuencia de sus obras contrasta con el nivel lírico que esbozan algunos de sus textos más logrados. No sólo los une girar alrededor del contexto poético de Arequipa sino que son voces extraviadas de las lecturas cotidianas que se hace por estas tierras. Se eligen estos tres libros por el nivel de sus discursos.

Formación

A las notas de mis diferentes seres
en sinfonía discorde

al alfarero que le dio ésta
a la forma de mi cuerpo,

al pintor de estos mis colores,

al coreógrafo de mi movimiento

y a mí, mi poeta,
por el que me comprendo

canto.

De: Etapas Circulares

01. 02

para protegerme de ladrones te trae un
silbato policial ( made in taiwan )
"un pito"
(fazle una pregunta)
"¿debo tocarlo?"
sin desear veo tu boca, cándida ana dina, tu boca
que non tiene labios, tu boca recuerda el hocico de
pescados boqueando en las canastas (muelle de pescadores/
en chorrillos). cuando besas tu boca se desgarra lateral
mecanismo desarticulado pero húmedo.
y breve
-insinuación es casi-
tu lengua,
mínimo pez.

De: Grave amor del dezidor mintroso

La subversión del vacío en la poesía de Hora Zero

2008-12-10T06:15:00.000-08:00

Portada del libro Mate de cedrón(1974) del poeta Vladimir Herrera.

Echando equis al vacío

I Parte

Palabras al revés y piezas de orfebrería

2008-11-18T12:29:00.000-08:00

Una de las formas a las que se recurre para justificar la realidad o la que se tiene como noción de interacción social es la que no nos deja mayores espacios de problematización de nuestra identidad. Palabra salvaje en estos tiempos y en estas tierras del Perú: diversa, pluricultural, simbólica cuando se habla del sincretismo religioso, anacrónica, servil, derrotada...el etcétera es crucial; pero el desarraigo frente a la concepción y deconstrucción de una idea que sirva de espacio a las mayorías para entablar el diálogo cultural y que justifique las conexiones históricas y que a su vez modelan nuestras arbitrarieddaes, no sopesan la fatiga de pensar el pasado, pensar en todo momento nuestra racionalidad.

Sé que somos una sociedad, desde el punto de vista hegemónico, derrotada. Pero lo que no acepto es que el proceso de la conquista para unos ni siquiera haya terminado. Si atribuimos estas condiciones de centro, o de relaciones de identificación con el Amo fervoroso de la República tenemos que aceptar el cinismo. Somos Esclavos del cinismo por una carencia (por una cuestión incluso de necesidad para algunos casos); imposible poder emplear nuestra racionalidad y poder con ella discutir, poder hablar, poder elaborar los discursos suficientes para comprender y poder al fin dar con la excusa, con la forma que nos justifique y en la que podamos vernos ya sin la neurosis de volver al vacío de nuestro origen.

POSTAL PARA JOSE GABRIEL

2008-10-22T08:22:00.000-07:00

LAS HOJAS SECAS

A veces la vida con sus intrincadas escenas envuelve el discurso de lo humano con tristeza, nostalgia : signos cotidianos del hombre pre moderno se impregnan en las palabras de José Gabriel Valdivia porque -apesar de todo- él sabe que sólo la poesía le habla a la poesía.

Su último libro Postales (Cascahuesos/2008) mantiene esa intensidad lírica característica ya de su poética donde la ternura y la reflexión que motivan sus imágenes parten de una subjetividad -esta vez- posmoderna; el amor, la muerte, la naturaleza son símbolos en la poesía de Valdivia que explican la ruptura con el contexto mecánico y frívolo de otras poéticas.

Dividido en 5 secciones (Rondas infantiles, Homínicas, Ecológicas, Madrigales, Coplas) y con un discurso breve, lacónico en la mayoría de las veces, el poeta José Gabriel Valdivia renueva esta cotidianidad humana del hombre contemporáneo, enajenado y que pierde la orientación en una perenne y abyecta sensación de derrota "nos acostumbraron a la muerte a tiempo completo".

Es notable el uso de las imágenes que desde lo errático de la sociedad actual y de los referentes que condicionan una poética aparecen como síntomas de algo sutil y sorpresivo "Alguna ave en el cielo un pájaro disecado en su vuelo". Podrán notar la cadencia que adquiere su subjetividad al plasmar esta pieza de orfebrería poética.

El carácter elegíaco que observa el poeta Max Alhau está presente sobretodo en Rondas infantiles que es la parte más lograda del libro. El poema Memoria del corazón merece varias lecturas. Esta entrega de José Gabriel oscila entre el desencanto y la ironía. Es en ese paréntesis que se crea donde las imágenes y la poesía encuentran su vigencia. "Qué difícil expresar ternura en esta angustia", "Cuando pienso me entristezco". O aquel sentido metafísico cuando señala (a la manera de un haiku) "Por más agua que la roce/bien sabe la rosa/que en florero no crece" o versos donde lo social y la identificación con el dolor se hacen presentes como referencia lírica "Los pájaros pían sobre las tumbas sin nombre y gotas de lluvia destapan los ojos desenterrados de los inocentes".

Tomando el concepto epistolar que cumple una postal ( en la distancia y en la soledad), los poemas buscan en el receptor una identificación con la fragilidad de esta vida y con lo volátil que pueden ser aquellas herramientas que nos forman...el amor...la felicidad...la ternura...la muerte...el orden es lo de menos...

MONÓLOGO DEL CAOS EN BOMBARDERO DE CESAR GUTIERREZ

2008-10-21T14:38:00.000-07:00

JUAN W. YUFRA

El 11/S no sólo le sirve de excusa a César Gutiérrez para construir una obra i n m e n s a (el plano semántico se sustenta en sus arquetipos formales) pero la inmensidad puede ser sinónimo en este ejemplo de grandilocuencia temática o del modelo retórico donde surge una estética que los ismos del siglo XX han modelado.

Las escenas que se narran a veces son intensas, herméticas sobretodo cuando plantean sucesos personales, estas se tornan alegorías que sólo encuentran asidero en expresar la destrucción (lingüística, en la mayoría de las veces), base de su lirismo posmoderno y signo metafórico de la decadencia.
El sexo, el amor, el lenguaje, en fin…aquí se plasman los conflictos culturales y el diálogo de los mundos múltiples, si cabe el término. Todos ellos son detonados (siguiendo la cuestión atávica de Gutiérrez) en esta obra para crear en el lector las posibilidades de desarrollarse y ser en la confusión que produce el caos y los mecanismos de interacción social a través de los medios. Todo ello en una summa donde la visión cultural se contradice, como se sabe es en el enfrentamiento de las diferencias donde se produce el significado, en ese juego del otro que percibe la realidad desde el manido trabajo de la recepción.

Este texto no es para las masas, salvo si se entiende por masa en el concepto de Elías Canetti. En alguna oportunidad César Delgado dijo “El inconsciente habla lo que ve”, tal vez citando a otro sujeto pero la idea es genial y sostiene estos giros que se expresan en Bombardero que difícilmente le cae el título de novela.
Recoge fragmentos oníricos, poéticos, versiones sutiles y cotidianas, temas de canciones, posturas intertextuales que desde luego marcan su orientación literaria y el de la obra.
A pesar del caos que nos atrae existe un orden. Aspecto personal, inmanente al texto. Casi un libro inteligente. Denota esfuerzo y locura. Es una obra esquiza. ¿Una metáfora de los tiempos modernos? No lo creo, nadie se afianza en una metáfora. Pero es al Otro al que se dirigen los símbolos que el narrador envuelve en papel.
Desde el concepto del texto hasta los aspectos intrínsecos del libro, todos ellos logran su finalidad frívola y exquisita. Allí está Rachel, la excusa femenina e interlocutora de los rasgos febriles y subjetivos del creador; los temores y los espacios del discurso que se centran de vez en cuando en la violencia y la muerte. César Gutiérrez sabe del mundo al revés, de la intensidad que puede soportar una palabra y de su negación. La negación no sólo es el artificio o el mecanismo retórico que difiere de la existencia de algo, es la cosa y el ser que habla y nos habla y nos crea.
Quienes tengan la oportunidad de leer este magnífico concepto de obra se detendrán en la página 77 del libro y sabrán de qué estoy hablando.

DIEZ AÑOS DESPUES

2008-09-24T19:59:00.000-07:00

La historia es breve. En 1995 mi pata Fisher era el único que podía combatir con palabras mis imágenes. No existía otro. No podía haber nada en el horizonte que tergiverse nuestra visión de la poesía. (Éramos jóvenes y con unos años trágicos por delante). Entre el 96 y 97 aparecieron Luis y Rubén. Lo bueno de aquel tiempo era que -repito éramos unos niños de 18 y 19- y claro que sólo podíamos hablar de poesía. Esos años de aprendizaje me permitieron mostrar las horas de insomnio y una especie de mapa poético que insulsamente grafiqué en mi ópera prima. Vano intento. Recién en el 2000 terminaría lo que hasta hoy me trae gratos éxtasis. No podía ser de otra forma la poesía para nosotros en el siglo pasado. Sólo queríamos escapar y la palabra estaba ahí, deambulando. Mi primer libro llamado Búhos escarbados está dedicado a un pata de Ilo que falleció en 1998 y pude publicarlo con cierta cantidad de dinero que recibí de los Juegos Florales de la Universidad San Agustín de ese año. En diciembre, un martes 23 con lluvia y con bastante tiempo de retraso pude reunir por fin estos poemas que se me estaban escapando. Mi primera obra es un incunable. Ni yo tengo la primera edición de ese libro. Esa noche sólo salieron 50. Al otro día fui a la imprenta y les dije que ya no quería el resto. Unas semanas después , en enero del 99 se distribuyó otra edición, la de tapa blanca, esa que otros cuantos conocen.

Han pasado 10 años. En diciembre espero vencer la desidia y ojalá mi cuerpo de 31 años pueda motivar su lectura una vez más. Anexo a este retazo de memoria esos 21 poemas del siglo pasado...

Búhos Escarbados

(1998)

SIGLO UNO

Era espantapájaros

Mueca

El sol indio de la tierra

Todos los hombres

Despedazados en mi lengua

SIGLO DOS

Piedra o agua inmóvil

Escualo

Los cuervos beduinos del cuerpo

Nacer en tu pico
disecarme

Cabalgar de polvo a

cernícalo con espinas asteroide

Tótem de tu carne

Danzan células

Roen
Petroglifos

SIGLO TRES

Oh Valle Sagrado, valle de piedra

Piedra con piedra Golpeada

(Odi Gonzales)

Repta el mundo con los gusanos apátridas

SIGLO CUATRO

Arrastro

Mi cuerpo a la memoria de las chullpas

Mi lenguaje

Por rutas de cerámica

SIGLO CINCO

Cuando catapultas mi huesos

Merodean buitres

Tu sangre en grito de tierra

SIGLO SEIS

En mí nacía

Con los Búhos de la risa

El entorno era un insecto desprendiéndome del universo

Era sangre Fósil

Colmillos de brea que se rompieron en mi sombra

SIGLO SIETE

Las vasijas del Ande son aves de cobre

Kipu

Estos animales no son la imagen de la muerte

SIGLO OCHO

Todo pubis tiene el cansancio del salitre

Marioneta escarbada del aire

Cernícalos
que bostezan en el pecho de la vigilia

SIGLO NUEVE

Menstrúa el tiempo

Corta tus senos

Este ruido mamífero

Tus ojos rasgados

Mis orejas pantanosas

SIGLO DIEZ

Mi risa

Es vómito urbanizado

Pezones encamándose en mi boca

SIGLO ONCE

MIS OJOS MACERAN TU CUERPO LADRADO

SIGLO DOCE

DESPLUMO EL SOL A PICOTAZOS

TOCO EL FÓSIL DEL SEXO

LA ORUGA DE LA CEGUERA

SIGLO TRECE

APEGO EL PLUMAJE A TU MEMORIA

DESCONCHO MUNDOS

SAURIO DE LA PALABRA

SIGLO CATORCE

Graffiti

Mi naturaleza hiberna

Fosa

Aerolito afaníptero

El Ave es el Lenguaje

Tuétano

Alga rupestre

SIGLO QUINCE

Das tu voz a los reptiles

Quisiera evitarte el universo

La órbita de Hoyos Negros

envolverte

en mi sílaba acéfala

SIGLO DIECISÉIS

Moscas de insomnio

Animal ebrio (extinto)

Autopsia del mundo

La Mantis Religiosa

Nuca que se expande

SIGLO DIECISIETE

Ameba

Rex de mi conciencia anfibia

o

Azufre

SIGLO DIECIOCHO

Tu rostro de explosión

( Escama )

Onomatopéyico zoológico - pre hispano

Mujer

Demonio de escasas memorias

SIGLO DIECINUEVE

Nosotros

la erosión del vocabulario

Orificio

Luna otorrinolaringológica

Voz

SIGLO VEINTE

Habitamos búhos escarbados del ojo

de la memoria

Oh célulacoloca nuestras vísceras a la sombra

El hombre no basta para la sangre del mundo

SIGLO VEINTIUNO

Destino de animal

uno muere varias veces en la vida ( es la experiencia co-

mún ) – la primera al nacer – las otras – tarde o temprano
Westphalen

Criatura: Bulla en la sangre

Vómito rupestre del sol

Seno desierto / tu cara de voces
manto y cicatriz

Osos que huelen a hormigas

A planeta
El lagarto que trepa los Andes

Los dolores de cerámica ; piel de alacanto

insomne

de las batallas

Péndulo : ojo en los peñascos

Murciélago incógnito de mis labios

La bestia que pasa de Este a Oeste por los espermatozoides de los siglos

De ollas, sartenes y otras hierbas

2008-09-06T07:55:00.000-07:00

Para leer a Spivak

2008-07-15T13:39:00.000-07:00

http://salonkritik.net/archivo/2006/03/una_entrevista.php

Una entrevista a Gayatri Spivak: "Ser socialista sin ser marxista es una quimera"
Originalmente en CULTURAs de LA VANGUARDIA

Usted se ha definido como socialista y marxista, además de feminista y deconstructivista. Esto me lleva a preguntarle sobre la ortodoxia de su marxismo. ¿Está de acuerdo con Derrida cuando en ´Espectros de Marx´ habla de un marxismo que es, a la vez, indispensable y estructuralmente insuficiente?

Por supuesto, yo he aprendido muchísimo del libro de Derrida sobre Marx, pero mi aproximación al marxismo es diferente. Él afirma que ha llegado el momento de releer a Marx en el contexto europeo. Da la casualidad de que mi país no es europeo. Mi perspectiva es, en primer lugar, global. En segundo lugar, asiática. En tercer lugar, bengalí, porque el marxismo bengalí es el de la Segunda Internacional. Como sabe, la historia de Bangladesh desde su independencia en 1971 ha estado jalonada por la presencia en el parlamento de una enorme cantidad de partidos políticos en medio de una situación muchas veces caótica. En este sentido me gusta la idea estadounidense de tener sólo dos partidos políticos capitalistas (risas), siendo uno la copia del otro, es una manera de clarificar las cosas (más risas). Mi país es, por tanto, muy distinto del de Derrida.
En Bangladesh el Partido Comunista ha llegado a tener mucho poder, y durante mucho tiempo yo he pertenecido a un grupo que se encuentra a la izquierda de la izquierda, crítico con la izquierda debido a que si entras en el sistema parlamentario, en la dinámica de los partidos que tienen el poder, estás ciego a determinados compromisos sociales que son los que a mí me interesan. Por tanto, mi posición no puede ser la de Derrida. Finalmente, mi posición se encuentra marcada por el hecho de que en Estados Unidos no existe la izquierda organizada en términos políticos, ni siquiera en el mundo académico, lo cual también me aleja de la situación europea.

Pero en su opinión ¿cómo podemos en nuestros días usar el marxismo?

Creo que no se trata de una vuelta a los orígenes. Se trata, más bien, de pensar de nuevo en qué dirección deberíamos hablar de la situación internacional dentro del marco marxista. Los experimentos de los estados policiales de los países llamados comunistas han sido un fracaso y me parece, y no hablo sólo por mí, que hay mucha gente que piensa lo mismo, entre ellos mi amigo Amir Samin, que dado que no hay una verdadera voluntad de cambiar la mente de la gente en general, de cambiarla de verdad, es muy difícil que podamos transformar las cosas. Por ello, las ideas del marxismo vanguardista estuvieron desde el comienzo condenadas al fracaso y tenemos que pensar qué es lo que tenemos que hacer con eso, y tenemos que pensar también en el hecho de que la política de estado, incluido el de los países socialistas, puede traer consigo el nacionalismo e incluso el fascismo. Es necesario pensar todas esas cuestiones de una manera crítica, especialmente después de la caída del muro de Berlín. Y todavía tengo que añadir una cosa más. No tengo recetas para todo, como es obvio, hablo sólo como alguien interesado en el socialismo, pero en mi opinión dentro del socialismo global indígena, no la gran sociedad civil internacional por supuesto, hay un camino para que la interrupción de la globalización capitalista refleje un tipo de marxismo no partidista, y creo que sólo ahí será posible recuperar la idea de una nueva internacional. No hace mucho, en Davos, Juan Somavia, director general de la Organización Internacional del Trabajo, ha afirmado que es necesario cambiar la dirección de la política con el fin de aumentar la flexibilidad del capital al mismo tiempo que la economía local. Se trata de un cambio inmenso que no puede producirse de manera demasiado rápida y sobre el que conviene pensar detenidamente. Uno de sus efectos fundamentales sería que la gente pudiera quedarse donde se encuentra y no sintiera la necesidad de emigrar. Y esto debería ser aplicado en el corazón del África subsahariana. En caso contrario, la política global es sólo una intención, una mera filantropía sin democracia. Cuando se lee atentamente a Marx, se advierte que la libertad hacia viene después de la liberación de algo.No ser capaz de hablar, no ser capaz de cambiar la mentalidad, ése es el problema más profundo. Enla tesis número once de las Tesis sobre Feurbach,Marx se pregunta ¿quién educará a los educadores? Yo no tengo ningún inconveniente en responder "yo misma", porque estoy convencida de que la única manera en que se puede transformar la mente de la gente en general es a través de la educación, y por eso la educación posee un gran trasfondo ético.
Estaba pensando en que hubo un secretario general del PSOE que afirmó hace ya bastantes años que había que ser socialista antes que marxista.
Es una cuestión difícil, ciertamente el marxismo tal y como ha sido aplicado históricamente fue un error, y es necesario tratar de evitar que vuelva a producirse, y eso es algo que asusta a mucha gente, incluidos los socialistas, pero hay que tener en cuenta que tan importante es analizar las condiciones de un error histórico como mantenerse lo más cerca posible de una filosofía y un tipo de acción que busca la libertad del ser humano. Por eso, la renuncia al marxismo en el sentido de pasar la página es ceder a una socialdemocracia cómplice las más de las veces del liberalismo capitalista. Ser socialista sin ser de algún modo marxista es una quimera.

¿Qué podemos hacer con aquellos que llamamos ´subalternos´?

Soy consciente de que en relación a los subalternos no podemos generalizar según una lógica hegemónica. La subalternidad es una posición que puede aparecer en distintos contextos y bajo diferentes formas, y por ello nos vemos obligados a afrontarla con diferentes estrategias también contextuales. Tomemos el terrible ejemplo de los africanos que tratan de llegar hasta España y que, en muchas ocasiones, mueren en el intento.

¿Qué piensa de las vallas fronterizas como uno de los medios que ayudan a detener ese proceso?

Me gusta mucho la idea de un mundo sin fronteras, mucha gente siente intensamente, muy intensamente, esa necesidad. En mi opinión es un deseo maravilloso. Mire, yo no soy una subalterna, de ningún modo se podría decir de mí que pertenezco al grupo heterogéneo de los subalternos. De hecho, soy una privilegiada en un país como el mío en que hay tanta gente sin privilegio alguno. Y en los EE.UU. mi posición tampoco tiene nada que ver con los subalternos, pertenezco a la comunidad de los docentes universitarios dentro de la que ocupo un alto nivel. Hay gente allí que no ve bien que yo esté en ese lugar, pero ese es su problema, no el mío. Sin embargo, dado que sigo manteniendo mi nacionalidad hindú, no sabe cuántos problemas me ocasiona eso a la hora de intentar viajar. Cuando me invitaron el año pasado a que viniera a Barcelona, y hubo un problema con los billetes electrónicos que nunca aparecieron, la gente del aeropuerto me miraba y dudaba de que en Europa me hubieran comprado unos billetes para viajar hasta España, ¿cómo pretendes decirnos que unos europeos te han comprado, a ti, unos billetes para viajar hasta allí? Es sólo una anécdota, pero si eso me pasa a mí imagina lo que puede pasar con los pobres. De nuevo, el problema no son las vallas fronterizas. El problema reside en cambiar la dirección de la política económica, porque sólo de esa manera lograremos que la gente no se precipite al agua, sólo de esa manera conseguiremos que no tengan necesidad de venir a Europa, sino que deseen quedarse en sus países. La apertura de las fronteras, manteniendo la misma política actual, traería más problemas de los que en teoría debería resolver. Uno de los aspectos más problemáticos para llevar a cabo ese cambio político es que muy poca gente cree en la posición ética del ser humano. Es algo, por ejemplo, inconcebible en el Estado de Nueva York donde muchos piensan que si a alguien se le ocurriera subir el salario mínimo tendrían un problema económico tan grande que se verían en la obligación de dejar ese estado, ¿ése es el problema? El salario mínimo está situado en torno a los siete dólares la hora y la ganancia general del estado ronda los dos mil doscientos millones de dólares anuales. Y, a pesar de ello, aparecen en los periódicos consideraciones en torno al peligro económico que supondría un aumento del salario mínimo. Es una actitud poco práctica y estúpida. Ha llegado el momento de pensar no ya en los que están arriba sino en los que están abajo, el momento de crear unas infraestructuras económicas globales para que la gente pueda quedarse en su país.

Habla usted de crear espacios, infraestructuras, para que los subalternos puedan abandonar el lugar de la subalternidad. El concepto de subalterno, desde que usted lo pusiera en funcionamiento en 1983, a través de una lectura de Gramsci y en paralelo a los estudios de los historiadores hindúes de la subalternidad, ha sido traído y llevado, discutido, y en ocasiones ha sido necesario que usted matizara el sentido de ese concepto. ¿Qué diría ahora en 2006?

Es en efecto un concepto que en determinados momentos se ha empleado tan profusamente que ha perdido parte de su utilidad. Ha habido confusiones, claro, como cuando se interpretó mi afirmación de que los subalternos no pueden hablar como que éstos están mudos. Era evidente que lo que yo quería decir es que no pueden hablar en el sentido de que no son escuchados, de que su discurso no está sancionado ni validado por la institución. Como he dicho varias veces, el subalterno no puede realizar actos de habla que refrenden su discurso. Pero, si ahora tuviera que dar una definición sintética de la palabra subalterno diría que se trata de una situación en la que alguien está apartado de cualquier línea de movilidad social. Diría, asimismo, que la subalternidad constituye un espacio de diferencia no homogéneo, que no es generalizable, que no configura una posición de identidad, lo cual hace imposible la formación de una base de acción política. La mujer, el hombre, los niños que permanecen en ciertos países africanos, que ni siquiera pueden pensar en atravesar el mar para llegar a Europa, condenados a muerte por falta de alimentos y medicinas, esos son los subalternos. Pero, por supuesto, hay muchas más clases de subalternos.

¿Cómo ve la situación de la mujer occidental que funciona como paradigma de la liberación femenina? Hay mujeres que opinan que tener que trabajar, cuidar a los hijos, ganar dinero, y estar sometidas a la lógica del capitalismo es una nueva forma de esclavismo. ¿Habría que decirles que miraran hacia las mujeres no occidentales?

Sí, podría ser una forma de esclavismo. El problema comienza cuando, por ejemplo, se piensa que el cuidado de los hijos debe correr a cargo de la mujer. Es evidente que durante el periodo de la gestación, durante nueve meses más o menos, el feto afecta sobre todo al cuerpo de la madre. Hay muchas chicas que me preguntan cómo pueden combinar el hecho de tener hijos con su carrera o su trabajo. Nunca un hombre me ha dirigido una pregunta de esas características. En mi opinión es necesario cambiar la mentalidad de los padres en todo el mundo, al menos cuando sea necesario, para que entiendan que es necesario compartir esas tareas, que los niños no están al cuidado sólo de la madre, sino también del padre. Claro está que hay muchas mujeres en el mundo que no tienen ni siquiera la posibilidad de tener un trabajo. Sin embargo, la mujer occidental no debe pensar que es la más liberada de todo el mundo. En mis frecuentes viajes y estancias en India y en China me he dado cuenta de que las mujeres de allí no están menos liberadas que las occidentales, posiblemente están más liberadas.

Una parte de la izquierda europea se opuso al texto actual de la constitución europea, y tras el resultado negativo en Francia e Inglaterra, tras advertir cómo se podía capitalizar ese ´no´ por parte de la derecha, están empezando a pensar si no habrán cometido un error. En tanto no europea ¿cómo ve el acontecimiento de la constitución europea?

Creo que la idea de una unión europea, unos Estados Unidos Europeos, tiene una base económica, y si queremos que este criterio sea algo más que el reflejo del modelo presente de globalización, es necesario que el fundamento de esa Europa unida no sea sólo económico. El problema es que tenemos dos polos contrapuestos que no casan bien, son como agua y aceite, imposibles de sintetizar: por una parte, el polo económico claramente liberal; por otra, el polo de la marginalidad en un sentido amplio, de los que se sienten excluidos de esa concepción de la economía. Me parece evidente que para hacer una constitución europea antes sería necesario atender a los problemas de esa periferia, y creo que los recientes acontecimientos en Francia, más allá de su complejidad, son una muestra de la resistencia de la que hablo. La globalización en sí misma no es un enemigo, lo que hay que lograr es un equilibrio de esa globalización, contar con los medios de los que disponemos y flexibilizarlos. Mi respuesta, por tanto, es que mucho tiene que cambiar antes de llegar a una constitución europea.

Y en medio de esta problemática ¿qué papel juega la literatura? Ha dicho en un ensayo reciente sobre Coetzee y Tagore que la literatura no es verificable, no sé si en el sentido habitual del estructuralismo según el cual la literatura no tiene referente, o en el sentido derridiano o demaniano de acuerdo con el cual en el lenguaje literario nos hallamos ante una fuerte indecidibilidad.

Mi afirmación de que la literatura no es verificable asume esos dos puntos de vista, pero prefiero hablar de una manera en que podamos llegar a la gente que no está familiarizada con la literatura y menos con la teoría. Las afirmaciones que encontramos en un poema o en una novela no pueden ser comprobadas en el mismo sentido en que puede ser comprobada una afirmación científica. Sin embargo, yo diría que la literatura se encuentra más allá de la oposición entre lo que es verdad y lo que es mentira, porque aunque el mundo del que habla no exista, podemos aprender mucho de él. Una novela, por ejemplo Desgracia de Coetzee, nos ayuda a comprender muchas actitudes del ser humano, muchas maneras de afrontar una situación como la provocada por la ideología de la heteronormatividad y de la reproducción, muestra situaciones de resistencia, y en ello se implica o no directamente en la lucha política. Quiero decir que lo importante no es que la literatura sea inverificable, sino que aprender a leerla sin posibilidad de verificarla hace que el lector ejercite su imaginación. Y, por supuesto, lo indecidible no es lo mismo que lo indeterminado, más bien tiene lugar cuando dos posibilidades alcanzan un nivel de plausibilidad semejante.

Última novela de María Teresa Ruiz Rosas

2008-07-14T08:15:00.000-07:00

EL PROMETEO DE FRANK KAFKA

2008-07-14T08:04:00.000-07:00

Prometeo

D E Prometeo informan cuatro leyendas. Según la
primera, fue amarrado al Cáucaso por haber
revelado a los hombres los secretos divinos, y los dio-
ses mandaron águilas a devorar su hígado, perpetuamente renovado.
Según la segunda, Prometeo, aguijoneado por el
dolor de los picos desgarradores, se fue hundiendo
en la roca hasta compenetrarse con ella.
Según la tercera, la traición fue olvidada en el curso
de los siglos. Los dioses lo olvidaron, las águilas lo
olvidaron, él mismo lo olvidó.
Según la cuarta, se cansaron de esa historia insensata.
Se cansaron los dioses, se cansaron las águilas,
la herida se cerró de cansancio.
Quedó el inexplicable peñasco.
La leyenda quiere explicar lo inexplicable.
Como nacida de una verdad, tiene que volver a lo
inexplicable.

(Frank Kafka 1883-1924)

Una antología de la Poesía

2008-07-11T18:24:00.000-07:00

Harold Blomm señaló en alguna oportunidad que "Para leer sentimientos humanos en lenguaje humano hay que ser capaz de leer humanamente". Uno se puede acercar a un texto con las suficientes imperfecciones y carencias que la naturaleza del arte ha producido en el lector y crear una conciencia del texto mismo; todo ello dentro de las fronteras simbólicas que el lenguaje poético instala en el poema y que cada poeta se encarga de aceptar o subvertir a su manera. No hay egoísmo más intenso que el que proclama el hacedor de poemas; esta impostura es inicial -desde luego- con el tiempo se abandona a otras causas y reconoce a regañadientes eso que decía Martín Adán "Poesía no dice nada/ poesía se está callada,/ escuchando su propia voz". La ansiada madurez es cruel para los poetas distraídos.

El libro Aquí no falta nadie /Antología de la poesía puneña reúne 21 poetas cuyas pretensiones son tan disímiles como ambiguas. Dentro de esa tradición que plantea el autor hay por lo menos dos aspectos en los cuales coinciden la mayoría de los poetas allí instalados. Primero expresan una poética del yo y luego una poética de la naturaleza donde el contexto y las influencias traman un lenguaje confuso a veces y en otras oportunidades una reflexión honda de cuestiones personales cuando no insignificantes(Ese yo en minúscula y casi infame de los poetas debe ser erradicado de la poesía).

Desde luego que hay voces de un alto nivel lírico. La tradición de la poesía en Puno tiene un referente imponente en la figura de Oquendo; sin embargo, no entiendo por qué se desconfigura este hacer con el pasar de los años. Aquí no falta andie permite tener una idea de la poética que se mantiene aún en Puno y señala -a su vez- una serie de contradicciones (necesarias) en la implementación de un proyecto cultural del sur del Perú. Saludable el gesto, pero no comparto con las ideas que allí desde la poesía se instalan.

Se debe recordar que no hay mejor acceso a la modernidad que a través de la escritura. Ya no se puede subvertir la palabra desde la infinita ingenuidad que genera la emoción.

JOSÉ RUIZ ROSAS : LA SOLA POESÍA

2008-07-03T09:22:00.000-07:00

JOSÉ RUIZ ROSAS,

es incorporado a la

Academia Peruana

de la Lengua Española

Don Pepe nació en Lima el 14 de mayo de 1928. Sus padres fueron Vildeberto Ruiz Soto y Mercedes Teresa Rosas Smith. Siguió estudios en el colegio La Salle y en el Centro Escolar de Andajes. Radica en Arequipa desde el año 1949. Aquí se casó con Teresa Cateriano Docarmo; tuvieron cuatro hijos Teresa, Alonso, Rolando y Ximena.
Desde su llegada, a Arequipa Ruiz Rosas se vinculó al contexto cultural de la ciudad; en el año de 1951 se dio a conocer su primera obra Sonetaje a la cual siguieron una serie de libros intensos por el estilo sobrio y consecuente con la tradición literaria de sus primeras lecturas.

Su obra La sola palabra (1976) se constituye en una pieza poética importante para la poesía peruana. Fue propietario de la Librería Trilce que funcionaba en la década del 60 en la calle Palacio Viejo 102. La convocatoria de 1979 para el Premio Internacional de Poesía convocado por el Taller Coreográfico de la UNAM tuvo como ganador a José Ruiz Rosas con el poemario Elogio de la danza; donde el yo poético cohesiona la impertérrita visión de los signos de la danza a través del movimiento de las palabras que soportan a todas las cosas. En la década del 90 sus textos fueron seleccionados bajo el título Poesía Reunida.

José Ruiz Rosas se inserta en la tradición literaria nacional por su original inmersión en los procesos reflexivos que connota el hacer de una poética. O. Chanove señaló en alguna oportunidad que los temas de Ruiz Rosas son los temas de la poesía preocupación que lo ha llevado a escribir una serie de libros orientados a descubrir la página en blanco del poema.

Obras como Urbe /Retorno a tiempos, Arakné, Vecino de la muerte, Tienda de ultramarinos, Variaciones Ungaréticas, Navega Poesía permiten señalar que José Ruiz Rosas es uno de los poetas más importante de los últimos tiempos del Perú.

EL SER DE LA POESIS

Ya retirado el mito de la realidad de los imaginarios que la posmodernidad exigía a pesar de la evidente contradicción, la inmanencia de tales conceptos sólo pudieron alterar –una vez más- el artificio, el concepto que toda realidad mantiene en la interacción comunicativa; pero estos cambios se dieron mediante la subjetividad; es pues en ella donde cobra existencia plena el mundo. La discusión es copiosa pero el consenso es dispar, inaceptable –a veces – en las relaciones cotidianas. Allí la arbitrariedad del signo es donde más se desarrolla.

Es en el siglo XX cuando la poesía empieza a cobrar cierta hegemonía en la interpretación de esta realidad artificial; los escritores empezaron a subvertir los temas inmediatos y trastocarlos formalmente para fundar una retórica dialógica que reclamaba cierta conciencia histórica.
Mariátegui –cuando habló de Vallejo- dijo que era el “orto de la poesía peruana” (la poesía peruana como enunciado puede entenderse fríamente pero es un ítem que genera conflicto hasta el día de hoy). José Carlos Mariátegui quería dar a entender que por primera vez la voz del hombre peruano estaba siendo reflejado; es decir, manifestaba espacios figurativos de esa conciencia histórica. Las páginas de Vallejo, tenían en cuenta para ello la novedad del discurso y la forma de sospechar la realidad de aquel entonces. Con los años la voz de Vallejo iría cambiando a cada edad de sus lectores. Pero siempre mantuvo esa urgencia por recrear el interior de su propia comprensión del mundo. La fatalidad, la discusión metafísica -por citar algunas- son categorías que hemos inventado para sostener la idea inmutable de nuestro caos humano; no se puede inventar más al mundo, aspectos que la naturaleza en su propia esencia no haya expuesto, eso se sabe. Pero el siglo XX nos dejó la artimaña de que “el lenguaje crea”. En ese contexto, la poesía -malogrando la idea de Heidegger- era el lenguaje mismo, una realidad sujeta a la invención de la palabra, una utopía que se representa en la escritura y que se sustenta en la idea de creer que las cosas son ciertas de algún modo u otro.

Muchos sólo observamos en la poética de Vallejo el carácter gregario de su intensidad lírica, lo social como comúnmente se le difunde. Hay poemas de un alto poder de abstracción que sugestiona y conmueve tanto como los más –repito- difundidos. El poema 77 de Trilce, por ejemplo. Uno de sus poemas en prosa culmina de esta manera (Los lectores pueden poner el título que quieran a este poema). O los textos de Poemas Humanos fechados el 25 y 26 de septiembre de 1937, son piezas de orfebrería donde la subjetividad no expresa lo figurativo o algo que la propia herramienta gráfica enuncia; es toda una visión, una estrategia del signo poético. Eso se logra, pues, mediante la introspección y la certeza del lenguaje poético que sólo puede concebirse cuando se propone alcanzar la realidad misma desde una perspectiva simbólica…y es en se plano cuando Vallejo se transforma en uno de los poetas que fundan esa “poesía peruana” y que Mariátegui percibió desde la otra orilla del pensamiento.

Es ese hacer de la reflexión poética la que inaugura el proceso literario de la poesía en el siglo XX en el Perú, luego surgirán otras voces cuya obra es relevante y que instauraron otros procesos, otras influencias.
José Ruiz Rosas (Lima,1928) es uno de esos poetas a los que no se le puede objetar esa carencia de reflexión en su discurso. El estado de conciencia que reclama cada yo poético que transcurre en sus poemas plantean la desazón misma y la angustia que tanto altera nuestra relación con el lenguaje real. Lo temas de Ruiz Rosas son los temas de la poesía dijo O. Chanove. Uno revisa toda su obra y encuentra la constancia de su quehacer literario y son justamente esos temas los que la crítica perfila como características inherentes al proceso de la creación; es decir, la realidad se traduce en la realidad poética.

Creo que es el exacerbado y racional empleo de la forma lírica la que ha detenido, en parte, la intensidad lírica de Ruiz Rosas, pero ello fue una decisión, ello se transformó en una poética, ello lo hace un poeta original en este siglo de histerias poéticas.
Lo que hace Ruiz Rosas en la mayoría de sus textos no es más que expresar la humanidad posmoderna desde su relación con lo real y lo imaginario, cuestionando el yo de la poesía a través de la categorías formales como la soledad, la muerte, etc. Voz actual que opcionalmente busca la rigurosidad de ese ser poeta en la forma.

Es esa imagen de poeta poseso, de alquimista lírico la que irrumpió durante muchos años en esta tierra. El primer libro –ya entrando en la parte personal- que adquirí cuando llegué a Arequipa fue Poesía Reunida. No entendí nada. Cada violencia contenida en sus cultismos y arcaísmos, cada pieza era una imagen inaccesible y que no se podía percibir desde la mirada ajena a la poesía; un poema suyo podía dejarme en el paroxismo de la incredulidad. Ruiz Rosas fue un poeta difícil. Con los años pude comprenderlo. (Lo que acabo de escribir es una pretensión que no se debe permitir jamás alguien que se asoma a la escritura. Se acabaría la magia.)
Hay, pues, poemas que te enseñan a escribir, versos como Hay un montón de cosas que se nos clavan lentamente y aquellos que me hicieron sentir menos extraño en Arequipa Cuéntanos las noticias forastero…Cuéntanos, además, si a tu retorno / Habrás de ver mejor o estar ya ciego.

POEMAS DE JOSE RUIZ ROSAS

CUÉNTANOS las noticias, forastero;
El tono de los iris en tu pueblo;
La dirección del aire y los caminos.
Dinos las piedras, el cansancio, el sueño
Y la dicha secreta del que espera.
Dinos qué arroyos hay como azogados;
Cuántas horas dibujan las candelas,
Qué aromas de la piel, y cómo riega
El agua las mejillas; y qué dicen
Los peces, y qué piensan las culebras.

Dinos también las fábulas lejanas
Y qué techos resguardan la vigilia;
Qué corazones hay y qué osamentas,
Cuántos cristales, cuántas melodías
Vagan entre los árboles y rocas.
Cuéntanos, además, si a tu retorno
Habrás de ver mejor o estar ya ciego.

De: Tienda de ultramarinos

he aquí que la energía
el espacio el hervor de las pasiones
liberados están por los armónicos
y por las voluntades

no es la efigie
perpetuada y gloriosa
ni el vocablo
encerrado en los libros o viajando
por la extensión intáctil
es la imagen
fugaz que inventa plásticos envíos
inquietos como en alta mar velámenes
por brisa o por tormenta sorprendidos

la línea modela
por entre curvas como el vuelo espía
y así como azogue que huidizo
se dispersa y reúne
va dibujando un caminar sin rastro

el volumen condensa
toda la lenitud toda la fuerza
atrapada en perfiles de paréntesis
y desplaza el temor de la existencia

es la unidad del ojo que atesora
lo mismo que refleja
lo corpóreo y sus claves enigmáticas
péndulo del placer
motriz ausencia
ala del palpitar
huella del fuego
dúctil jardín de ciclos y silencios
geometría sin ángulos
palabra
hecha del edificio de las células
compás de piel para trazar ensueños
signo de rotación
flor de la nieve
veloz espada mágica
victoria
de la quietud y del vértigo enlazados
luna de día
diapasón de nervios
trémula suspensión
aspa extraviada
celo flotante
columnata leve
espejo del amor
sombra del aire
puesta en la luz como señal del hombre
siguen las nebulosas
su giro entre las rápidas galaxias

los lucientes heraldos continúan
trayendo al sol ofrendas y noticias
del éter
azorada
lejanías la mente se imagina
y en torno mira solitario tímido
envenenado en riñas imperfecto
como la roca en transición repleto
de esperanzas amor sabiduría
el viejo continente
pero así como el canto y la palabra
y el color y la música y la forma
tuvo para expresar
sus emociones
así en su propio cuerpo la cadencia
halló de vida y de muerte
la belleza
del movimiento puro como el alba
que despierta las sombras y se apaga
después de su esplendor y que retorna
en cíclico placer
así se expresa
con sólo su presencia sublimada

De: Elogio de la danza

Alguien debe decirme algún día de qué color son
las miradas
que se recuerda después de muchos años

a qué suenan los pasos cautelosos de las distancias
perdidas
y de qué modo suspiran los espejos
vacíos

Sabré por fin a quién persigo sin cansancio
por dónde se ubica la sensación de castigo
hacia cuáles tenues instantes vuela diariamente
la sombra
y por qué se desnuda cada día la soledad sin preguntas

No será ya la entrega de luces esporádicas
sólo la paz demudada
la inerte paz de los espíritus malditos
sólo las voces dilatadas en las ondas del crepúsculo
y las enormes cavidades de un corazón
desmesurado
sólo la grave insignificancia de continuar
aproximándose las cosas

De: Navega Poesía

LEANDRO MEDINA: INTROSPECCIÓN Y PALABRA SUBALTERNA

2008-07-03T09:04:00.000-07:00

Memoria

Acaba de ingresar; sin embargo crea una pausa…con el brazo izquierdo sostiene su cartapacio, simula una ala rota y enciende un cigarro. Bajo el árbol los muchachos ven lo que acabo de decir y en la escena siguiente estrechamos su mano; las palabras -desde luego- han vuelto a su cauce para desbordarse en un laberinto de hojas secas.
Está -ahora- parado en el segundo piso de “la escuela”, tratando de ingresar en una imagen expuesta en el papel en blanco del poema. Estábamos ahí, parados sobre el asfalto, murmurando aquel “frío ‘e mierda qu’esta ‘ciendo”. Nuestro pata Leandro no ha podido irse tan lejos...

Las palabras al revés

Leandro Medina nació en Arequipa en 1954; integró la generacion de poetas de Arequipa de la década del 80 y obras como El Tambo Rojas, La palabra pide la palabra y Los muros de la ciudad; hablan de una poética cuya intertextualidad se basa en sustentar una oralidad propia del intimismo, de los contextos privados que enajenan vertiginosamente el sentido común de las cosas que nuestra humanidad percibe mediante el lenguaje unívoco: el de la creación de la realidad que altera los mecanismos subjetivos en la recepción de un poema.

¿Qué intensidad discurría en los versos de Leandro? ¿Qué herramientas le servían para contener todo un escenario ético de la condición humana y de los temas que desgarran la mirada?

La voz de la distancia le llegó temprano al poeta Leandro. El 2007 fue el último para él. Sus poemas, en cambio, con esos mismos aires secretos y taciturnos que recorrían la escuela y las calles de su época, persisten en arrancar muecas y gestos del fondo, de ese vacío que contemplamos a vernos.

POEMAS

El mar detenido en la olas

El viento clavado en el aire

Una bandada un punto unas manchas la arena

Las piedras vueltas / color de piedra

La tarde:

Un ojo que no acaba de cerrarse

: CREPUSCULAR

POEMA DESDE LEJOS

He llegado demasiado tarde
y cansados de esperarme / se han marchado sin mí
No me han dejado el frío que arde en mis orejas
y menos aún el calor amargo que destila mi boca

He regresado sobre mis pasos
una y otra vez / vuestros
sobre el camino que alcanza mi frente:
Atorándome sólo con remiendos lejanos
Sólo con aquellos olores de mis últimos calcetines
(que no alcancé a refregar)

Recuerdo gotas de lluvia en los ojos de mi hijo:
Dedos infinitos alargando calaminas
Golpes secos de madera
venidos desde lejos

--------

Los rostros que pintas en la pared de tu cara
habrán de borrarse
Y esa pared donde pintas los rostros de tu cara
habrá de borrarse
Y no podrás evitarlo

: AUTORRETRATO

De: Los muros de la ciudad. Arequipa, 2000. Editorial UNSA.

El aullido de la oscuridad

2008-06-26T10:18:00.000-07:00

Allen Ginsberg (Patersen, New Jersey, 1926-New York, 1997), así como lo hizo Whitman, recoge su propio tiempo y lo transforma en poesía. Pero es este tiempo el que ha cambiado...ya no es una sociedad en el proceso mismo de la derrota, es la derrota misma.
Ginsbeg -mediante una crónica poética- anuncia su sacrificio como poeta y como hombre. La poesía a veces abandona todo hermetismo para conducir a los lectores por escenarios cotidianos donde la intensidad de la vida y de las cosas elaboran otras emociones, otras penas.
Es el significado de una conciencia del dolor y de la miseria humana la que se canta y la que a su vez derrime la vida. La voz en la oscuridad le pertenece a uno de los más intensos poetas norteamericanos del siglo pasado.

Aullido
porCarl Solomon

I

He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la

locura, famélicos, histéricos, desnudos,
arrastrándose de madrugada por las calles de los negros en busca de
un colérico picotazo,
pasotas de cabeza de ángel consumiéndose por la primigenia conexión
celestial con la estrellada dinamo de la maquinaria de la
noche,
que, encarnación de la pobreza envuelta en harapos, drogados y con
vacías miradas, velaban fumando en la sobrenatural
oscuridad de los pisos de agua fría flotando sobre las
crestas de la ciudad en contemplación del jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el Cielo bajo el El y vieron
tambalearse iluminados ángeles mahometanos sobre los
tejados de las casas de alquiler,
que atravesaron las universidades con radiantes ojos tranquilos,
alucinando Arkansas y tragedias de luz-Blake entre los
escolásticos de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por dementes & por publicar
odas obscenas sobre las ventanas de la calavera

fragmento

EL MEJOR CUENTO DE LOS AÑOS DE VIOLENCIA EN EL PERÚ

2008-06-26T09:16:00.001-07:00

MATEO YUCRA

JUAN PABLO HEREDIA

Sabe que todo empezó en la calle de los bancos, por eso regresa todas las noches a buscar la hebra inicial de un recuerdo que se le rompe siempre. Avanza por la misma vereda, esforzándose para evocar episodios perdidos, ayudado por los letreros luminosos, los vitrales, las puertas ole hierro. Pero yendo de un objeto a otro, su memoria se enreda hasta romperse.
Camina en el sentido del tránsito. Al llegar a una esquina se detiene y escoge un rumbo. Luego continúa. En trescientas veinte noches de búsqueda ha elegido rumbos diferentes, según las posibilidades abiertas en cada esquina, pero diariamente el amanecer lo sorprende sin encontrar a Mateo Yucra.

Incitado por el fracaso, la noche trescientos veintiuno advirtió que podía ir contra el tránsito y acaso corregir el error que le había impedido ubicar a Mateo. Tal alternativa le rehabilitó la esperanza, ya roída y desorientada a pesar de su convicción de no perderla hasta anudar su memoria; mas el nuevo vigor le duró sólo hasta el final de la cuadra, donde se percató que hacia delante tenía las rutas suficientes para ocupar otras trescientas veinte noches. La posibilidad de repetir el largo periodo de caminatas en soledad, ingresando a cuanta comisaría o cuartel encontraba, lo hizo cambiar de metodología: decidió recorrer en líneas paralelas todas las calles, desde el río hasta el pueblo joven más lejano. Toda la noche transitó calles llenas de curvas y cruces obtusos, que lo hicieron negar el supuesto paralelismo, y en los calabozos sólo encontró rostros que no eran el de Mateo Yucra.

Horas después, con el sol ya enseñoreado en el cielo, conoció al hijo de la señora Vargas. Como en las últimas tres semanas, ella llegó a la ocho de mañana y se sentó en el tosco banco de madera ubicado junto a la puerta de la Fiscalía, en un solitario zaguán. Vestía la falda de siempre, medio azul y simplona, de cuyos bordes sobresalía por vez primera una enagua muy blanca, de encajes sensuales. Sobre ellos apoyaba la cabeza un muchacho; sentado en el suelo con las piernas dobladas. Sobrecogía su estampa. A pesar de su juventud evidente, su cuerpo lucía un extraño y difuso deterioro. Lo más sorprendente radicaba en las órbitas de sus ojos, tan profundas que pese a su aguda percepción, el hombre que buscaba a Mateo Yucra no pudo descubrir el color de sus pupilas. Tenía los músculos fláccidos y nuca movía el brazo izquierdo. Lo único que parecía verdaderamente móvil era su mano derecha, con ella se agarraba el pecho y se frotaba las rodillas. A veces lagrimeaba, y la suciedad de sus mejillas se rasgaba como una cartulina.
Su madre, la señora Vargas, llevaba tres semanas acudiendo a la morgue central, a las siete de la mañana y luego a las seis de la tarde, para preguntar si no habían llevado el cuerpo de un chico de quince años. Pero esa mañana disponía de tiempo, ya que el Fiscal, a cuya puerta pasaba el resto del día, había anunciado que no asistiría a su despacho, y por primera vez pospuso su visita a la morgue. Aprovechó las horas frescas para visitar la Primera Comisaría y recordar a la policía que estaba buscando a su hijo Hugo González, detenido a tres cuadras de distancia y conducido a esa dependencia según cuatro testigos. La policía volvió a negar el arresto, y ella salió injuriando en voz baja, convencida de que no tenía provecho hacerlo a gritos. Pero ni ella ni los uniformados se fijaron en un muchacho que caminaba con las piernas dobladas, que se le acercó apenas cruzó la guardia y que al salir la siguió dando saltos de perro.

El muchacho la siguió hasta la Fiscalía, sin lograr que sus recursos de perro enano atrajeran su atención. Por eso, cuando ella se sentó en el tosco banco, él, rendido, sólo atinó a pegarse a sus piernas. Así, sin importarles la presencia del hombre que buscaba a Mateo Yucra, permanecieron esperando. De la oficina salía el sonido del lento tableteo de una máquina de escribir, accionada por el secretario. El resto era silencio, la semi desolación esperada, que, sin embargo, la señora Vargas quiso comprobar, no fuera que el Fiscal incumpliera su anunció. Y no quedó convencida, sino cuando llegó una mujer cíe vestido apretado, que llenó la oficina con sus risas. Recién entonces abandonó su asiento para ir a la morgue.

La suspensión de labores en la Fiscalía dejó también al hombre que buscaba a Mateo Yucra sin nada que hacer, y desde el mediodía recorrió la ciudad sin ninguna lógica, dejándose llevar por la nostalgia de la época en que caminaba de día. Se desorientó tanto que en la noche, cuando llegó a la calle de los bancos, no hizo más que pararse junto a una puerta y evocar la otra noche, la que ahora es un hilo roto en su memoria.

Se vio caminar solo, bostezando en el preciso momento en que sonaba una explosión a pocas cuadras. "Mierda", murmuró, adivinando lo que ocurriría en los minutos siguientes. Sabía que tenía escasos segundos para alejarse del lugar, y sabía mejor que no debía correr. La prudencia le recomendaba caminar deprisa y meterse a cualquier establecimiento o coger un vehículo, pero la calle estaba desierta y todos los establecimientos cerrados. Trató de pensar cómo defendería su inocencia y no logró hacerlo porque la necesidad de alejarse le descuajaba la atención; ni siquiera sintió el acercamiento del patrullero. "Para, conchetumadre, o disparo” le gritaron desde la ventana, y él levantó los brazos como vaquero sorprendido. Luego tartamudeó, habló, enredó argumentos. Todo en vano, nada impidió que recibiera un culatazo de fusil en el pecho. Con el golpe cayó de espaldas sobre una puerta de hierro. De inmediato una mano brutal lo cogió del cogote, empuñando chompa y camisa, y haciéndolo trastabillar lo acercó al patrullero. Fue en ese momento que por sus retinas cruzaron letreros luminosos, vitrales y puertas de hierro, que en su mente quedaron gravadas como sombras irreconocibles.

Recuerda bien que lo tiraron dentro de la maletera y que el vehículo emprendió su marcha a gran velocidad. A partir de ahí empieza a fraccionarse su memoria. Le es imposible determinar la distancia recorrida y los giros dados. Sólo sabe que le subieron la chompa hasta que le cubriera el rostro, que lo descendieron entre dos y que lo tiraron en un lugar muy oscuro, donde ocurrieron escenas de pesadilla que rebullen en su mente y que él prefiere evadir, abandonarlas como hilachas inútiles, encontrar a Mateo y seguir.

Interrumpido otra vez su recuerdo, parado en la calle de los bancos volvió a sentir frío. No lo había sentido ni en las noches que la temperatura descendió a cinco grados. Pero ahora lo helaba una imagen que se le cruzaba como un hilo de plomo en la trama de su memoria. Era la imagen cíe la señora Vargas y del hijo pegado a sus piernas. Lo atormentaba irremediablemente y durante los días que siguieron permaneció dentro de la oficina del Fiscal para no verlos afuera, junto a la puerta.

A las nueve de la mañana, cuando el Fiscal se encontraba en pleno trabajo, hacía su primer ingreso para derribar el pequeño estandarte que adornaba un ángulo del escritorio. Desde entonces permanecía en el despacho, escuchando las conversaciones del magistrado y leyendo cada documento que él cogía. Redujo al mínimo sus salidas a la secretaría o al zaguán. No obstante, fue gracias a tina de sus fugaces salidas que, al quinto día de la llegada del muchacho de las piernas dobladas, encontró a la señora Vargas saliendo a la calle con un cartel hecho de un pedazo de cartón y un palo de escoba.

Era la calle de los abogados, donde se encontraba la Fiscalía. Junto a todas las puertas había placas de bronce clavadas sin concierto. La señora Vargas caminaba confundiéndose con individuos muy serios y apurados y mujeres que de pronto dejaban estallar su mal humor y divulgaban sus conflictos en voz alta. Iba a reunirse con las personas que horas más tarde realizarían la protesta más insólita de ese año. Para eso le serviría el cartel, y no resignándose a dejarlo colgar; con su mensaje invertido y desperdiciado, lo levantó sobre su cabeza. A esa altura nadie dejó de observarlo, ni siquiera los hombres que llevaban en la solapa del terno una diminuta estrella.

Al ver aparecer el cartel sobre las cabezas de los tipos más altos, el hombre que buscaba a Mateo Yucra empezó a seguirla. Como desde atrás era imposible enterarse de su contenido, se adelantó y esperó en un puesto donde vendían, en delgados folletos, las últimas leyes y decretos promulgados por el gobierno.

Junto a la señora Vargas iba su hijo, separado siempre por el silencio. A pesar de caminar contorsionándose penosamente al ras del suelo, nunca se rezagaba ni era obstáculo para nadie. Cuando llegaron cerca del hombre que buscaba a Mateo Yucra, éste pudo leer en la parte superior del cartel la frase: "vivo lo llevaron, vivo lo queremos” escrita en dos líneas. En el medio figuraba el rostro de un muchacho. Abajo, como si fuera una inscripción hecha sobre el pecho, decía: "Hugo González Vargas. 15 años". El hombre que buscaba a Maleo Yucra examinó el retrato trazado a lápiz y supo que era del muchacho tullido. No obstante, sorprendido e incrédulo, cuando lo tuvo cerca le preguntó:
- ¿Cómo te llamas?
- Hugo -contestó el tullido, y sin darle tiempo para convencerse, preguntó a su vez:- ¿cómo te has quemado el cabello?
El hombre que buscaba a Mateo Yucra se llevó las manos a la cabeza y se tocó un cráneo áspero, con restos de cuero cabelludo tras las orejas.
- Con razón siento olor a quemado - dijo, y sus palabras quedaron como letras sobrepuestas a otras que no llegó a pronunciar y que decían ya entiendo porqué tu madre nunca te hace caso.
Cuando el hombre que buscaba a Mateo Yucra se sobrepuso a la truculencia de su descubrimiento, la señora Vargas se encontraba a veinte cuadras de distancia, en la última avenida de la ciudad. Había tomado lugar en una fila de personas que portaban carteles similares al suyo. Allí esperó unos minutos. A las once de la mañana la fila se puso en movimiento. Llegó a la carretera de ingreso y según su turno las personas se echaron de espaldas sobre el asfalto, manteniendo erguidos sus carteles. Cuando se echó la última persona, nueve kilómetros de carretera quedaron interrumpidos. Los vehículos fueron inmovilizados como inútiles islotes y los pasajeros que venían de la capital o de la frontera tuvieron que atravesar a pie la campiña circundante.

El extraño suceso hizo que el hombre que buscaba a Mateo Yucra se olvidara temporalmente de la señora Vargas y de su hijo. Con la máxima agilidad de su vista leyó cada cartel y revisó cada rostro. Corrió enloquecido entre los cuerpos desordenados, extendidos como túmulos de un cementerio, y no encontró persona conocida.

Así comprendió que era el único que buscaba a Mateo Yucra. Sin embargo, no se desanimó completamente. La protesta de los cuerpos tendidos le permitió conocer a muchas personas tan perseverantes como la señora Vargas. Algunas llevaban buscando más de quinientos días. Fue por los comentarios que oía de ellas que se enteró que el Fiscal de la Defensoría del Pueblo apenas esclarecía el uno por ciento de las denuncias, que por eso desconfiaban de él. A partir de entonces empezó a buscar con nuevos métodos, ya sólo acudía a la oficina del Fiscal para derribar el pequeño estandarte. Deseaba informarse de cuanto ocurrió en los meses posteriores a su detención, pero no averiguó mucho, pues los días siguientes fueron muy agitados para los protagonistas de la protesta. Los mantenía ocupados el rumor de que unos niños habían descubierto restos humanos a tres kilómetros de la ciudad. El lugar señalado formaba parte de una zona militar y patrullas permanentes impedían confirmar o desmentir el rumor. Fue su gran insistencia la que hizo posible que tres días después de la protesta de los cuerpos tendidos un grupo de gente llegara hasta una quebrada llena de cactus. Todos eran autoridades, periodistas o militares, las personas que deseaban saber si el familiar que buscaban estaba enterrado allí, fueron detenidas por un cerco policial a quinientos metros de distancia. El único que pasó sin dificultad fue el hombre que buscaba a Mateo Yucra.

La comitiva llegó hasta un cúmulo de cactus muertos y dos soldados empezaron a desbaratarlo, bajo él apareció el primer cadáver. En realidad era sólo un entrevero de huesos a medio quemar. Todos parecían corresponder a la misma persona, pero, sucesivos traslados los habían desencajado. Constituían el indicio delator. Tres niños que ingresaron a la zona militar en busca de balas usadas los descubrieron cuando jugaban a bombardearse con corotillas y uno de ellos, impactado en la espalda, intentó coger un tronco de San Pedrito para usarlo como porra. -"Pucha, dijo el pequeño, miren una calavera". Suponiendo que era una estratagema, los otros no se acercaron. Tampoco lo hicieron cuando el primero cogió una tibia y la levantó en el aire. “No jodas, oe, le reprocharon. Mejor vámonos". De inmediato dejaron caer las corotillas y partieron. Nadie sabe quiénes eran esos niños, pero describieron con tanta precisión el lugar que no fue necesario identificarlos.

A pesar del ensañamiento que mostraba el primer cadáver, la ausencia de materia pútrida permitió que lo observaran con cierta aceptación. No sucedió lo mismo con los otros cuerpos desenterrados luego. Aún conservaban completos sus órganos, descomponiéndose aceleradamente, y al extraerlos de la tierra llenaban el aire de un hedor tan fuerte que pudo sentirlo un centinela ubicado a seiscientos metros. "Hay olor a perro muerto" dijo a su compañero.

La pena y el asco hacían que la tarea se cumpliera con lentitud reumática. Al menos así pensaba el hombre que buscaba a Mateo Yucra y, no pudiendo soportarlo, a partir del tercer cadáver empezó a girar raudamente dentro de la fosa. Lo hacía con - intención de ayudar a retirar la tierra, no se ciaba cuenta -que los remolinos que formaba dificultaban la labor de los excavadores, quienes casi trabajaban a ciegas. A él, en cambio, -le bastaron breves miradas para convencerse de que ninguno de los dieciséis cadáveres putrefactos era el de Mateo Yucra. Al único que no pudo identificar fue al primero, al de los huesos chamuscados. Tuvo que contentarse con la rápida e insuficiente conclusión de los médicos forenses: "Masculino. Veinte años. Muerto hace diez meses aproximadamente".

Cuando el Juez instructor comprobó que no quedaban más restos en la fosa, el hombre que buscaba a Mateo Yucra caminó cerro arriba y se sentó en una piedra, descorazonado.
Regresó a la ciudad al día siguiente. Tomó el rumbo de la Fiscalía y a la nueve en punto derribó el pequeño estandarte. Luego salió. Vio desocupado el tosco banco donde antes se sentaba la señora Vargas y recordó que entre los cadáveres exhumados un rostro le resultó conocido, a pesar de la hórrida desfiguración. Entonces derribó el tosco y pesado banco, y antes de que se apagara el ruido causado por la caída, dijo: "uno de ellos era tu hijo, ahora estarás tranquila".
El recuerdo de la señora Vargas volvió a atormentarlo. Se había salido con el gusto de encontrar el cadáver de su hijo y. sin saberlo, lo salvó de seguir dando inútiles saltos de perro. Eso lo hizo dudar de alcanzar éxito él solo. Había decidido no pedir ayuda a la familia, dejarla suponer que asistía normalmente a la universidad, la distancia entre su pueblo y la ciudad le permitió mantener el secreto durante trescientos veinte días, pero la experiencia de la señora Vargas lo hacía pensar, contra su deseo, que su madre sería capaz de acabar con más de ocho mil horas de vigilia.

Durante el resto de la mañana no encontró forma de escapar de ese pensamiento. Volvió a descontrolarse como el día que decidió provocar al Fiscal derribando diariamente, a la misma hora, el estandarte de su escritorio. Le bastaba con pasar raudamente cerca de él, pues había descubierto que moviéndose velozmente producía una corriente de aire capaz de mover- las cosas. Así, víctima de un nuevo descontrol, un minuto antes de las doce ingresó a todos los juzgados, comisarías y cuarteles y con el mismo procedimiento arremolinó cuanto documento había en ellos. Vano intento, no obtuvo ni siquiera el susto de la gente, que se limitó a cerrar las ventanas.

Y no era sólo el recuerdo de la señora Vargas el que lo atormentaba, sino también la voz de Hugo, su hijo, preguntándole: "¿cómo te has quemado el cabello? Esa interrogante lo obligaba a recordar hechos que él intentó saltar para siempre.
Hasta entonces había creído que le bastaba con ubicar el calabozo preciso para que la existencia de Mateo Yucra siguiera su curso, y evitaba con insistencia revivir el sufrimiento de su estancia en aquel oscuro recinto. Mas la persistente necesidad de saber cómo se había quemado el cabello, lo obligaba a recordar.

Al comienzo fue una tortura común, con la única y gran diferencia de que la sufría en carne propia. Sabía que no le iban a creer, pero dijo la verdad. Ahí se agudizó su problema. Ellos no le creyeron nada y profundizaron su sapiencia de verdugos impunes. ¿Cuánto del tiempo exterior pasó? No le importa. Sólo sabe que una sombra esmirriada demoró un largo día para levantar un revólver y dispararle en el pecho, superficialmente, desviando el cañón para que la bala le hiciera sólo un surco en la carne. Sabe también que ya era un anciano en la madrugada, cuando a pesar de su edad le clavaron una bota en las vértebras para que despertara.

Pero no sabe si en realidad despertó o si los policías se metieron en su sueño para interrogarlo. Le ataron los brazos al cuerpo con tiras de tela mojada y -jugaron con él a la botella borracha. Como insistía en que se llamaba. Mateo Yucra y que regresaba de tirarse una perrita, en una ida de su cuerpo no lo agarraron y se fue de cara. Desde el suelo contestó que la perrita se llamaba Romualda, y ellos que conchetumadre, ya nadie se llama Romualda. Entonces lo rociaron con una manguera hasta que un charco lo circundara. Enseguida introdujeron en el agua desparramada un cable eléctrico pelado en la punta, y su cuerpo saltó como un monigote manteado. Al séptimo salto el charco empezó a enrojecerse y los policías suspendieron de mala gana su trabajo.
Recuperó la conciencia sólo para pensar en su madre. Era inevitable desear que le limpiara ese líquido pegajoso, como lo hacía cuando tenía fiebre en la infancia. "Mamita", llamó.
Su madre estaba en el patio de su casa. Había luna llena y corría el viento de madrugada. Mateo llevaba a cuestas una súplica de ayuda, pero al verla lavando los baldes de la leche, dijo:
- No te mojes mamá.
La madre levantó la cabeza y lo buscó en el patio. "Acá, en tus cabellos” quiso decir él, pero esta vez el aire atravesó su garganta sin vibrar.
- ¿Qué le habrá pasado a mi hijo? -susurró la mujer. Emitió un largo suspiró y volvió a su tarea.
- No puedes verme porque estoy en un calabozo -dijo Mateo Yucra-. Y es mejor que no lo sepas.
Había desaparecido el dolor que lo llevó hasta ella y no quería dejarle más preocupaciones, no sabía que le' dejaba la pesadilla de los huesos, como ella la llamaría después.
Abandonó el pueblo por un sendero que se perdía en los cerros. El regreso fue largo. No reconocía el caminó y en cada bifurcación se perdía. Iba a dar a otros pueblos, o subía por sendas de zorros hasta cumbres imposibles. Sin embargo, nada le impidió volver al calabozo antes de la aurora. Lo encontró desierto. No estaba su cuerpo ni las manchas de sangre. Apeló al recurso de oler el piso, y en lugar de sangre olió orines frescos. Esa evidencia lo persuadió de que se había equivocado; de lugar. Desde ese momento recorrió la ciudad en busca de su cuerpo.
En su memoria no existe la ruta por donde salió a buscar a su madre. Su viaje fue inmediato y no le quedó ningún punto de referencia. Por eso regresó a la calle donde lo apresaron. Primero intentó guiarse por el olfato. Siguió una corriente de olor a pólvora, pero a dos cuadras de distancia se confundió, hasta que en un parque encontró tantas corrientes de olor a pólvora que se convenció de que así nunca tendría éxito.

Al día siguiente acudió a la Fiscalía de la Defensoría del Pueblo, a esperar que el Fiscal cumpliera con el trabajo de encontrarle los restos. Sólo en las noches regresa a la calle de los bancos, a intentar rastrear la otra parte de su memoria, la que aún permanece dentro de su cráneo, y que debe saber cómo se ha quemado el cabello.
Han pasado trescientos treinta días y Mateo Yucra no ha vuelto a ver su cuerpo. Sólo ha descubierto que es un alivio que a uno lo encuentren, aunque sea muerto. Y convencido de que sus fuerzas no son suficientes, ya no hace otra cosa que pensar en su madre.

Ella, bajo su techo de paja y barro, ha vuelto a tener la pesadilla de los huesos: camina dentro de una iglesia abandonada y al acercarse a la nave más oscura caen a sus pies un montón de huesos. Esta vez tarda en moverse y puede notar que están ennegrecidos por el fuego. Al despertar recuerda casi al pie de la letra la información oída esa tarde, referida a los restos óseos, parcialmente quemados, de un hombre de veinte años de nombre desconocido. La agitación de su pesadilla ha despertado también a su marido y al verlo con los ojos abiertos le dice:
- Voy a ir a ver al Mateo.

Contra el tráfico

2008-06-23T08:34:00.000-07:00

Introducción

Sobre la Periferia

Si escribiera: No vamos a recurrir a ningún sustento teórico o exquisitez hermenéutica que pueda erradicar la subjetividad de las palabras que se abren paso en tu cabeza, sería una pretensión ambigua. Lo mejor -creo- es : No voy a escribir ninguna referencia textual de los otros, reclamando un estado de conciencia dentro de todas las ambigüedades posibles que puede sugerir el lenguaje. Toda una patraña.

La periferia puede ser sometida a varias interpretaciones como palabra, signo, objeto o imagen precaria del espacio que se crea para inventar una postura teórica que se aleja del centro de las cosas y de las ideas que la constituyen. ¿La periferia es una invención? ¿Existe esa invención?

Ojo, la periferia es el "espacio que rodea un núcleo cualquiera", eso dicen los diccionarios. Dentro de las ciencias sociales adquiere -este tópico- un rasgo marginal; por tanto, se asume como contexto político-cultural que es un remanente de las diferencias impuestas por convenciones históricas, casi una ilusión de la alteridad.

También, ¿y por qué no?, se le asocia a una ubicuidad casi geográfica donde se manifiestan algunos estereotipos que rigen cada enunciación, sin que ello tenga que ser asociado de manera directa a la cuestión de territorio.

En palabras más sublimes, una periferia adquiere su sentido desde una contradicción esencial que permite ser el otro sin adquirir completamente sus significados hegemónicos que la posmodernidad muestra desde la rigurosidad del diálogo y de la arbitrariedad que el código social imprime. La periferia, por último, es un concepto que ayuda a definir una diferencia.

Sobre La Enfermedad

Jimmy Britto (Chiclayo,1980), en su libro de cuentos Enfermedad africana (Ed. Grita, 2007) elabora uno de los discursos de la precariedad. La ficción que se desarrolla en los relatos se sostienen en un carácter escindido y que es el síntoma de una sociedad que no ha dialogado aún con sus propias carencias; por ejemplo, en el relato Historia Absurda el narrador anuncia esta performance de la desolación posmoderna "dices que es increíble la luz de la luna antes de recalcarme lo mierda que está todo afuera".

Las voces no siempre se conectan con el contenido manifiesto; para ello el autor altera ciertas condiciones de su discurso al manifestar un lenguaje narrativo (a veces poético) que se aleja de la condición de violencia e incertidumbre que expresan sus historias, a su vez que las emociones de los personajes se limitan a un hermetismo y al desarraigo de su propia naturaleza humana.
Los monólogos que se insertan en los relatos suelen caracterizar un estilo que Jimmy Britto pretende usarlo como un mecanismo para interiorizar estas situaciones adversas que no sólo aparecen en la ficción sino que son una extensión del proceso de consumo de la realidad contemporánea.

Uno de lo logros del libro es la introspección que realizan los personajes de las atmosferas que se narran; sin requerir de escenarios concretos, las acciones parecen suspenderse y continuar en espacios donde el tiempo es sólo cómplice del designio negativo que la derrota prefigura en personas sin un destino definido.

Esta dimensión humana donde se ignora todo, desde descripciones iniciales hasta el futuro inmediato, es propio de alteraciones que la observación mantiene: nada interesa, (sólo se priva de toda esperanza a la realidad) Describir y participar de la barbarie de las sociedad de hoy, haría seres antagónicos, por eso, nada más humano que enfrentarse a los instintos , no importa que se violenten las normas, ni que se cruce a pie la locura . El amor, la esperanza no existen. Los personajes de Enfermedad Africana sólo viven en espacios donde la historia de sus vidas asfixian cada uno de sus pasos, arrojándolos a la incertidumbre y convirtiendo la mayoría de sus textos en una metáfora de la desolación y de una negación a la muerte física, moral: ¿eso sería liberarlos?

Aunque esa aparente “normalidad” se produce dentro de la ficción, el lector no podrá participar de esas circunstancias sin dislocarse de su contexto y pretender que esta herrumbre humana, sádica… sólo es una pretensión del narrador para violentar con su propio código el centro de nuestro objeto/espacio civilizado.
¿Quién se va a imaginar que un cuento que empieza de esta forma “es un día ruidoso, con calor, como si fuera el verano de allí arriba; poco viento, mosquitos y tanta gente…” (Laleskha en el tranvía) fuera a desarrollar una trama de incesto contado desde la “ingenuidad” de una niña que asume su condición con una felicidad enferma. Esta violencia que revelan estos sujetos, cuya visión de las cosas se fragmentan sucesivamente al relacionarse con un medio que los niega, permite devolver esta inventiva “En Puno me decían Néstor, aquí, loco. Puno no era de la puta mare como Arequipa; Puno todo triciclo, Puno todo frío, Puno todos cholos de mierda, feos. Encima brutos. (Desde Israel)
Se vive en una paranoia, eso lo causa la incertidumbre y la desazón que tuvo su origen cuando el positivismo perdió la certeza y la seguridad de la existencia de su objeto y los mecanismos para asimilar la modernidad y los trastornos que el propio lenguaje producía.
Por ello la rebeldía, la resistencia y la negación a toda forma, por lo menos desde la palabra.
Pero el humor que tiende a liberar ciertas tramas, aquí sólo , mutila la acción “ Gloria sólo baila reggaetón conmigo, tiene catorce años pero un culazo y para sus quince ya le compré un regalo: es un oso más o menos gigante. Fosforescente” Ello se deteriora automáticamente cuando la visión escatológica y un estado de autodestrucción moral le sirve a la violencia verbal que se impone “Soy torpe, bastante indeseable con mis palabras que se hallan envueltos con pensamientos adolescentes en un cuerpo a su vez envuelto en trapos sucios, medias percudidas y calzoncillos amarillos de tanto excremento seco”

Si existiera una antinarrativa que pudiera explicar esta situación dialógica y de extrema violencia en los relatos de Britto sería aquella que está inventando desde una voz que la periferia (como síntoma de la diferencia) enuncia
Abundan las reflexiones que participan del juego narrativo intertextual donde la estrategia masculina y machista se relaciona con otras de extrema fatalidad “Lo más normal es un día querer matar a los otros. Somos Tantos”
Esos otros que son -a su vez- todo lo que no nos permiten llevar dentro de nosotros, algo en qué reconocernos sin mayor sacrificio que la enajenación y el reconocimiento del deterioro y la derrota como civilización.
Sasha y Sissi tiene todos los elementos para convertirse en un buen relato. Es el mejor dentro de la autonomía narrativa de Britto. La homosexualidad, la prostitución , la muerte son artificios que pretender subvertir esta aparente normalidad de los lectores y que la voz del narrador parece oprimir desde su yo narrativo. (Algo lo limita)
Son los cuentos que se acercan a la violencia los que mejor se conducen hacia esa forma que toda narración exige: Una historia. Pero el autor abusa de la introspección y de la vaguedad que resulta de eso mismo. Ello es comprensible; es el primer libro. La primera oportunidad para saber de los aciertos y de los posibles excesos que sólo Britto podrá elucubrar, corregir o perfeccionar hasta llegar a una poética narrativa donde la voz de sus personajes nos dejen con la intensidad de sus vidas.
Se dice que para la poesía los jóvenes siempre requieren de esos años de impertinencia; ser impetuosos arranca lo mejor de la imagen, en cambio, para un narrador, un hacedor de historias se debe de esperar un poco más, no por falta de talento o genio, sino que la misma forma lo exige…no basta ser visceral, no sólo se requiere intuir por dónde van las cosas, hace falta hacer esas cosas.
Jimmy Britto con esta obra ya lo sabe. Esta enfermedad en la que todos estamos inmersos y a la que no podemos evitar, ya sea producida por una bacteria que ataca a los peces de África o simbólicamente sea la soberbia con que miramos la vida o añada cierta incertidumbre a la derrota de nuestra sociedades, será un gesto que deberá seguir su propio curso.

continúa

Georgette, Tal Vez

2008-06-19T19:35:00.000-07:00

Hablar de Georgette Marie Phillipart Travers (1908-1984) es hablar de un pez desconocido y de una ilusión precámbrica si nos asomanos a sus versos; pero en esos tal vez que el tiempo agrega a cada obra podemos consentir algunos atisbos de lucidez como las palabras no saben más que decirnos o Cómo decirte / que pude vivir.

Todos saben que Georgette fue la esposa del inefable Vallejo y que volvió con un poeta muerto sobre el hombro en 1951 al Perú.

Mi querida Georgette se conoció con César Vallejo en 1927. (Hay mucho de leyenda en esa relación) A partir de ese año, la vida de ellos daría un giro sin retorno. No puede lamentarse, la inmortalidad tiene un precio.

Siguen unos poemas de ella que forman parte de su libro Masque de Chaux (Máscara de Cal), inspirados en la imagen de su esposo. Ese que se muere en París con aguacero. Perdonen la dureza.

ERAN las cinco pasadas

los árboles reverdecidos
el sol al fin de vuelta
la ventana entreabierta

Entré
te dije buenos días
y no respondiste

Me acerqué
te besé
y no respondiste

quizá me enojé

Entonces
lentamente alzaste tu cabeza
y del rincón más recóndito del ojo
tu mirada daba pena

--------

SIN remedio pasa tu muerte
vi pasar tus lágrimas entreabiertas
y el triste barco de tus días condenados

Después de un año
te traigo mi pan duro como ayer
esta sábana con un poco de la muerte de los pobres
este sollozo
que encontré solo despierto en la noche

y para el claustro enterrado de tu corazón
mi vida
de sal gris

-------

SOLA
y desnuda
delante de una Virgen desconocida

--------

TÚ mi vida
tú mi desgracia

toda mujer eternamente
mece un niño

nevé tanto
para que duermas

lloré tanto
para desvanecer tu ataúd

EL LIBRO DE LAS PARÁBOLAS

2008-06-19T07:19:00.000-07:00

Alberto Guillén (1897-1935) es como algunos poetas que mueren dejando la promesa de algo mejor. Pero, aparte de ello, representa una de las bases de la vanguardia que intentó cohesionar la subjetividad del escritor con los arranques propios de la desfiguración cultural del contexto del siglo XX que se iniciaba. Además se dbe de agregar que se le conoce poco en el medio cultural peruano apesar de su genio y versatilidad para la palabra. De su texto El libro de las parábolas (1921) extraigo:

LA MUERTE

-Mira, la ola que te precede - le dijeron -

acaba de morir

Pero la ola siguió ligera sonriendo

Para que te hagas una idea, te dejo la brevedad de las primeras páginas de ese libro

LA ANDRÓJINA

—La envidia es andrójina.
(Así me dijo el Odio en voz mui baja,
mostrándome su sexo de hombre)

LA LÁMPARA

—¿Qué haces? ¿Por qué te sangran las pupilas?
—Es que esto¡ estudiando la manera de sustituir al Sol-
-dijo la lámpara con sencillez,

OTROS

—Ha¡ quien deja estrellas bajo sus pisadas --dijo uno que fué crucificado.
—Sí, es cierto -dijo Galilea—; pero no so¡ yo sóla la tierra preferida.

LOS DIOSES

—¡Qué neciosl—dijeron los dioses—.
Nosotros no pretendimos nunca esta inmortalidad
que los hombres nos conceden.

LOS IMITADORES

Ha¡ quien se pone las gafas de algún docto, teniendo en las pupilas todo el cielo.

DIOS

— ¿Quién es Dios?—le pregunté a un niño. 1 él, con su mirada azul i sus rizos de oro
que temblaban en el viento leve de la tarde:
— ¡Yol—me respondió con una ingenuidad
más profunda i más verdadera que una reli‑
gión.

LA TIERRA

—¿Sufrir? ¿I para qué, después de todo?

Así dijo la Tierra, abierta en grandes surcos por la reja.
Pero cuando cuajaron las espigas, los gorriones cantaron el dolor fecundo de la tierra.

EL VALOR

Es menester valor para odiar.
El Odio inventó la espada i nunca nadie la viera en manos de mujer.

OTRO

Se destapó los sesos i ella dijo riendo:

—¡El mui soñador creía que podría quererllo por sus ojos azules i el oro de sus rizosl

EL MARTILLO

—¿En qué piensas?
—En el mundo que tengo en la cabeza—dijo el martillo pensando en las estatuas.

LA MOSCA

La mosca hizo sus cosas como todos los días.
Pero no supo nunca que había ultrajado el mármol de Venus, la divina.

SABIDURIA

—Muerde la pulpa sabrosa i jugosa—me dije-
ron los dientes—, pero no tanto que nos quiebres contra el hueso.

LOS CUERDOS

—¡Lo han crucificado(...
— Se lo había dicho a ese loco—dijo José de Arimatea.

LA GLORIA

— Si no es más que eso—dijo la Gloria—volvedle su adjetivo.
(I el poeta fracasado se volvió mui contento.)

LAS MADRES

—¿Qué es tu hijo?
—No sé; lo llaman jesús el Nazareno—dijo hilando el lino blanco la buena de María.

EL VERSO COJO

—¿Por qué has salido cojo?
—Es que aborté por maltratos de este imbécil

—me dijo la Musa señalándome al Poeta.

LA RESIGNACIÓN

—¿Por qué os resignáis tan fácilmente?

—Déjales — me dijo Zaratustra—: es su consuelo, son impotentes.

EL NIÑO

—¿La luna?
—Vi, la luna—me dijo el niño con la mirada dichosa

—me la mandas envuelta en un papel.

LA O

No les bastaba el espejo para estimarse,
sino que necesitan de la boca de los tontos
abierta en forma de O.

LAS MANOS CERRADAS

¡Claro! El Cielo no cupiera nunca en las manos de los hombres, mientras las llevaron cerradas.

EL PÁRARO PRISIONERO

Lo metieron en una jaula.
Pero él se vengó cantando con su voz de oro, clara como en el cielo libre.

LA VERONICA

Ella guardó el pañuelo con la imagen como otros tantos recuerdos de amor.

LOS IMBÉCILES

Los otros tenían la cara alegre i ellos se admiraban, pero alguien les dijo a los dolientes:
—Como son unos imbéciles encuentran fácilmente consuelo para todo.

LA MIEL

—Ingratal —la dijeron las rosas.
Pero la abeja no hizo caso i se fué en busca de otra flor para robarle el corazón.

VALLEJO EN EL CORAZÓN

2008-06-02T20:08:00.000-07:00

CÉSAR HILDEBRANT

En abril se volvió a morir César Vallejo. Digamos que se ha muerto 70 veces. Y digamos también que está más vivo que algunos de sus colegas que se reeditan cada año y que se suicidaron de un sueldazo en la sien en plena hacienda pública.Vallejo es un poeta que pocos han leído, que muy pocos han entendido y que todos aplauden porque eso es lo correcto y porque, además, se le recuerda en su fase de modernista hablando de los heraldos negros que nos manda la muerte.Pero ese no es el Vallejo que fue reivindicado póstumamente. El Vallejo que fue reconocido cuando ya era tarde es el que hizo sufrir y sufrió en los Poemas Humanos y el que ardió de cólera y lloró como un niño en los poemas dedicados a España. También es el Vallejo experimentoso y sentimental de “Trilce”, escrito para desafiar lo chocanesco –con todo lo que eso puede significar–. Lo más genial de Vallejo es su relación con el idioma. No exagero si digo que con él las palabras conocen sentidos distintos y los sentidos se expresan con palabras nuevas. Vallejo amaba el idioma español pero, al mismo tiempo, lo galopaba sin piedad, lo extenuaba en aventuras descubridoras. Vallejo no se cansa de navegar corriente arriba y de fundar nuevas comarcas de las que huye tan pronto lo aburren. Vallejo es un mujeriego del idioma. Y por eso es tan intratable para muchos traductores.“Han matado, a la vez, a Pedro, a Rojas…” dice para confirmarnos que la crueldad de la guerra se lleva al padre y al marido pero también al luchador que es parte del nosotros. Y como para Vallejo la muerte siempre es “lacónico suceso”, añade

"Lo han matado suavemente

entre el cabello de su mujer, la Juana Vásquez,

a la hora del fuego, al año del balazo,

cuando andaba cerca ya de todo”.

Como saben los lectores de Vallejo, este Pedro Rojas guerrillero y antifranquista termina resucitando laicamente, como aquel otro combatiente del archiconocido poema “Masa”. Porque Vallejo resucita a quien no debe morir y, como no cree demasiado en Dios, acude al poder popular y a la voluntad del herido tumulto para lograrlo. Por eso es que Rojas, levantado entre los muertos, vuelve a escribir con el dedo en el aire “¡Viban los compañeros! Pedro Rojas”.Nadie había hecho bodas tan notables de la rabia y la ternura. Nadie había ensayado tan radicalmente con las palabras ni con la emoción. Hay veces en que Vallejo parece tener más ojos, más oídos, más nervios y más capacidad de ser solidario que el más sensible de sus prójimos. Bueno, eso se llama, abreviadamente, genialidad.

“Ahí pasa la muerte por Irún:

sus pasos de acordeón, su palabrota,

su metro del tejido que te dije…¡Llamadla! Hay que seguirla

hasta el pie de los tanques enemigos,

que la muerte es un ser sido a la fuerza,

cuyo principio y fin llevo grabados

por mucho que ella corra el peligro corriente

que tú sabes

y que haga como que hace que me ignora”.

La muerte no lo ignoró aquel abril de 1938, a los 46 años de su edad. Vengativa, lo visitó en la cama modesta de aquella clínica del boulevard Arago, donde vivió los últimos tramos de ese matrimonio que yo siempre he imaginado como espantoso. Su viuda contaría, años después, que Vallejo se murió sin diagnóstico y así se hizo notar en el certificado de defunción. Gerardo Diego, a quien madame Vallejo odió siempre, ha descrito la hambruna que se sufría en esa casa.

El Perú oficial despreció a Vallejo. Clemente Palma, el crítico literario más importante de la Lima que Vallejo merodeó sin demasiadas ganas, se burló del poeta y vaticinó su defunción literaria. También estuvo lo del incendio en el norte, un capítulo que acaba de recordar notablemente Eduardo González Viaña. Es cierto que José Carlos Mariátegui vislumbró al genio, pero la voz del fundador del socialismo peruano no era en ese momento tan importante como lo fue cuando la historia lo puso en la cumbre que le correspondía. También es cierto que Antenor Orrego lo estimó humana y literariamente y que, a raíz de su muerte, un joven José María Arguedas escribió, con el seudónimo de Pedro Tierra, un emocionado artículo vallejiano aparecido en la revista “Hoz y martillo”. Pero el Perú oficial –es decir, la derecha que no lee y el pueblo que le sirve agachadamente– le dio la espalda.El asunto es que Vallejo se fue a Europa con el ánimo de no volver a este país erizado de Palmas. Y la verdad es que se murió en la miseria. Y también es verdad que sin la campaña de André Coyné, el francés a quien también le debemos el descubrimiento de César Moro, Vallejo no habría sido admitido, veinte años después de su muerte, en la comunidad literaria de Lima. Claro que después de Coyné se puso de moda decir que Vallejo “era el más grande”. Y lo era, pero no porque lo dijeran en Lima. Porque a Vallejo lo amaron y lo elogiaron, en Europa, Pablo Neruda, Louis Aragon, André Malraux. “Tenías algo de mina, de socavón lunar, algo terrenalmente profundo” le escribió Neruda en agosto de 1938. Y el español Andrés Iduarte estampó en la revista “Hora de España” estas palabras que no cesarán de ser ciertísimas: “Le faltaba (a Vallejo) toda condición para eso que llaman ‘el éxito’. No admitió ser poeta bufón de poderosos, ni secretario de imbéciles, ni traspunte de badulaques… Vivió en la amargura y en la pobreza, pero sin rencor ni resentimiento… La muerte de Vallejo la produjo, sencillamente, el hambre a que lo condenó su nobleza…”

Que estas líneas sirvan para desenmascarar al viejo país falsamente aristocrático que maltrató a Vallejo y que, años más tarde –“muerto el combatiente”– le dedica discursos y homenajes. Y que sirvan quizás para recordarles a algunos a qué frivolidad de membretes que elevan socialmente y a qué poquedad de premios que “consagran”se ha reducido, en muchos sentidos, el quehacer de los que escriben amando la deriva de los acomodos. Quizás para ellos Vallejo escribió esto:

“Vanse de su piel, rascándose el sarcófago en que nacen

y suben por su muerte de hora en hora

y caen, a lo largo de su alfabeto gélido,

hasta el suelo”.

SE LLAMA CESAR MORO

2008-05-29T20:22:00.000-07:00

Cómo acercarse a la palabra si esta ha trazado otras líneas, otras rutas por donde el tiempo y la poesía a veces coinciden. Más que la indiferencia, a veces la ignorancia. Más que la realidad peruana, a veces sus propias calles. Pero antes, un poco antes, César Moro...un gesto, una oportunidad para abandonar –desde el lenguaje- lo que rodea al poeta y a su vez abandonarse en esos itinerarios imprevistos para que la muerte sólo deje palabras secas…la herrumbre que a través del recuerdo conmina a todos a voltear y mirar que Vallejo murió hace setenta años, que Oquendo con su único libro Cinco metros de poemas nos habla todavía de esa vieja palabra llena de polvo: Poesía.

Pero Alfredo Quispez Asín aún está. Inclasificable para unos. Para los otros un hombre de una sensibilidad explorada, meditada sólo por él y que fue mediante la imagen y el sacrificio mismo de la vida un poeta que dejó su muerte y al mismo tiempo su vida que ardió hasta ese año de 1956.
Para ello necesitaba de una ética, de una verdad que no podía –y no puede- estar entre nosotros. Participó del movimiento vanguardista de mayor influencia en el proceso de la literatura mundial, ser surrealista a inicios del siglo pasado era un gesto de profunda reflexión de la realidad a pesar de esa contradicción inmanente, el surrealismo sólo pudo serlo mediante ese antagonismo que el lenguaje impone a la palabra que exploramos al enunciarla. ( JWY)

Alfredo Quíspez Asín Mas nació en Lima el 19 de agosto de 1903. Se le recuerda por el seudónimo que empleará a partir del año 1921: César Moro. Él vuelve al Perú en forma definitiva en 1948. Sus últimos años fueron algo más que un adiós. César Moro murió en su propia tierra el 10 de enero de 1956.

EDMUNDO DE LOS RIOS

2008-05-15T11:09:00.001-07:00

Hubo una época donde los jóvenes poetas en Arequipa desconfiaban de las palabras y de las bibliotecas. Eran obstinados e ilusos, soñaban con cambiar las cosas...el país, nuestro querido Perú estaba en otros cerros. Nadie amaba a nadie. Habían ídolos en los libros que leímos por aquel entonces; pero había uno que hacía arder nuestras palabras y nuestras imágenes en los poemas. Había un sujeto que nadie habia visto. Sólo en nuestras manos corría el torrente de su prosa, sólo en nuestras miradas se reflejaban esas historias de Los juegos verdaderos; el mundo no parecía aún tan grande. Quien ha leído esa novela de Edmundo de los Ríos sabe que enterarse de la muerte de un Dios suele levantar el polvo de los desiertos y mover los papeles del suelo de las calles. Sabe también que su obra no fue en vano y que esa locura de morir estando vivo tampoco fue en vano. Su novela recibió los elogios y las publicaciones en el extranjero. En la década del 60 el mundo era otro. Casa de la Américas en Cuba la publicó en 1968, y la Editorial Diógenes en México el mismo año. Bajo el auspicio de la UNSA apareció esta novela en 1986 en Arequipa. Edmundo fue una leyenda para nosotros, y su muerte lo hace más real. Su obra seguirá de mano en mano...en silencio...así se leen las cosas sagradas.

DARK CONTINENT

2008-05-13T19:19:00.000-07:00

DEMONIOS DE DIOS

No son las únicas. Hay muchas voces dispersas, importantes que buscan subvertir el mundo de los poetas varones. Ellas están aquí para decir a través de sus poemas esas cosas que hacen mover al mundo.

MIRTHA NÚÑEZ

HUMUS 1

Entonces crecieron los ecos en la caverna ótica
la tierra vislumbró su esencia acrecentada y la disgregó en sus
tinieblas
en sus abrevaderos de espuma en la comisura de
las playas

La voz –como una garra- abriose paso
en las paredes húmedas
en el polvo fecundado
como un grito extemporáneo de inocuo sabor

La tierra se onduló como cola de pez
Derribó cenagales
Subyugó la quietud agónica

Se enderezó labrando gargantas
en ondas de perfil solitario
El día empezó
contando montañas

De: Tierra Láctea (2006)

ROSA ELENA MALDONADO

SAUDADE

Como una lanza antigua
de Portugal a Galicia
Entre las hordas que cabalgaban
Contra el viento
Los hombres tañían el adiós
en los labios frescos de una muchacha,
Llevaban el corazón
Oculto bajo la capa
Y el rostro ceñudo y el cuerpo enjuto.
Atravesaban mares y arenas
Que dejaban sus marcas
Invisibles a los ojos de la multitud.

Saudade
Sutil y silenciosa
Sobre la piedra, hierba, agua de los ríos
Atrás dejados
En el trigo, en el corazón de los frutos,
En el amigo, en los cantares desconocidos
De los viajeros.

Saudade
-morriña o nostalgia-
más ligera aún en las pupilas peregrinas
palabra hecha canción
lamento, poema
del que se va y no regresa
o del que se va y vuelve
o de aquél que se quedó para siempre.
Saudade
Trashumante, hecha pedazos
Y sin embargo,
siempre reconstruida

De: Agua salada (2004)

MARIELA CERVANTES

YA NO VA MÁS

Al caer la tarde
por la noche
casi de madrugada
aun cuando estoy en mis horas de lucha
apareces
a la una,
tres o cinco ( am o pm )
me dices
cuenta “ player”…
y todo va nuevamente.

De: Vals del duende (2003)

GLORIA MENDOZA

EN UNA FOTOGRAFÍA

Querencia
están tus ojos
cuidándome como madre
lluvia que cae y despierta
mamapacha
bálsamo
en la retama
cuando la tarde
se pierde en una balsa

De: Q’antati deshojando margaritas (2006)

LILIANA RAMOS

El mármol se derrite
entre mis piernas
Millones de piedras inmóviles y perezosas
desprenden un quejido de rabia y dolor.
Las larvas maldicen su historia
y tragan en silencioso ritual
dulces y microscópicas sustancias
que brillan, que rozan, se afilan y se ondulan
dentro de sus bocas.

¿Se preguntarán -entonces- las polillas
de sus antiguos amores?
Es inútil -pensaron-
ahora sólo queda la arena
que se desliza vibrante
sobre sus pechos erectos.
Luego se retorcerán de placer
y yacerán invisibles
en las terrazas rojas y húmedas
llenas de sudor tenso
donde depositarán sus cuerpos deteriorados.

De: Estigia. Revista de Poesía

JULIA BARREDA

FINLUNA

Te miro y nos tocamos
(es necesario para los dos)
no decir nada -es regla-
saber estar aquí
y pretenderme luz
que guíe tus sensaciones
Luego:
1. Caer en tu tacto
hondo
muy hondo
-el vértigo-
y
2. Estas náuseas de post – guerra
de estar echada mirando la luna
-cuando cae y rueda
entre mis piernas luna
-cuando estalla
y te pregunto
¿dónde estás amor?

De: Revólver. Revista de Literatura

LUZ VILCA

LUZ

Lo que más me gusta del amor
es la facultad de desnudarse
a mitad del día.
El amor casual,
ocasional,
libre,
es algo que se instaura a deshora,
hay un placer especial al tenderse en la cama
desnuda, despierta,
cobrando conciencia de mí misma
en una habitación alta o profunda
con luz de media tarde,
recorriendo el cuerpo de un hombre,
escarbando su vida,
encontrando en él la liberación,
la manigua original,
el placer.
Sexo:
relámpago que provocamos nosotros,
iluminación que se forja entre dos,
instantes, eternidad,
intensidad pero no brevedad,
grandiosidad pero no tedio.

De amar salimos con distinción
y no con la cabeza gacha,
con el cuerpo ligero y orgullo
es simplemente amar.
No basta describir las cosas,
no como las veremos con la luz rara
del deslumbramiento.

De: Reunión. Plaquette

POETAS DE FIN DE SIGLO

2008-05-13T19:08:00.000-07:00

El siglo anterior en Arequipa los poetas miraban los años 80. Las voces más intensas de ese periodo se presentan ahora reunidos mediante esta excusa: la poesía.

OSCAR SALDÍVAR

ALÉGANI

la suave inquietud de recostarte
a la orilla de la madrugada
aletea pa este lado disecado
entra ansío tus orejas desmedidas
el suspiro audaz ocultando la inevitable luz que dilatas

no borres la distancia que me otorgan tus pestañas
como un faro arrepentido

la tenue y sencilla resignación de entregarte a pedazos

corriges la respuesta sedienta que convulsionas
sin darte cuenta

me descalabro los latidos alcanzándote ya no jodas
tanto
garabatea en mi cara tus temores
y abrígame la pena de pensarte entera

De: Hemiplexia (2002)

VÍCTOR INGUNZA

CRUCIFIXIÓN DEL ESPÍRITU

Otra es la forma de contemplarse adentro:

Círculos
acueductos
vestíbulos
recalcitrantes hordas
muelles sangrantes
vientos mohosos
interminables cruces

Y aunque la paz no nos redima
los utensilios caídos en los ríos o
los astros petrificados en las minas,
la navaja que quiso ser guitarra
nos mostrará los sabios caminos deshojados
con lluvias de piedras y de cianuro
No surgirá otra estela
en que la noche nos arranque
los clavos del avatar
porque es prolífico el viejo anatema espiritual
que los paganos purgan
con esa espuma que salta de los rifles,
gotas que tipifican la distensión de lo inmutable,
con esta soledad habitada desde siglos
con lo que siento a veces que soy:
un tajo afiebrado en las entrañas
que los latidos hacen rugir en cautiverio

De: Labios filosos para un carnoso cristal (2006)

LUIS ORMACHEA

Misterio del color bajo la forma
y el verbo decisivo

El verbo

Labrado astro pectoral
de quien descubre a tientas
la materia nocturna de sus manos

De: Bóveda (2005)

FISCHER HEREDIA

19

La piedra rota en mis manos

Prometeo de ojos arrancados
para morir con los reptiles que amamantaron al fuego
una noche despertará en mi costado
de dientes crecidos
Empeñamos el trigo negro del relámpago
y un arcoiris nos besa los huesos
en el hueco de nuestra cama
señalando la luna sobre un montón de tiestos
he perdido tu rastro esta noche
Sólo un río disecado me habla
Y escucho al faisán soñando contigo este amanecer

De: Tzolkin (2001)

JIMMY MARROQUÍN

TRÁNSITO DEL MISMO

Salto de la página
Me deshago del viscoso
Lastre de la tinta
Dudo, avanzo, me detengo
Caigo de bruces sobre el alba
Pasan y pasan imágenes
Pasan las celdas del instante

Perezosamente me levanto
Titubeo
Palpo ampliamente
Las pieles del silencio

Reanudo otra vez la marcha
Y alzo la palabra como un

Fanal de sangre en las tinieblas

De: Dinámica del fuego (2000)

LUIS RODRÍGUEZ

ÚLTIMA VOLUNTAD DE LA VÍCTIMA

Yo me divertía como cualquiera
es decir
como cualquiera le buscaba un rostro a la
noche
(y cuando la encontraba le pintaba un par de
hermosas ojeras)

como cualquiera
apostaba mis piernas por una experiencia

regresaba a casa
convencida de que los ojos de mis padres
eran infinitos huecos

le sacaba la vuelta a la vida
y a la muerte (por regla general desde el
jueves)

ahora tengo una respuesta
y sé que morir
aun de esta manera siempre deja una ventaja

De: Memorias de un degollador (2000)

JOSÉ CARLOS TAPIA

NOCTURNO

El cielo se abre como el pecho de un pastrulo
se quiebra como un rostro
y moja mis sueños
con el tinte del resentimiento

Todo para mí tiene la violencia de lo oscuro
y la luna es un corazón de fantasma
mordiendo caminos mal iluminados
hacia ése
tu nombre de fantasma

Quiero un caramelo y me rechaza
esa armonía de bolero y vaso

Para mí el paisaje roto como una espalda
para mí el anverso y reverso de las manos
la inocencia ajena
cerrada y vacía como una casa sin luz

para mí la sangre y la grasa
como el recuerdo de un asado navideño

para mí tu mirada desierta
hasta que la demencia suene
como un consejo más

De: Música para afeitarse (1998)

LOLO PALZA (Puno, 1964)

PLÁTICA DE LOS ANCIANOS

Finalmente
debes saber

Que tus ojos
apenas pueden tocar lo cierto

Nunca
la verdad de todo lo que existe

Digamos que en la ciudad
Nada es suficiente

Ni romper la norma establecida

Ni andar por todos sus caminos

De: Naufragio de Noé (2000)

80 AÑOS DEL POETA RUIZ ROSAS

2008-05-13T18:09:00.000-07:00

JOSÉ RUIZ ROSAS
Una voz entre las palabras del poema

Don Pepe nació en Huacho (Lima) el 14 de mayo de 1928. Sus padres fueron Vildeberto Ruiz y Mercedes Rosas. Aquí en Arequipa se casó con Teresa Cateriano. Su obra poética empezó a editarse a partir del año 1951 cuando aparece su primer libro Sonetaje.
La vida del poeta Ruiz Rosas está asociada a la vida de la poesía en Arequipa. No es una exageración. Después de César A. Rodríguez, Hidalgo o el mismo Mercado, Ruiz Rosas representa en el imaginario de la poesía de Arequipa lo más serio y lo más logrado de una conciencia poética.
Integra la generación de escritores de la década del 50 y de lejos es uno de los más importantes de la poesía peruana contemporánea. En 1990 se publicó Poesía Reunida, libro que contiene parte de su obra que se celebra y se lee a través de voces que no cesan al cerrar el libro o el poema. Ruiz Rosas cumple 80 años. La poesía, también. A continuación algunos poemas del más grande poeta vivo del Perú.

ASÍ ESCRIBO el poema. Doy un paso,
duermo, sonrío, lloro en mis adentros,
mastico la ancha hiel de los instintos
puestos a galopar, protones lúdicos
flotando sus latentes emociones;
miro la luz, que es el mirar más último
antes de penetrar en cada arcano;
oigo no sé qué cosas en los cantos
de las aves por un momento libres
y se me empuña el corazón sabiendo
su final de cautivas o de víctimas;
aspiro el aire altísimo que baja
a decorar de oxígeno mis huesos;
llego, me voy, distante en todo tiempo
de la meta final que no he fijado;
pulso la hora intacta que ha parido
el otoño de un ramo, atrapo el claro
destello de unos ojos fraternales,
miro los flujos que soporta el mundo
por pasos con sus callos melancólicos,
torno, vuelvo a mirar y abro los ojos
como un insomne búho en medio día
y fijo las pupilas como el gato
que pretendiera caza de aeroplanos,
subo la cuesta, bajo, y subo, y bajo
y conservo el imán del pavimento;
llego, con mi codicia a manos llenas
a regalarle el sol a todo el mundo
y la sombra, la luna y los luceros
como si todo yo fuera raíces,
hojas y savia para estar callado
como un laboratorio del abrazo;
así escribo el poema. Doy un paso.

De: Poética del Tú-Yo

AQUÍ MI descendencia
con resfríos;
aquí mi luz eléctrica,
mis libros;
aquí mi agua potable,
mis amigos,mi vida numerada y preservada
de peligros;
aquí mi canto, alegre o triste, andando
sus caminos;
aquí como una sombra deslizándose
lo que vivo;
en hipérbole haciendo sus donaires
lo más mínimo;
aquí con los augures entre víctima
y asesino;
aquí, al fin y al cabo, con mis cosas
tan tranquilo
y allá cuánta desgracia palpitando,
genocidio,
cuanto dolor atroz para los hombres
aguerridos,
cuánta vergüenza al mundo por los siglos
de los siglos.

De: Epístola a los Transeúntes La sola palabra

CUÉNTANOS las noticias, forastero;
El tono de los iris en tu pueblo;
La dirección del aire y los caminos.
Dinos las piedras, el cansancio, el sueño
Y la dicha secreta del que espera.
Dinos qué arroyos hay como azogados;
Cuántas horas dibujan las candelas,
Qué aromas de la piel, y cómo riega
El agua las mejillas; y qué dicen
Los peces, y qué piensan las culebras.

Dinos también las fábulas lejanas
Y qué techos resguardan la vigilia;
Qué corazones hay y qué osamentas,
Cuántos cristales, cuántas melodías
Vagan entre los árboles y rocas.
Cuéntanos, además, si a tu retorno
Habrás de ver mejor o estar ya ciego.

De: Tienda de ultramarinos

HE AQUÍ que la energía
el espacio el hervor de las pasiones
liberados están por los armónicos
y por las voluntades

no es la efigie
perpetuada y gloriosa
ni el vocablo
encerrado en los libros o viajando
por la extensión intáctil
es la imagen
fugaz que inventa plásticos envíos
inquietos como en alta mar velámenes
por brisa o por tormenta sorprendidos

la línea modela
por entre curvas como el vuelo espía
y así como azogue que huidizo
se dispersa y reúne
va dibujando un caminar sin rastro

el volumen condensa
toda la lenitud toda la fuerza
atrapada en perfiles de paréntesis
y desplaza el temor de la existencia

es la unidad del ojo que atesora
lo mismo que refleja
lo corpóreo y sus claves enigmáticas
péndulo del placer
motriz ausencia
ala del palpitar
huella del fuego
dúctil jardín de ciclos y silencios
geometría sin ángulos
palabra
hecha del edificio de las células
compás de piel para trazar ensueños
signo de rotación
flor de la nieve
veloz espada mágica
victoria
de la quietud y del vértigo enlazados
luna de día
diapasón de nervios
trémula suspensión
aspa extraviada
celo flotante
columnata leve
espejo del amor
sombra del aire
puesta en la luz como señal del hombre
siguen las nebulosas
su giro entre las rápidas galaxias

los lucientes heraldos continúan
trayendo al sol ofrendas y noticias
del éter
azorada
lejanías la mente se imagina
y en torno mira solitario tímido
envenenado en riñas imperfecto
como la roca en transición repleto
de esperanzas amor sabiduría
el viejo continente
pero así como el canto y la palabra
y el color y la música y la forma
tuvo para expresar
sus emociones
así en su propio cuerpo la cadencia
halló de vida y de muerte
la belleza
del movimiento puro como el alba
que despierta las sombras y se apaga
después de su esplendor y que retorna
en cíclico placer
así se expresa
con sólo su presencia sublimada

De: Elogio de la danza

ENTREVISTA A ODI GONZALEZ

2008-04-17T14:53:00.000-07:00

Odi González (Calca, 1962) estudió Literatura e Ingeniería Industrial en la UNSA. Ha seguido un postrado en la Universidad de Marylan . Publicó en 1988 su primer libro llamado Juego de Niños. Luego vinieron Valle sagrado, Almas en Pena, Tunupa, Escuela de Cusco, obras que lo ubican en un lugar expectante en la literatura peruana.

Qué diferencia percibes entre la poesía que se hace en Arequipa con respecto a otros lugares del país
o, yo diría que la diferencia radica en que aquí se hace una alta poesía, si nos remitimos a las últimas promociones de poetas, para mí, en la poesía peruana actual destacan Oswaldo Chanove, Alonso Ruiz Rosas, Misael Ramos y otros de mi propio grupo como Luzgardo Medina, Rolando Luque

Tiene algo que ver el reconocimiento de la comunidad literaria

No, tú puedes escribir poesía en el Polo Sur o en la metrópoli más grande. Creo que es una cuestión de entrega, de mística, de rigor y disciplina.

Pero la ciudad letrada exige algunas posturas, Lima sigue ficcionando con respecto a lo que es “Nacional”

Eso es muy cierto, Lima bendice, pontifica o deja de lado a la gente. Arequipa ha superado esa “bendición capitalina”. La crítica de Lima es racista, ignorante, mediocre y no es propia de estos tiempos pues vive en la superficialidad, en los chismes y en peleas de parroquias.

Hablemos de la década del 80 en Arequipa, cómo crees que empezó todo

Como todo grupo nos unía la amistad obviamente. Creo que teníamos una amistad por muchos lados. A Rolando Luque lo conocí por mis compañeros de Ingeniería, a Luzgardo Medina por otras vías…girábamos a través de dos padres espirituales de Arequipa: Guillermo Mercado y Pepe Ruiz Rosas.

De esa época son tus poemas de Juego de Niños

Juego de niños es de ese periodo como también lo es el libro Oveja negra en ciudad blanca de Rolando Luque. Luzgardo era un torrente, escribía y publicaba con mucha facilidad…es un momento clave para cada uno de nosotros, estábamos en formación, es el cruce de muchas lecturas, de influencias

Y cuáles eran esas influencias

Leíamos con fervor la literatura del siglo XX, Beto y Tony Ramos nos proveían libros a través de su librería…¡Joyas!...y algunos europeos. Desde Eliot hasta los Beat; sin dejar de lado los grandes de la poesía peruana y que hasta ahora siguen siendo Blanca Varela, Eielson, Westphalen…nuestro fervor por ellos comenzó muy temprano, hasta recalar en Toño Cisneros, Hinostroza y por supuesto teníamos un fervor secreto por Watanabe

En tu obra también hay otras influencias, el entorno familiar, por ejemplo

Obviamente mi infancia y mi contexto familiar es y sigue siendo determinante en mi poesía. Creo que hasta en mi último libro La escuela de Cusco lo utilizo metafóricamente.

Tu obra se reconoce por los recursos que empleas para plantear el poema, pero Juego de niños, tu primer libro, se distancia de tus otras obras… incluso el tema que desarrollas es diferente

Sí, hay que tener en cuenta que no sólo es mi primer libro sino que es el libro de alguien que vino de un contexto diferente, del Valle de Urubamba a una ciudad como Arequipa y refleja toda esa especie de transición ¿no?,de dos contextos en los que todavía no me sentía seguro en uno ni en otro. Voy descubriendo universos y reinos interiores, como dice Eielson, poco a poco, y ese universo es el mundo andino, mestizo, y el Valle Sagrado como un punto geográfico, incluso temporal

Y es en esa búsqueda cuando compones los poemas de tu libro más celebrado Valle Sagrado

El libro lo comencé en base a todas las vivencias que había ido registrando en anotaciones con la idea de hacer algo en prosa pero empecé a trabajarlos en forma de poesía; el gran problema que tuve fue cómo iba a llevar ese magma que tenía a la poesía; ese tremendo material de voces, de circunstancias, de desgracias, de vivencias propiamente y que se habían acumulado en 150 páginas de anotaciones a lapicero. Me llevó un buen tiempo de crear, inventarme o de armar un lenguaje, y ese lenguaje no podía ser sino el colectivo, una poesía coral, de muchas voces al interior de cada poema y que ese es uno de sus grandes logros; ceder la palabra, el poeta se hace a un lado y cede la palabra a los personajes, a la gente que con sus propios giros idiomáticos empieza a contar

Crees que Almas en Pena es una especie de continuación de Valle sagrado

En este libro el registro es más radical, no sólo hay muchas voces al interior del poema sino que esas voces ya provienen de otro idioma como el quechua.

¿Y Tunupa?

Lo que traté en Tunupa fue desarrollar un pequeño tema de mi particular experiencia en los EEUU. Estaba realizando trabajos de traducción e interpretación de la mitología andina. Los poemas de Tunupa primero fueron escritos en quechua, luego los traduje al español por eso tiene esa impronta formal que es diferente a los libros anteriores. Es el más breve, está conformado sólo por 10 poemas con un tema desarrollado con mucha intensidad, creo que es la primera vez que he escrito poemas de amor propiamente dicho

Tu último libro La Escuela de Cusco tiene una intensidad distinta, aunque en el fondo la voz poética transcurre dentro del imaginario andino

Retomo esa exploración del lenguaje. En Almas en Pena el lenguaje fue llevado a sus extremos dentro de mi proceso creativo. Escuela de Cusco tiene una idea concreta, rescatar del olvido a estos grandes maestros, grandes pintores -que desde mi punto de vista es la contribución pictórica más importante de Latinoamérica a la pintura universal- darles voz para que ellos puedan hablar a través de sus cuadros, de los personajes que ellos han pintado. Ellos podían registrar la lágrima de una virgen llorando pero no podían registrar su propio nombre y apellido porque desconocían la escritura, es por eso que permanecieron anónimos o conocidos por nombres genéricos como El anónimo de la catedral, El maestro de Pitumarca, en alusión a la capilla en que trabajaba.

Sabes, el lugar de enunciación de tus obras, los referentes que empleas no te hacen sentir –a veces- como en el limbo. Si tomamos y comparamos tu poética, los registros que te anteceden y los que se utilizan hoy para hacer poesía es otro, qué te hace pensar ello…

No hay muchos poetas que hayan tomado el mundo andino como un espacio para poetizar. Somos muy pocas las personas que más o menos hemos ubicado nuestro imaginario en los andes peruanos.
Vivo nutriéndome constantemente, ya no como antes pero trato de viajar a las comunidades y trato de participar en los rituales, hablo en quechua con la gente, trato de no perder contacto. Ello me motiva bastante, es más soy un gran coleccionista de la música andina. Me interesa seguir nutriéndome de mi propia cultura para seguir creando.

El 2 de enero del 2007, en un Café de la calle Mercaderes, en el centro de Arequipa, se llevó a cabo una conversa con Odi González. Hablamos de varios temas, hasta de cómo Clorinda Matto de Turner llegó a influir dentro de su obra Valle Sagrado.

LA IDENTIDAD EN EL DISCURSO

2008-04-14T20:03:00.000-07:00

Lic. Juan W. Yufra

El discurso de los poetas Oswaldo Chanove, Alonso Ruiz Rosas, Odi Gonzalez, Luzgardo Medina, Alfredo Herrera y José Gabriel Valdivia son revisados bajo la óptica de los estudios culturales con la finalidad de indagar los mecanismos que rigen la identidad y los fenómenos que producen cada una de sus voces poéticas. Este primer acercamiento se realiza sobre la obra de uno de ellos. El presente trabajo busca reflexionar sobre la tradición literaria en Arequipa y desarrolla algunas categorías subalternas como la resistencia a través del discurso poético en Funesta Trova de J. G. Valdivia.

Prefacio

La modernidad crea espacios para discursos hegemónicos y periféricos; en el libre juego de aceptación y negación de las formas textuales contemporáneas el significado se fragmenta y las identidades se inventan, se dispersan para constituirse en estructuras atávicas; sin embargo, en el proceso creativo el sujeto crea una identidad (expresa aquella que impera y modifica su lugar de enunciación) por encima de otra, compara o anula el proceso anterior que origina sus textos para asumir una postura de poder y condicionamiento; es decir, crea una verdad que se avala con la anulación de otras voces del discurso.

I. INTRODUCCIÓN

Podemos consentir que el símbolo y los discursos tienden a la hegemonía pues buscan adherirse a espacios coherentes dentro de un intercambio creativo como resultado del diálogo cultural de los sujetos enunciadores de sentido, estos a su vez constituyen formas nuevas en la identidad que se exprese porque transgreden los mismos espacios anteriores para recrear una realidad a través del discurso y se aceptan como un producto natural de la interrelación humana, ya sea su esencia “real” o imaginaria.
La palabra –como se sabe- es arbitraria desde todo punto de vista; sin embargo, en los procesos comunicativos se producen confrontaciones entre enunciadores y receptores que relativizan los significados que impone el signo. En este contexto es el mundo de las palabras lo que crea el mundo de las cosas (1997:163).
Hay que tener en cuenta que en poesía validar el sentido de las imágens no es aceptar o legitimar los procesos que rigen y preceden al discurso mismo que lo enuncia. O. Paz decía que: El mundo del hombre es el mundo del sentido. Tolera la ambigüedad, la tra[d]ición, la locura o el embrollo, no la carencia de sentido (1972:19, 20).
La Modernidad, que se expandía a inicios del siglo XX creó un estado de conciencia que legitima algunos discursos peruanos hegemónicos con respecto a la práctica de la literatura y que en dicho contexto surge la literatura peruana como una categoría de autorreconocimiento y que dicho proceso de identificación y proyección va a ser asumido por Lima, entre cosas, como el lugar de enunciación de la crítica nacional.
La ciudad letrada afianza su visión crítica no en el diálogo sino más bien en el uso de enunciados sesgados, hegemónicos. No olvidemos que la inserción de la vanguardia en el Perú se dio a través de voces periféricas. A inicios del siglo XX Lima se convierte en el espacio transitorio del lugar de enunciación y que es ocupado por un sujeto abstracto (2001:44).
Este sujeto enunciador constituirá con los años una crítica literaria respaldada por expresiones inherentes a su comunidad y ¿por qué no? por condiciones geopolíticas y de poder.

II. EL VACÍO EXISTE PORQUE NO SE LE OBSERVA

Aunque aceptemos que la verdad es algo que se construye (2001:58) el saber expuesto al intercambio cognitivo de los sujetos que forman parte de la comunicación literaria sólo alcanzan su reconocimiento como una forma de poder que desconfigura sus expresiones. Las regiones al interior del país sufren los mismos fenómenos que otorgan sentido a su producción creativa; sin embargo, los estereotipos que se constituyen en la ciudad letrada hacen que esta transmisión de enunciados se pierda y el espacio para la discusión no se dé,
No existe, pues, el diálogo, un proceso coherente de comunicación literaria en el Perú. Lo que existe son impresiones antojadizas, una realidad literaria escindida, escrita… que nos conduce a expresar significantes totalitarios, como por ejemplo, entre muchos más, el texto Poesía Peruana / 50 poetas del siglo XX que distribuyó el Diario El Comercio en el 2001 ; un gran porcentaje de escritores antologados integran la comunidad de Lima, igual sucede con Consagración de los diverso / Una lectura de la poesía peruana de los noventa de Luis Fernando Chueca (2001), los textos cumplen su función mediante una exteriorización (sic) del espacio que se enuncia, revelando entre líneas la infinita ingenuidad de editores, compiladores y estudiosos de literatura con respecto a la investigación y el hacer crítico, dejando entrever una negación radical del significado de los textos verbales y en consecuencia de los poéticos y literarios (1994:21) que se producen fuera del objeto crítico creado.
El logos que rige las actuales interpretaciones entra en conflicto al inclinarnos por una reflexión mediática y al no elegir de una vez por todas el proceso por el cual discurre nuestra creación literaria. En este derrotero encaja perfectamente la crítica en el Perú; su existencia no puede entrar en discusión, en unos casos, pero sí los enunciados que producen, las formas que preceden a la construcción del diálogo.
Los textos literarios, las antologías… han servido durante el siglo XX para dar forma a una tradición literaria que se sustenta en aglutinar voces desde una orientación discursiva hegemónica. Es así que los textos editados se constituyen en un referente ineludible al construir una verdad única e intransigente.
Puede ser considerado como un error de la periferia el no contar con las herramientas necesarias para elaborar un discurso teórico coherente más aún si dichas comunidades carecen de una tradición literaria, pero también (debe serlo) el hecho de considerar la literatura producida en Lima como Literatura Nacional. La comunidad literatura del Perú debe producir discursos que consoliden una identidad (multicultural) en la cual nos reconozcamos, (escindidos, híbridos, aculturados, etc.) primero; y luego, hacer del diálogo cultural una constante.
Como sabemos la finalidad del diálogo es el consenso este no es más que un estado de las discusiones y no su fin (1982:117).
No se discuten -por ahora- los textos de poesía, la antologías nacionales, se pone en tela de juicio la falta de una reflexión que busque realzar no sólo la literatura limeña sino el trabajo creativo del país y los fenómenos que los gobiernan con el propósito de estructurar mecanismos que fortalezcan la cultura peruana

LA POESÍA Y ESTAS PALABRAS

Hay espacios literarios en los que se perfilan entidades migrantes, escindidas por condiciones étnicas, culturales, sociales, políticas; en algunos casos la asimilación o influencia estética de otros discursos poéticos crean nuevos contextos de recepción, sin embargo, no se desligan de tales estridencias fundadoras de la identidad y que la ficción expresa en el poema a través del código de la tradición.
El uso del lenguaje poético permite subjetivar la realidad común y proyectarla por medio de enunciados hegemónicos, enlazándose al circuito de las relaciones y del consenso social; dicho esfuerzo debería ser el resultado de una identificación con lo que se comunica, sin embargo la diversidad del lenguaje y de los espacios imaginarios obstaculizan su reconocimiento.
En Arequipa, hasta la década del 80 del siglo XX no existió una tradición poética que fuera el resultado de un debate o un cuestionamiento individual / grupal. Aquí la tradición no tiene nada que ver con el Hacer de los poetas sino más bien con el Decir, con la subjetivización, la asimilación de discursos anteriores / interiores.
Borges señala que cada escritor inventa a sus precursores (1999), nada más cierto pero esta invención se da dentro de un contexto en el cual la tradición es asumida con la misma intensidad reveladora y transparente del juicio crítico. Existen una serie de momentos en los que se intenta comprender, cohesionar y delimitar esta tradición poética como un producto de la interacción comunicativa del texto.
El grupo El aquelarre es uno de esos espacios en los que se cuestiona los embates de la modernidad que llegó al Perú de aquel entonces. La resistencia y la aceptación de las vanguardias serán manifestaciones que caracterizan a los poetas a inicios del siglo XX, que buscan responder a las inquietudes nacionales, adecuándolas a sus propias experiencias discursivas y a la necesidad de generar una voz diferente y por esencia original.
Así encontramos voces como César A. Rodríguez, Alberto Hidalgo, Guillermo Mercado y que Jorge Cornejo Polar advierte en su estudio acerca de la poesía en Arequipa (1990); sin embargo; se negó la vanguardia de Hidalgo, se olvidó las disquisiciones estéticas de Rodríguez y la introspección de Mercado, para quedarnos con la nostalgia de esa arequipeñidad que ya no existe.
En los años 50 la intención de construir esta tradición se aplazó nuevamente. Fueron otros los intereses que sustentaron la enunciación de entonces. Luego se dieron las sociedades migrantes. Es, pues, durante los 80 cuando en realidad se da inicio al diálogo, a esta tradición (poética) inconclusa que generará espacios discursivos que hasta el día de hoy son una referencia incuestionable.
El grupo de poetas que aparecen en esos años no pueden ser considerados como antiarequipeños (2002) y mucho menos que no posean características líricas inmanentes. Como nunca antes una generación ha pretendido crear una reflexión frente a su propio discurso a la vez que inicia un diálogo cuestionador con el único propósito de constituir una identidad poética.
Ahora, comprender la extensión misma de la identidad suele generarnos una delimitación del discurso o de metodología teórica; cuestionar los procesos que dan sentido a nuestra producción de textos, también; suele aceptarse algunas tendencias –en su mayoría recicladas de la institución literaria extranjera- para -así- continuar con el desplazamiento y carencias de esta ciudad letrada; por otro lado, desde la periferia se aceptan estos roles para buscar el consenso; es decir, el espacio de las discusiones (1987).
El concepto de identidad supone una diferencia, una exclusión sistemática de otras voces, pues entre una sociedad hegemónica y otra marginal se constituye una nueva que cuestiona a ambas y así sucesivamente hasta llegar a aquellas que simultáneamente no entran en tales discusiones porque dichas identidades se asumen sin ningún proceso de confrontación verbal.
Cabe señalar que el sujeto posmoderno es antes que nada un sujeto precario (2002:28), precario en el sentido de no poder abarcar todo el conocimiento o mejor dicho de no comprender nada en una dirección unívoca.
La diversidad –entonces- es una característica de la identidad, desde hace muchos años atrás esta noción ya no puede ser mantenida o defendida basada en origen y nación (2002:47).
La orientación de los discursos empleados para elaborar conocimientos puede ir de la mano de estos conceptos de diversidad y desencuentro para ordenar y proyectar lo fragmentado de la concepción creativa y del análisis.
Cada discurso poético asume o especula una identidad, el escritor ordena de esta manera el caos que gobiernan a los fenómenos que se simbolizan, aunque ello no es del todo cierto porque la manipulación del sentido del poema lo discrimina el lector, el uso del lenguaje y sus relaciones simbólicas.
Cada generación expresa su concepción, su aprendizaje de la naturaleza; ésta muchas veces existe o se da plenamente en el imaginario y se expresa simbólicamente a través de las palabras, del arte.
La poesía también es una forma de conocimiento. La inversión de una imagen o su recreación parte de la realidad natural y de la subjetividad que inserta el poeta a su texto. La poesía supone la posibilidad que el hombre tiene de duplicar la realidad, creando a través de la imitación o mimesis un mundo funcional que él mismo (el poeta) estructura y gobierna (1994:27)
El poeta suele expresar, interpretar la voz de la tradición en la que se desarrolla o inventa un espacio y que es una de las consecuencias de la modernidad en los discursos poéticos.
El individuo actual no sólo es diverso, escindido, marginal, etc. sino que es un individuo cuestionado por su propia identidad (elaborada) que lo proyecta o expande a la realidad de los otros.

UTOPÍA Y RESISTENCIA EN LA POESÍA
DE JOSE GABRIEL VALDIVIA

De alguna manera intento justificar mi vida y a pesar de lo marginal que significa ser poeta, escribo porque pretendo graduarme de hombre y decir lo que me duele, lo que nos jode.
Planteo mi discurso lírico peruano, con imágenes venidas del subdesarrollo, emotivo no racional (1990a) J.G.V.

I. EL SUJETO Y LA TEORÍA I

Es necesario señalar que la modernidad es el conjunto de experiencias vitales que encierran una promesa de transformación del mundo y del propio sujeto y simultáneamente amenaza nuestro saber e identidad (1988).
La mayoría opina que la modernidad está vinculada al progreso (sea este cultural, social, político, tecnológico) y por ende rechaza toda forma anacrónica de convivencia del signo.
Aceptar la modernidad es aceptar el cambio, una transformación en la identidad del poeta ya que esta no existe aislada ni estática (2002:218) sino es el resultado de la interacción.
En el Perú, esta modernidad se ha dado en un cuerpo ficticio y fragmentado. La elaboración de una identidad literaria fue el trabajo de diversos estudiosos y escritores (Riva Agüero, V. García, Calderón, Mariátegui) pero el espectro de nuestra literatura sufre no sólo en su constitución identitaria sino en la legitimidad que debe producirse a través del diálogo con las comunidades que se distancias del centro.
La modernidad consiguió estructurar los mecanismos necesarios para la formación de discursos literarios hegemónicos ya que se confrontaban sociedades productoras y sociedades consumidores de conocimiento.
Dentro de este contexto cabe señalar que el colonialismo es inherente a la modernidad, debido a que esta se impone desde fuera y transgrede los espacios existentes.
Las palabras son instrumentos (1988:36), en ellas nos reflejamos, el poeta configura dicho espacio y simboliza su reflexión y aprendizaje.
En los textos de José Gabriel Valdivia existen una serie de espacios poéticos que asumen tal coherencia con la modernidad; no olvidemos que esta modernidad peruana no sólo es fragmentada, desigual e inconstante sino que dentro de tales categorías poéticas esta modernidad permite una reflexión y un manejo del lenguaje moderno desde la periferia y que el poeta vislumbra como otra forma de insertarse en el proceso de cambio. La obra poética de Valdivia se inicia con su inserción en esta comunidad literaria con sus poemarios Grafía (1984), Transfiguraciones y Versolínea (1985) y Flor de Cactus y otras espinas (1989).
No se puede negar que dichos textos contienen una alta dosis lírica donde el yo poético expresa una serie de circunstancias subjetivas y premodernas, como la soledad y el amor, respectivamente.
Heidegger decía que el lenguaje mismo es poesía (1988a: 114) y como el lenguaje es la herramienta verbal que constituye sentido a las cosas, la poesía de J.G. Valdivia –a veces- intenta expresar una arbitrariedad simbólica que preceden a la recepción de los enunciados poéticos. Así, podemos entender que la comunicación del autor con los lectores en términos de significado estético es posible sobretodo porque existen impulsos de naturaleza homogénea (1994: 23).

II. EL SUJETO Y LA TEORÍA 2

El lirismo en la poética de J. G. Valdivia se entiende como una oportunidad para confiar en su propia subjetividad a su vez que construye una conciencia poética para enfrentar los cambios que la modernidad produce. Emplea el carácter mismo del código cuando disfraza una grafía (i latina por y griega) extraña e incongruente para estos tiempos contemporáneos; esta opción no será un acto deliberado sino que corresponde a una lectura personal de la realidad verbal de su comunidad poética. Este será una condición de la resistencia y del diálogo con la modernidad que se asume desde esta periferia.

VII

En la blancura de tus muros
refugiado
de las rabiosas-lenguas-negras del asfalto i de la carne
A la intemperie
sin mis blandos ojos
ni rosas en sus trenzas
con mis palabras
como vaguidos desgarros o motores
en roja lejanía i sangre fresca
combustible
hacia mi máquina de escribir
cual grieta que se abre
hacia las calles
el espacio
en un ala interminable

DE: Grafía (1984)

Como se sabe el texto no refleja sólo el mundo dado (1993:139) este elabora un sentido abstracto que interpola realidades superpuestas, y que para los estudios literarios son las intersecciones comunicativas. Esta modernidad está presente en la poética de J.G. Valdivia de una manera curiosa, sobre todo cuando construye significantes como amora, Muchacha Lejana que abiertamente pueden delimitarse como una extensión del género opuesto o una intensificación del carácter poético expresado a través de esos signos.
Arequipa responde a una tradición poética que se instauró a inicios del siglo XX con la inserción de las vanguardias y otra en la década del 80 con un marcado acento social y político, en algunos casos. En general, los poetas del 80 o de Fin de Siglo anulan la influencia cosmopolita y expresan ficciones líricas que fueron el resultado de una interpretación e introspección de la modernidad percibida.
Algunos expresan que la poesía responde a su lugar de enunciación a la vez que “observan” el proceso poético de Arequipa porque los textos de aquel entonces no reflejaron el carácter urbano imperante en la capital.
Cada comunidad –es necesario recalcar- es el resultado de un proceso de identificación con las formas que lo preceden y que lo constituyen, sea esta híbrida, heterogénea, intercultural, etc. Los poetas de la década del 80 en Arequipa prefirieron elegir formas intrínsecas a su propia identidad fragmentada pero que otorgan coherencia a sus voces al elegir el lenguaje lírico como una estrategia para producir metarrelatos y proponer una práctica de resistencia frente al cannon.
El lirismo no debe ser visto como algo disfuncional o incongruente con las formas modernas sino como una manifestación del discurso poético posmoderno que haya una estrategia de autorreconocimiento de los pueblos colonizados mediante el redescubrimiento de su emotividad.

III. EL SUJETO Y LA TEORÍA 3

Para F. Dolto la mujer es el origen (2000:31) y el enunciado Muchacha Lejana irrumpe en la poética de J.G. Valdivia como un espacio primario que desencadena estadios de contemplación pues la búsqueda de dicha imagen-objeto recrea la fábula del progreso y de la ciudad distante o distanciada a través del discurso. Está presente en Grafía (1984) y aparece años después en Flor de cactus y otras espinas (1989). Los textos poéticos de Valdivia en este nivel no sólo expresan una resistencia a la modernidad sino que plantean una utopía desde la poesía.

XIII

Dejadme
un solo día vivir
y ya morirme
Dejadme
el Sol abierto veinticuatro horas sólo
el cielo blanco i la lluvia
Un solo día vivir la vida
el campo verde mi casa limpia
mis hijos libres
y ya morirme
entre tus piernas Muchacha Lejana
como una manifestación

DE: Grafía (1984)

La libertad en la creación y en la interpretación de los textos poéticos están signado por la brevedad de los signos que el poeta relaciona y propone; sin embargo se debe tener en cuenta que una poética viene a ser una forma expresa de significados arbitrarios que cohesionan la orientación subjetiva del autor en relación con su lugar de enunciación sea este precario, imaginario con el sujeto abstracto que lo forma culturalmente desde dentro del lenguaje; es decir, la poesía irrumpe en la realidad del otro como una trasgresión de la identidad si esta se distancia del código. Valdivia es consciente de ello y en Versolínea (1985) evita las sorpresas semánticas y prefiere una reflexión a través del lenguaje poético.

CUESTIÓN PREVIA

La poesía como la mala hierba crece para la oveja negra
Todo cuesta poeta Todo se aprende
Amar-escribir-morir-vivir son la misma cosa
Todo es como meterse un tiro y seguir vivo
con muchas balas dentro
A golpes-agonías-insomnios-besos-sopores
A masturbaciones-orgasmos-insatisfacciones
Se aprende Se enloquece poeta
Se gasta papel Se gasta sueño Se gasta vida
Y lo consumes Todo
Y no has escrito Nada
Todo cuesta poeta Todo se aprende
Así nos cuesta la vida-la escritura
el amor-la locura-la muerte
Pero al final la letra con sangre entra
Y se es feliz -sí- feliz poetacuando el poema ya no te pertenece
y la excelsa vibración de tu carne
es ya cosa juzgada como un hato de palabras

De: Versolínea (1985)

Pero la resistencia que se manifiesta en la obra de Valdivia se inserta, como dijimos antes, en una forma utópica de crear sensaciones en el lector que lo conlleva a identificarse con la periferia y el desconcierto que ha dejado la Modernidad, vale decir que La literatura es un discurso artístico que integra los sentidos de esa doctrina en su amalgama textual y por ello contiene múltiples campos semánticos articulados en sus redes de composición (2002:219). El siguiente poema grafica lo que se sostiene:

INVENTARIO

Dejad todas estas cosas lejos del alcance de los niños
los números me dieron miedo
los manuales las computadoras miedo
los diccionarios los laboratorios miedo
los trabajos prácticos los gringos
las ocupaciones miedo
las largas colas los bares
los mostradores miedo
las drogas las bocas rojas las uñas largas
pintadas i los ojos con sombras miedo
los edificios las autopistas las procesiones
los diarios las festividades los televisores
miedo miedo
las oficinas los consultorios las discotecas
los Bancos las Cortes los Ministerios
los centros comerciales
los parques industriales
i las escuelas de policías i militares
miedo miedo miedo
infinitamente hambre i miedo
infinitamente desconcierto i miedo
desesperación i miedo
y mas violenta soledad y luego miedo

De: Versolínea (1985)

En estos tiempos de globalización y de Modernidad cultural, donde el individuo es cuestionado por su precariedad, por los medios de comunicación y la informática; el poeta elabora su utopía a partir de enunciados poéticos que confrontan ideales y espacios hegemónicos.
Aún cuando el poema Inventario expresa un contexto anterior; desde aquí percibimos que esta resistencia a través de la introspección de la modernidad, sigue manipulando el sentido y la extensión poética de una obra que conjugó ideología y conciencia histórica.

BIBLIOGRAFIA

1. Berman, Marshall (1988) Todo lo sólido se desvanece en el aire. Siglo XXI México
2. Cáceres, Tito (2002) Literatura Arequipeña UNSA
3. Castillo Durante, Daniel (2002) Perú en su cultura. Ediciones Legas. Canadá
4. Chueca Fied, Luis Fernando (2001) Consagración de lo diverso. Una lectura de la poesía “peruana” de los noventa. Lienzo 22. U. de LIma
5. Cornejo Polar, Jorge (1990) La Poesía en Arequipa en el Siglo XX. Editorial UNSA. Arequipa
6. Dolto, Francoise (2000) Lo femenino. Paidós. Barcelona
7. El Comercio (2001) Poesía Peruana / 50 Poetas del siglo XX. PEISA Selección Carlos Garayar
8. Evans, Dylan (1997) Diccionario Introductorio de Psicoanálisis lacaniano. Paidós. Argentina.
9. García Berrio, ANtoni (1994) Teoría de la Literatura (La construcción del significado poético) Cátedra. Madrid.
10. García Canclini, Néstor (1997) El malestar en los estudios culturales. http://www.fractal/.com.mx/fgcaneli.html. Fractal Nro, 6
11. ___________________(1997) www.jornada.unam.mx/1997.05.18/sem-nestror.html
12. Heidegger, Martín (1988ª) Arte y Poesía. Tard. Samuel Ramos. FCE. México
13. Huaman, Miguel Ángel (2001) Problemas de teoría literaria. Signo Lotófago. Lima
14. Luque Mogrovejo, Rolando (1990) Vivavoz. Antología de la Poesía Arequipeña. Concytec. Arequipa
15. Lyotard, Jean Francois (1994) La condición posmoderna. Cátedra. Madrid.
16. O`hara, Edagar (1999) Tercio Incluido /Las voces porteñas. Lluvia editores. Lima
17. Mazzotti, Antonio (2002c) Poética del flujo. Migración y violencia verbal en el Perú de los 80. Editorial del Congreso. Lima
18. Paz. Octavio (1972) El arco y la lira. FCE. México
19. Rall, Dietrich (1993) En busca del texto. Teoría de la recepción literaria. UNAM.
20. Tomasini Bassol, Alejandro (1988ª) El pensamiento del último Wittgenstein. Problemas de filosofía contemporánea. Editorial trillas. México
21. Valdivia, José Gabriel (2003) Funesta Trova. Lago sagrado editores. Lima
22. Velásquez Canto, Marcel (2002b) El revés del marfil. Nacionalidad, etnicidad, modernidad y género en la literatura peruana. UNFVR. Editorial Universitaria.

Sobre poesía I

2008-04-14T16:29:00.000-07:00

Nadie nos revelará nunca el misterio de la poesía
Dámaso Alonso

La ciencia puede explicar fenómenos, pero nada más. Explicar, por ejemplo, el problema del tiempo, la velocidad…¿Pero explicar mi felicidad o mi angustia? No – dijo en alguna oportunidad Borges. ¿Con el lenguaje poético se puede –entonces- aplicar tal pretensión? ¿El poema es inaccesible?, o no es nada y sólo dejamos pasar los enunciados para enredarnos en otros menesteres que crean el sentido de nuestras lecturas, la realidad, por ejemplo.

Reynaldo Jiménez, poeta argentino, señaló que los poemas empiezan en cualquier lado pero nadie podrá explicar cómo ni para qué se escribe un poema. Hay demasiadas palabras que buscan derrotar esa incertidumbre de los escépticos. La poesía no dice nada – eso lo dijo Adán; sin embargo, se habla de ella como una existencia –metafísica- que absorbe la percepción del mundo que se tiene y la transforma en algo saturado de ilusiones inmanentes.

Surge otra pregunta ¿Qué hacer con la poesía? ¿Leerla?, ¿escribirla?, ¿dejar las cosas tal como están? y ¿cómo están esas cosas? Jorge Boccanera dijo un día de tantos Yo no entiendo y nunca voy a entender por qué siempre la poesía va a tener que admitir a gente que escribió un poema la noche anterior y quiere leerlo. Yo no sé por qué tiene que ser (la poesía) la más democrática de las artes
Estamos de acuerdo que la poesía no es una lista de ingredientes personales superfluos. La poesía es “otra cosa”, aquí plagio descaradamente a Rimbaud.
Y justamente esa “otra cosa” es lo que hace que sea poesía lo convencional, lo que se intuye, lo que para unos fue y para otros será. La poesía nunca es ¿debemos acaso entender un objeto? Es esa pretensión de alcanzarla lo que hace imprescindible a los poetas. La poesía es sólo un camino hacia la poesía” - La última voz es de Hidalgo.